Сергей Самсошко - Дьявол не даёт уснуть. Ночь 1—25

И как же собираетесь всё это дело исправлять? Думаю, что никак. Плюну на всё. Умного человека ничему учить не приходится.

Ладно, допустим, люди крутятся, как могут. Ничего не имею против. Один наворовал. Другой облапошил уйму народу. Третий ещё что/то там придумал. Допустим. Но – вы представьте, что это за жизнь, когда ты расслабиться не можешь ни на секунду. Отдохнуть нормально не можешь. А вы скажете, что это не так? Проблема в том, когда нечестным путём деньги добыты, постоянно пребываешь в напряжении. Ни что не радует, ни что не балует, ни что не вкусно.

Чем старше становишься, тем больше полоумных вокруг. Когда просыпаешься ближе к полудню, с чистой головой, ни одной мыслишки в сознании, чувствуешь себя несколько дискомфортно. Люди бегают, работают, что/то делают. У всех полно обязанностей. А ты, вроде как, не вписался в картинку. Тебе, вроде как, и пойти некуда, и стремиться некуда, и никто тебя особенно нигде не ждёт.

Вечный беспорядок в квартире. В голове тоже сумбур. Следы присутствия музы. Самые ленивые люди на свете – это художники. Ничего не хотят делать. Везде заставлять себя надо. Идёшь по течению, смотришь по сторонам – сплошная суета. Беготня и суета. С некоторых пор, я стал питать уважение к рабочему населению. Те, которые лишены религиозных взглядов. Те, которые преданы профессии, всю жизнь ей посвящают. Такие люди почти незаметны. Но, если подумать, на их плечах мир держится.

Какая разница кто ты – начальник или слуга. Лишь бы место в жизни знал. Ничего хуже не придумаешь, чем скитаться по миру, не зная покоя, не зная прибежища. Это утомляет, источает все жизненные соки. Видимо поэтому, когда мне говорят – «Иди, ищи работу!» Я сажусь за свой трухлявый ноутбук и сочиняю очередную историю. Всё, что я пишу – вымысел. Абсолютный и сто лет никому не нужный. Но, пока меня читает хоть один человек на свете, есть смысл работать.

Говорят, путь великого человека – очень тяжёлый путь. Те, у кого не хватает, сил на полпути бросают. Ну, это как посмотреть. Тяжёлый. Пока двигаешься вперёд, не слишком чувствуешь тяжесть. Оно ощутимо становится, когда останавливаешься. Кому/то покажется, что тяжёлый. Кто/то скажет – «Я и сам бы целыми днями занимался подобным». Это, конечно, от незнания обстоятельств. Людям трудно поверить, как такой возвышенный душой человек может бродить по улицам в рваных кроссовках. Просить милостыню. А потом, рассуждать о том, что такое истина.

Смех детей во дворе – это ли не истина? А что такое, действительно, истина? «Кому надо, тот поймёт» – скажет пожилая домохозяйка, которая всю жизнь ничего другого не делала, кроме уборки и готовки, и стирания подгузников, и прочей, прочей бытовой суеты, которая человеку интеллектуального труда покажется слишком тяжёлой и нудной. Да, это и есть истина – или всё/таки правда? В чём же разница? А в том, что правда всегда субъективна. Что значит субъективна? А то, что в голове у одного, не слишком вяжется с реальной жизнью.

Допустим, надо строить дома, магазины, больницы, школы. Хотя, кому они сейчас нужны. Дети не понимают, зачем учатся. Родители переживают, чтоб не остались без образования. Но, что такое, в сущности, образование, мало кому интересно. Одно только, что повышает профессиональную самооценку. Когда ты закончил институт, тебе комфортней будет сидеться на рабочем месте. Это истина или правда? Всё, что истина должно поддаваться измерению.

Сколько весит мешок картошки? Пятьдесят килограмм. Это истина или правда? Разумеется, истина. Она полностью объективна. А вот, скажем, какую длину имеет человеческая мысль? Вопрос, мгновенно покажется глупым, поскольку не поддаётся измерению. Это субъективная правда. А почему так происходит? Не знаю. Так природа мышления устроена. Сказал глупость – правда. Измерил ширину окна – истина.

А зачем, спрашивается, искусство, если всё вокруг истина, а в голове только правда? Искусство – сплошь субъективно. Оно выдумано. Ну, тут психология. Искусство, творчество, внутренняя реальность, куча страхов – мир, в котором мы живём. Возвышенное, невесомое, ирриальное мышление. Чепуха, иными словами. Но у нас есть потребность в такой чепухе. Если бы её не было, если бы только сплошная истина, то и наслаждения никакого. В общем, трудно было бы морально. Хотя, причём тут мораль.

Живая мысль поэта. Кто её оживил? Поэт, мученик, гонец. Он живой человек – мыслящий. В его пустой голове образуются смешные и печальные образы. Он – пчёлка, трудящаяся над словесным мёдом. А музыка? Там, где словом не выразить. Основа языка, тоже ведь звук. Отсюда и рифмы звучащие. Отсюда и песня.