Валерий Мит - Источник

Для Виктора история Аксёна начиналась именно с этого момента.

Так же начиналась и его книга, но кое-что его беспокоило, он сомневался, правильно ли описал то, что тогда произошло, верно ли сумел передать эмоциональный фон важнейшего для него события.

Он распечатал начало своей будущей книги, собираясь обсудить то, что у него получилось со своим двоюродным братом, Игорем.

– Ну, как Игорь, пойдёт?

– Я, Витя, в этом не разбираюсь. Пойти то оно, наверное, пойдёт. История она и есть история. Вот только сам наш монолог…? – Ты же помнишь, каким шалопаем я был тридцать лет назад? – Толком двух слов связать не мог. Никакой деревенский мальчишка четырнадцати лет не смог бы рассказать тебе такую историю! – Это история взрослого человека.

– Не уверен, что это так, но мне кажется, что я передал всё достаточно верно и по задумке моей будущей книги – этот рассказ мальчика из прошлого менять нельзя, он должен оставаться таким…. Дальше посмотрим, но я тебя спрашивал о содержании. Верно ли, переданы факты и эмоции?

– О фактах не скажу. Фактов, по сути, никаких и не было. Что мы знали о нём? – Жил Аксён, ходил в Иерусалим. Умер счастливым, с улыбкой на губах в возрасте ста шести лет. – Это всё. Но сама история мне понравилась. Воображение у тебя есть. Даже есть элементы мистики – таинственный источник – это ты придумал хорошо, но вот с крестом…, мне кажется уже перебор. – Крест символ религии, а такими вещами не шутят.

Игорь замолчал.

Виктор молчал тоже.

В первые мгновения после услышанного, он не мог подобрать нужных слов.

Через несколько секунд, справившись с собой, он очень тихо, но с нажимом сказал:

– Об источнике с крестом рассказал мне ты!

– Быть такого не может, потому что никакого источника не было, как не было и найденного Аксёном креста! И если уж быть абсолютно точным, в нашей семье никогда не было и двух коров. Мы всегда держали только одну корову. Мы никогда не продавали молока, а для себя одной коровы достаточно.

Видя, что Витя загрустил, Игорь добавил:

– Да, не расстраивайся ты так! За тридцать лет в памяти всё настолько перемешается, что толком не разберёшься… – что-то выглядит как раньше, а что-то…. Меняемся мы, меняется мир. А история хорошая, вот только с крестом…, я бы не стал горячиться, тут дело святое. Для выдуманных историй не подходит…

Виктор перестал слышать то, что говорил ему его двоюродный брат – он был уже далеко. Воображение перенесло его в 1975 год.

Он, как когда-то снова стоял на четвереньках в траве, на откосе оврага и смотрел в каменную чашу с хрустальной водой. – Вот же он наш источник, – думал он. – И зачем Игорь мне врёт? – Если конечно он тот самый Игорь, которого я когда-то знал, а не кто-то другой ….

– Витя…! Очнись! Ты где?

Наваждение ушло. Виктор огляделся вокруг. – Размытая картинка сделалась чётче. На переднем плане оказалось лицо двоюродного брата. – Озабоченное и немного взволнованное лицо. И что только не придёт в голову, – подумал он. – Не тот Игорь, а какой тогда? – Другого придумать сложно, он именно такой, каким я его помню. Это со мной видимо не всё в порядке….

– Ты как? Бледный какой-то, как на том свете побывал…, – добавил его брат.

Виктор ухмыльнулся и, соглашаясь, махнул рукой.

В какой-то степени Игорь прав, подумал он. – В воображении или нет, но я минуту назад совершенно точно был не на этом свете. – Но где я был? Что видел? – Теперь уже однозначно не скажешь и не это главное…. – Главным стало то, что само по себе противоречие в воспоминаниях его и Игоря уже не исчезнет никогда, а сам он не сможет от этого отмахнуться просто так. Теперь точно придётся сделать то, что собирался с самого начала написания книги, решил он, и никакие отговорки не смогут меня остановить.

– Я, наверное, ближе к лету в деревню поеду, – сказал он. – Нужно ещё раз всё увидеть на месте. Хочешь, присоединяйся.

Игорь задумчиво с сомнением покачал головой.

– Там сейчас никого нет, сам знаешь. Последний раз я там был три года назад, могилки родителей и бабушки с дедом поправил. Наш дом был чуть живой. Крыша прогнила, может быть и провалилась уже. Если это произошло, ночевать будет негде.

Деревня умерла окончательно лет десять назад. На летний сезон кое-кто ещё приезжает из Курска или Орла, но в остальное время года там никого нет. Неуютно там стало. Вроде бы своя родная деревня и приезжал я туда летом, и не совсем пустая она была, но временами становилось жутковато, словно попал в другое измерение – мёртвая стала деревня, жизнь из неё ушла. – Думал со мной одним так, но нет, помнишь, может быть, Светку, через два дома жила, наша ровесница, было время, по оврагу вместе носились. Приехала в деревню с мужем и детьми в то же время, что и я. Я с ней разговаривал. У неё ощущения те же. Плохие ощущения. Несколько дней они там пробыли, поклонились покойникам, помянули их, больше не выдержали. Страшно. Причин не понять, но, как солнце уходит и наступает ночь – на душе становится беспокойно и не заснуть, будто тьма там наполнена чем-то зловещим, а оно только и ждёт подходящего момента, мечтает наброситься…. А почему? – Понять невозможно.