Альтернативный солдат. Или приключения юного балбеса в доме престарелых, веселые и не очень...

Превозмогая боль в груди, Стас бросается вперед, к фельдшерской.

- Кто? – спрашивает он на бегу.

Марьяна в ужасе трясет головой, но ответить не может – голос пропал окончательно. Дверь в фельдшерскую комнату или санчасть, так ее тоже называли, раскрыта. Стас останавливается на пороге, взгляд сканирует помещение – Таранов лежит навзничь, вокруг расплывается лужа крови, пол усыпан осколками стекла, окно разбито. Через мгновение все становится ясно: никто Петра Таранова не резал. Много позже он сам расскажет, как задел рукой раму, трухлявое дерево не выдержало и громадное оконное стекло свалилось прямо на него. Осколок размером с кухонный нож для разделки мяса, острый как бритва, пропорол шею в районе крупной артерии. Стас на мгновение замирает от страшной картины – кровища, труп – так он решил вначале! – окровавленные осколки. Марьяна еще хрипит над ухом, словно душит ее кто! Неподвижно лежащее тело содрогнулось в конвульсии и Стас решил, что Таранова еще можно спасти. Он подбегает, ноги скользят на мокром линолеуме, осколки стекла противно визжат под ногами. На шее, возле горла, виден глубокий порез, из раны толчками выплескивается кровь. Напор на глазах слабеет и Стас понимает, что если кровь не остановить, смерть неминуема.

- Бинты! – кричит он через плечо. – Быстро!

Почти тотчас кто-то сует в руку пакет. Обертка с хрустом рвется под сильными пальцами, ватная подушечка ложится на рану, сверху еще одна и Стас начинает неумело бинтовать. Ткань сразу же пропитывается кровью, по краям набухают толстые капли.

- Жгут надо бы наложить … - подсказывает незнакомый голос.

- На шею? Сдурел, что ли?

- Убери бинт. Рану надо стянуть, - сипит над ухом Марьяна.

Ловкие пальцы сдирают повязку, в руках появляется странная такая машинка, вроде мебельного пистолета.

- Передави здесь и здесь, - командует женщина.

Стас послушно сдавливает пальцами шею в указанных местах. Кровотечение ослабевает. Тем временем Марьяна сводит края раны, машинка тихо щелкает и на коже появляются железные полоски – скобки. Они стягивают края и теперь кровь течет заметно слабее.

- Отойди, дальше я сама, - хрипит женщина. – А ты вызови «скорую». Он много крови потерял, может не выжить.

Марьяна сноровисто обматывает чистым бинтом шею. Руки у нее в крови, белый халат покрыт бурыми пятнами, кровяные капли даже на лице и волосах, но первый страх ушел, женщина действует уверенно и быстро. За дверями собирается толпа, коридор буквально запружен людьми, но никто почему-то даже не пытается позвонить в больницу. Стас расталкивает толпу, бросается к столу дежурной по этажу. Древний телефонный аппарат с дисковым номеронабирателем скромно притулился в уголке. На лицевой панели приклеен кусок пластыря, синей пастой выведены слова: «По межгороду не звонить»! Стас хватает телефон, срывает трубку. От волнения не сразу попадает в нужную цифру, пальцы срываются, номеронабиратель скрипит и стрекочет. Вокруг тотчас собираются старушки. Они молча наблюдают, как молодой парень набирает номер, заинтересованно ждут, что ответят в больнице.

- Скорая? Я звоню из дома престарелых. У нас несчастный случай, пациент сильно порезался, кровотечение … Пришлите машину срочно!

- Где вы находитесь? – раздается из трубки казенный голос.

- Я ж говорю, районный дом-интернат для престарелых.

- Понятно. Сколько лет пострадавшему?

- Ну, за шестьдесят … А какое это имеет значение?

- Хорошо. Ждите машину.

В трубке раздаются гудки, на том конце провода разговор окончен.

- Не приедут они, - тихо произносит одна старушка.

- Почему? – удивляется Стас.

- Ну вы же слышали, спросили про возраст. Они всегда такой вопрос задают. Если молодой, то приедут быстро. А если старик, то спешить не станут.

Остальные молча кивают.

- Да ну … не может быть. Я же сказал, что сильное кровотечение, - разводит руками Стас.

- Не приедут, - упрямо повторяет старушка.

Стас хватает телефон, еще раз набирает номер скорой помощи.

- Алло, женщина … я просил вас прислать машину. Срочно, в дом престарелых. Она уже едет?

- Мужчина, ну что вы звоните опять? – возмущенно отвечает диспетчер. – Машина будет позже, все бригады на выезде.

- Но я же сказал, что …

Из трубки снова доносятся гудки, разговор оборван. Стас неверящим взглядом смотрит на телефон, словно это там сидит диспетчер, трубка медленно опускается в выемку.

- Черт, это невероятно! – изумленно бормочет Стас.