Станислав Олефир - Встречи в Колымской тайге

Лёня кричит:

— Бумка! Бумка! На-на!

Собака стоит у наших ног, удивленно поглядывает на кричащего Лёню.

— А ну тебя. Пошли, что ли? — говорю Лёне. — Не видишь, пусто.

Эта избушка не чета нашей времянке. Высокая, с двумя окнами, с островерхой крышей и настоящей, изготовленной в столярной мастерской, дверью. Оконные рамы затянуты полиэтиленовой пленкой. Возле порога несколько голубых толстостенных ящиков из-под взрывчатки, сплющенные консервные банки. Всюду следы вездехода. Кустарник вокруг избушки помят, забрызган машинным маслом.

Лёня заинтересовался ящиками, я прислонил ружье к срубу и взялся за дверную скобу. Она железная, это не по-таежному. А если в сорокаградусный мороз нужно выскочить за снегом? Пока набрал ведро — рука мокрая. А потом сырой рукой за железо. Вся кожа на дверной ручке останется.

Дверь со скрипом отворяется. Из проема несет холодом. Здесь еще сохранилась ночная температура. В глубине избушки широкие нары, человек на пять-шесть. Над ними нары поменьше. У окна стол. Вокруг стола все те же ящики из-под аммонала. У самого порога печка на проволочных ножках. К ней прислонен топор. Топорище из куска трубы. Лезвие в крови. Под нарами бухта тонкого троса, аккумулятор, ворох пустых консервных банок. На столе колода засаленных карт, тетрадный листок, покрытый столбиками цифр, журнал «Наука и жизнь». Пол не подметен. Окурки, мусор.

Дверца печки открыта, полно каких-то бумаг. Выгребаю их на пол — разорванные страницы журнала «Огонек», несколько газет. На газетах одним и тем же почерком помечено: «Под., 4/2». Кто-то живет то ли на улице Подгорной, то ли Подречной. А может, это начало фамилии?

— Ну, ты как здесь? — Лёня протиснулся в избушку, плюхнулся на нары. — Представляешь, все ящики из-под соли. Можно трех бегемотов засолить. И стог зеленки. Ужас! За тридевять земель привезли. Не иначе, как в каком-нибудь совхозе грабеж организовали.

И вдруг меня осеняет. Прошу Лёню:

— Браток, сгоняй к стожку, попробуй его на вкус. Только не сверху, а в середке. А я лаз на чердак поищу.

Не без труда забираюсь на верхние нары и сейчас же замечаю распил в трех смежных плахах. Они легко отходят в сторону. Да здесь жить можно! Целый ворох матрацев, подушек и одеял. Ведра, кастрюли, масса всевозможной домашней утвари. Склад какой-то, а не чердак.

Пробираюсь к отверстиям во фронтоне, заглядываю. Вижу направившегося к избушке Лёню, Бумку. За стожком блестит озеро, окруженное голубичными зарослями. Дальше — болото… Кричу Лёне, объясняю, как забраться ко мне. Он отыскивает с десяток гильз, разбросанных под окошками. Гильзы двенадцатого и двадцатого калибра.

Итак, избушка принадлежит браконьерам. Стожок зеленки щедро пересыпан солью. Для оленя лучшей приманки не придумаешь. А стреляют с чердака. Приезжают эти люди, похоже, с прииска. Слишком уж много ящиков из-под взрывчатки. Консервные банки без этикеток. Получили где-то на складе. Там к ящику заплывших солидолом банок прилагается пачка этикеток. Хочешь, выкинь, хочешь, детям подари.

Последний раз они были здесь дней десять назад. На матрацах лежит зачерствевшая буханка хлеба, что камень, а внутри мякиш сырой. Засада у них была удачной. Оленью тушу топором разделывали и топор кровью запачкали. А труба к топору приварена недавно, еще со сварочного шва не сошла синева. Назначение троса мы определить не смогли.

Приезжают издалека. Лёня отыскал восемь двухсотлитровых бочек. Семь из них совершенно пустые, а в восьмой ведра три бензина.

Мы вскипятили чай, позавтракали и теперь советуемся, что делать.

Нужно облить бензином сено. Тогда к стожку ни один олень не подойдет. Так и сделали, выпили по кружке чая и снова в дорогу.

Мох под ногами зыбкий. Мы прошли всего с полкилометра и запарились. А еще кусается мошка.

Наконец снова выходим к ручью. Здесь он мельче и светлее. Снимаем ружья, рюкзаки и к воде. Для того чтобы напиться, нужно лечь на землю так, чтобы опираться только носками сапог и ладонями. Чуть коснулся грудью или коленями мха, сразу мокрое пятно.

Бумка пьет воду только выше нас по течению. Предвкушая сладость первого глотка, выбираешь удобное место, пристраиваешься к воде и вдруг: плёк-плёк-плёк! Перед этим Бумка перебрела через десяток лужиц, перепрыгнула два ручья и могла несчетное количество раз напиться. Но нет. Вытерпела, дождалась.

Вообще-то Бумка особым рвением не отличается. Побегает несколько минут впереди нас, обследует несколько кустов, а потом до следующего привала «стрижет шпоры», то есть плетется за Лёней. Брат переносит ее на руках через перекаты, принимает участие в ее охоте на бурундуков.