Мария Фомальгаут - Снутти и Уснутти

– Мы ей уже ничем не поможем, – отозвался отчим, – будем надеяться, что она не погибнет. А что это ты принес?

Вместо ответа я развернул сверток – в нем оказался предмет настолько странный, что я даже не мог предположить, что это было. Сначала мне показалось, что это плоская шкатулка, но когда я раскрыл её, то увидел на одной стороне шкатулки зеркало, а на другой плитку из квадратиков с непонятными знаками.

– Что это? – спросил меня отчим, – откуда ты это взял?

– Это дала мне она… девушка…

– Невероятно… что же… думаю, пришло время рассказать тебе о том, кто ты, и откуда ты появился…

Мне стало не по себе. Я ждал этого момента, но в то же время боялся его, и почувствовал, что хочу пробыть в неведении еще год или два.

Отчим положил передо мной на стол две книги. Я потянулся к ним, но отчим погрозил пальцем.

– Постой. Скажи мне, что ты хочешь услышать – то, что где-то живут такие же, как ты, или то, что твои мечты о тебе подобных – не более, чем детские фантазии?

– Я хочу узнать правду, – ответил я.

– Правды нет, правда будет такая, какую выберешь ты, – отчим взял у меня из рук плоскую шкатулку, – как ты думаешь, что это?

– М-м-м… не знаю.

– Я знаю, что ты не знаешь, а как ты думаешь?

– Гхм… шкатулка… с зеркалом.

– Признайся, Тэмми, ты думаешь совсем другое.

– Да. Я думаю… здесь какая-то тайна. Связанная с моим рождением.

– Верно, тайна. Зеркало на этой шкатулке может показать тебе правду о великом народе, к которому ты принадлежишь, о народе, которого больше нет. А может оказаться обычным зеркалом.

– Я хочу правду.

– Правду о народе, некогда населявшем нашу землю?

– Да.

– А что ты думаешь о той девушке?

– Я надеюсь, что она не погибла.

– Не беспокойся, она жива. По крайней мере, пока. Она успела ухватиться за шпиль высокой башни и заночевала в гостинице.

– Хвала небесам, – сказал я. И только тогда спохватился, откуда отец это знает.

– Я имел в виду другое: что ты думаешь об этой девушке? Кто она?

– Мне кажется, милое создание.

– Милое создание, которое стало жертвой какой-то интриги? Или коварная обольстительница, которая плетет козни?

– Дорогой отчим, я понял ваш намек. Вы советуете мне не делать поспешных выводов и присмотреться к той, которую я уже мысленно назвал своей избранницей.

– Нет, я не это имел в виду. Я прошу тебя выбрать, кем ты хочешь видеть эту девушку – юной прелестницей или коварной змеей?

– Конечно же, первое.

– Но в таком случае все твои мечты найти себе подобных останутся мечтами, – отчим показал на первую книгу, – тебе придется многое пережить, чтобы спасти девушку от тех, кто её преследует… и чтобы сохранить её фамильный артефакт. По пути тебя неоднократно будут одолевать сомнения, правда ли она та, за кого себя выдает… но твое сердце будет мудрым и не позволит одурманить твой разум.

– Но… я хочу встретиться… с такими же, как я.

– Это невозможно. Ни в одной из реальностей. Но есть вариант, где ты найдешь остатки цивилизации своего народа… передашь нам мудрость своих предков… Ты столкнешься с непониманием и одиночеством, только через много лет после твоей смерти наш народ поймет, как много ты сделал для нас…

– А девушка?

– Она окажется коварной… весьма коварной. Ты до последнего не будешь верить, что она делает все, чтобы уничтожить тебя и память о твоем народе. Твое сердце будет слепо и не станет верить доводам разума. Только в самом конце истории ты поймешь, что та, которую ты любил, была твоим злейшим врагом.

– А… что с ней будет потом?

– Она умрет. Ты убьёшь её.

– Нет… я не хочу так…

– Значит, ты выбираешь первый путь…

– Нет… – я в отчаянии посмотрел на обе книги, – а… можно как-нибудь…

– …и то, и другое? – договорил отчим, – нет. Ты должен выбрать что-то одно.

Он протянул мне обе книги. Я открыл одну из них наугад, тут же ощутил запоздалый ужасок, – а вдруг я уже сделал свой выбор. Но нет, ничего не произошло, я изумленно уставился на пустые страницы.

– Здесь… ничего нет.

– Пока ничего нет. Твоя история еще не написана.

Я открыл вторую книгу – там было то же самое.

– Что же… думаю, всё можно исправить.

С этими словами я взял перо, обмакнул его в чернильницу и попытался написать на странице несколько строчек. К моему изумлению у меня ничего не получилось.

– Говорю тебе – твоя история еще не написана.

Новый порыв ветра потряс дом. Я вздрогнул. Мне стало не по себе, только сейчас я почувствовал, с какими неведомыми доселе силами я столкнулся.