Мария Фомальгаут: Нежизнь и несмерть Октахора Симплекса

Анастрой замирает на мгновение, тут же спохватывается.

– Нет… нет.

Детектив догадывается:

– Нет… это не вы говорите. Не вы. Это он… вирус ваш.

– Да откуда вы знаете, где вирус, где не вирус? Может, это я с вами сейчас говорю… Не верьте ему! – кричит Милан. Видно, что в сознании Милана идет борьба, борьба двух противоположностей, настоящей личности и мертвого вируса…

– Постойте-постойте! – не выдерживает автор, – как… как вы остались живы?

– Как я… слушайте, сам не знаю… хотя… вот что, вы меня кем придумали?

– Как кем? Человеком, кем…

– А у вас в планах раньше не было меня, например… киборгом сделать?

– Было, потом переду… э-э-э, постойте, хотите сказать, вы у меня с искусственным телом получились?

– Получился. Ну да ладно, некогда, некогда, давайте с этим разберемся… – детектив поворачивается к Милану, – расслабьтесь. Слышите меня? Расслабьтесь, даже не пытайтесь победить его. Дайте мне поговорить с ним!

– Мне… мне кажется, я умираю.

– Это нормально. На самом деле вы не умрете… нет, нет.

– Х-х-орошо… сейчас… попробую…

Взгляд Милана меняется, становится горящим, безумным, в то же время уходит привычная твердость.

– Вы меня хотели видеть?

– Да. Хотел.

– Кто вы такой?

– Вы детектив, вы и разберитесь.

– А если начистоту?

Гримаса пробегает по лицу, видно, что вирус пытается ответить, не может, что-то мешает ему, да не что-то – Милан мешает… мешает… наконец, вирус выжимает из себя:

– Колер моя фамилия.

– Кто… кто вас убил? Почему вы вселились в его тело?

Милан или кто он там выключается. Полностью. Обмякшее тело валится на руки детектива, Анастрой растерянно оглядывается, видит крыльцо с красным крестом, бросается туда, волоча за собой бесчувственное тело.

– Вы… вы можете ему помочь?

Какие-то люди склоняются над Миланом, люди бесчувственные, безликие, закрытые белыми марлевыми масками.

Милана увозят. Анастрой ждет.

– Всё в порядке, – говорит кто-то Анастрою, – жить будет.

– Я могу поговорить с ним?

– К сожалению, это невозможно. Состояние ещё тяжелое.

– Х-хорошо. То есть, ничего хорошего. С-спасибо. Я… пойду.

Детектив возвращается домой, умный дом открывает двери, кукушка над камином возвещает половину пятого. Анастрой устраивается у камина, вырисовывает на три-дэ принтере шахматную ладью со стрельчатыми окнами, параллельно записывает вопросы, а вопросов много накопилось, и кто убил Колера, и кто убил приятеля анастроева, и почему Колер в голове у Милана оказался, то ли подсунул его туда кто, то ли что…

– Ну как дело продвигается? – спрашивает автор.

– Дорогой автор… а вы что, тоже не придуманный?

– С чего вы взяли?

– Ну как же, вы сами посудите… я вас не видел никогда. Какое у вас лицо? А одежда? А голос?

– Что, думаете, если вы меня не видите, так меня и нет?

– Получается, что так. Вернее, вы есть… но вас еще тоже придумать надо.

– А ничего, что вы меня вообще не должны видеть?

– С чего это вдруг?

– Где это видано, чтобы герой видел своего автора? Н-д-а-а, хорош детектив, ничего не скажешь, его послали дело расследовать, а он дурью мается, автора ищет.

– Я и расследую.

– Да? Что-то я не заметил. Ну-ка, кто убил друга вашего?

– Тот же, кто и Колера.

– Да? И почему вы так решили?

– Потому что Колер и мой приятель – это один и тот же человек.

– Бред.

– Совсем даже не бред. Вы с кого моего приятеля списывали?

– С одного своего знакомого, а что?

– А Колера вы с кого списали?

– Ко… а-а-а, ну да, с того же самого парня списывал…

– Вот никогда так не делайте больше. Видите, что получилось-то? Делали двух человек, а получился один и тот же. Вот одного убили, а второй тоже за ним…

– Чёрт… приятеля-то вашего я позже убить хотел… Ну ладно, что вышло, то вышло. А как, по-вашему, кто…

– Постойте-постойте, здесь я вопросы задаю, я же, всё-таки, детектив…

– Что, простите?

– Что слышали. Итак… Вы можете просто рассказать, как вы выглядите? Где живете? Кем вы работаете? Женаты? Дети есть?

– Я вам отчитываться не обязан.

– Если не обязаны, это только одно означает. Нет вас. Нет, и всё тут.

– Это всё, что вы хотели сказать?

– Да.

– Всего хорошего.

Автор уходит. Нет, не встаёт и шагает к двери, а просто… уходит. Герой ждет, быть не может, чтобы автор вот так, насовсем, а что не может, автор всё может, сколько романов лежит недописанных…

Тишина.

Кукушка возвещает половину шестого, шахматная ладья обзаводится тремя этажами с мансардой, Анастрой думает, оставляет ладье место для лампочек, чтобы в маленьком домике загорались огни. Уже хочет нажать на кнопку «печать», когда в дверь звонят.