Сергей Самсошко - Лузер. Рассказы о неудачах

© Сергей Самсошко, 2017

ISBN 978-5-4485-6963-0

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Полуденное солнце августа палит особенно сильно. В офисе невыносимо душно. Сидя за письменным столом, клюю носом в клавиатуру. Справа сидит Макс. Уже два часа как вырубился. Преодолевая лень, встаю. Подхожу к вентилятору. Поворачиваю в сторону своего стола. Фиксирую. Сажусь обратно. Хорошо!… Прохладный ветерок сдувает сонливость. Откидываюсь на спинку кресла. Закрываю глаза. Балдею. Макс истекает потом, пускает слюни.

Дверь офиса открывается. Входит девушка в форме судебного пристава. Спрашивает где можно заправить картридж для принтера. «Слышь, Слоняра!… – бью по ножке стула туфлей. – Хорош кипеть, работай, давай!» Макс отрывает голову от клавиатуры. На лбу отпечатались клавиши. Протирает глаза. Оценив ситуацию, спешно принимает заказ.

С недавних пор, мне полюбился азербайджанский крупно листовой чай. Вкус. Цвет. Запах. Мы слишком много придаём значения этим трём компонентам. Комфорт. Будь я, скажем, не офисным манагером по продаже комп – комплектующих, а международным шпионом, или того хуже – революционером. Думал бы я о запахе, цвете и вкусе чая? Вероятно, ползал бы в горах под пулями, ища пропитание. Но даже будучи тем, кто я есть, всё равно тревожно за завтрашний день. Политика. Законы. СМИ. Господи, помилуй! Какова вообще функция политики в наше время? Щепетильный вопрос. Мы часто слышим в дебатах лозунги, связанные с будущим. А какое оно должно быть? Не выходит ли так, что будущее отдельно взятой страны – утопия? И какова же роль политики в этом случае? Эх… ответ ведь, сам собой напрашивается.

Макс деловито насыпает чернильный порошок в картридж. Рожа сонная. На лбу отпечатки клавиш. Пока не сошли. Мажорный прикид: кирпичного цвета галстук в сочетании голубой рубашки со стразами на спине. Краснодипломщик. Меломан и киноман. Прынц на белом ягуаре. Только без ягуара. Ветреный настолько, что малейшая новость пробуждает великий энтузиазм. Но также быстро и засыпает при виде первых трудностей. Никак не могу приучить читать книги. Ужасно рассеянное внимание.

– Слышь, Макс, – спрашиваю, – не показалось ли тебе, что физиономия пристава несколько знакома?

– Думаешь, это она прошлой субботой выплясывала в клубе с дырой на колготках?

– А так сразу не скажешь, – правда?

– Мне пофиг.

Сделав глоток горячего азербайджанского чая, возвращаюсь за письменный стол. Открываю книгу. Читаю. Книга называется «Искусство быть». Вот за что я люблю работы Эриха Фромма, так это за широкий взгляд. Потрясающих умозрительных способностей человек! Он, по сути, делает то, чего многими усилиями добивались известные психоаналитики. Я говорю «делает», а его ведь уже на свете нет. В книге Искусство быть есть замечательная фраза: «Ни одного мгновения не может человек осознать, что смертен.» Семя, которое Фромм в нас сажает. Дальше происходит невероятное: суть психологии разбить защитные реакции. Начни прямо убеждать человека в неведении, и защита сработает как молния. Но гораздо важнее, определить, чем будет заниматься человек, когда удастся снять пелену иллюзий. Желание стать свободным, концентрация внимания, самоанализ – лишь направленные приёмы. Важно – распознать, реализовать талант. Заброшенное семя прорастает изнутри. Разбивает психологические препятствия. Освобождает от вечного рабства невежества. Это может длиться месяц, а может и несколько лет. Главное – это работает.

В дверях офиса снова возникает упругая фигурка девушки – пристава. Макс заворачивает в газету заправленный картридж. Кладёт в пакет. Отдаёт клиенту. Девушка расплачивается и уходит.

– Как ты можешь пить кипяток в такую жару?…

– Глупый, не знаешь, что горячее гораздо лучше утоляет жажду.

– И знать не хочу. Я бы сейчас холодной – холодной колы выпил. Целую бадью.

– Адью в магазин, хренатопчешься!

– Тебе взять чего-нибудь?…

Глаза бегают: зять… чего… нидь…

– Сосиссон в тесте возьми. Парочку.

– Деньги давай.

– А ты без денег возьми – слабо?

– Щаз сам пойдёшь.

– Ладно, держи.

Копаюсь в кармане. Достаю горсть монет. Выбираю четыре червонца, пятак и трёху по рублю.

Гадом буду, его за смертью посылать. «Клянусь честью, – говорит блудная душа современности, – сосисок не было. Но я взял тебе печеньки.» Дешёвые, главное, гад, печеньки взял: невкусные, с противным запахом. Я швыряю их на стол Макса, говоря: «Сам жри эту гадость!» И жрёт, сука! Уплетает за обе щеки, запивая колой цвета нефти. У, дармоед!