Андрей Данилов - HOMO Navicus, человек флота. Часть вторая

Друг говорит:

– Мужики, лес, хорошо. А вот рябина. Собирайте, собирайте ягоды, я вас варенье варить научу.

Собрали. Грибов нет. Да и ягоды сомнительные для варенья.

Километра через три, вверх по склону, наткнулись-таки на грузди. Рябину выкинули, грузди в кульки. А народ сверху спускаясь, все белые тащит. Обидно. Идем дальше. О! Пеньки! А на пеньках – опята! Облепили пенек, как бедные родственники богатого племянника. Пришлось выкинуть грузди, опят много. Режем. Ноги болят с непривычки пеших походов в гору, но настроение улучшается. Сосед друга говорит: «Ну что, не зря я вас в лес вывел? Опята! Научу вас готовить».

А сверху народ с белыми. Очень обидно. Хотя ладно, опенок тоже гриб…

А потом выходим на огромную поляну на самой вершине. Плато. На плато трава, а среди травы – белые. Тысячи! И шляпки коричневые размером с бескозырку. Стоят, красавцы, толстенькие, высокие. И до горизонта… А на грани видимости кратер дымится в снежной шапке, там, в конце плато. Тепло грибочкам. Ну, здравствуйте!

Понятно, сначала выкинули опята…

Кульков не хватило. Сняли рубашки, завязали на манер мешков и режем, режем… А когда вниз спускались, пригибаясь под тяжестью, опять видим грибы. То слева от тропы, то справа. А взять уже некуда…

Командир носится по кустам, кулек почти полный, а у меня – ноль. Хотя ищу внимательно. Гриб, он открыться должен. Мне не хочет.

– Ну что, нашел что-то?

– Нет, Александр Иванович. Нет грибов.

– Искать нужно уметь! Что, зрение слабое? А ты очки купи!

Доволен командир, издевается.

– А я… А я белый ищу!

В кустах демонический смех от земли несется, значит, опять нашел, срезает.

Расстроенный, выхожу на полянку, присаживаюсь на толстый ствол упавшей березы, закуриваю. Поднимаю глаза – вот оно, чудо совершенное! В двух шагах! Тусклый глянец шляпки, снизу – плотный бархат, толстая крепкая ножка, толщиной в руку. Крепыш такой, тридцати сантиметров ростом. Прежде чем срезать, любуюсь. А теперь аккуратно, левой рукой придерживая… Ух, ты, охватил только часть «ноги», толстенькая. Режу ближе к земле, грибницу не нарушаю.

Курю, жду. Из кустов, довольным лосем, с треском, на поляну вылетает командир. Кулек полный, опята, сыроежки, прочий сор.

– Ну что, нашел, студе…

Студент – слово не обидное, покровительно-снисходительное.

Слова замирают на губах, глаза округлились. Увидел. Шок. Пришел в себя. Две секунды. Он и в море, в самой сложной обстановке, через пару секунд решение верное выдает.

Счастливая улыбка превращается в жесткую волевую прорезь рта.

– Я не понял, товарищ замполит! Вы чего расселись? Вы тут по лесу бродите, а на лодке личный состав как безотцовщина, сам себе предоставлен? Старпом с механиком уже в мыле, языки на плече, служат родине, как пудели, а вы курите и без разрешения, в присутствии старшего!

Развернулся, кулек приподнял, но не выбросил, передумал, унесся. У меня столбняк закончился, тоже бегу служить. Ума хватило гриб в кулек спрятать, хорошо в непрозрачный.

Командир уже метрах в ста впереди. Пролетел как вихрь по пирсу, оставляя за собой обезглавленные и рассеченные до пояса тела, подвернувшиеся под разящий палаш командирского гнева. Кровь, кровь, брызги багровые, сталь клинка дымится… Последний удар снес бы голову старпому, но тот щит успел подставить, отскочил.

Лодка качнулась, приняв на борт командира. Из верхнего рубочного слышны крики, стоны, рыдания, Наверное, по отсекам пошел… На пирс выползает тяжело раненный механик, молча проползает мимо нас со старпомом, кровоточа ниже пояса, оставляя широкий красный след, и ну добивать кувалдой агонизирующие на пирсе тела! Боже, как бьет! Жестокий человек, но справедливый. Не вмешиваюсь.

Картина Верещагина «Апофеоз войны». Ну с горой черепов. Или не так называется?

Старпом:

– Викторыч, что произошло?

Усы дыбом от незаслуженной обиды и удивления. Молча показываю старпому ГРИБ. Тот аж приседает:

– Писец, приехали… Это ж минимум на два дня мясорубки. И угораздило тебя найти.

– А я чё, виноват? Да иди ты…

Сообща ищем выход.

А командир дока – мой хороший знакомый. Я до лодки в ВИСе служил. Вооружение и судоремонт. В том числе ПМки и доки. ТПД. Обговорили, нашли выход. Договорились с гонцом-миротворцем. Лавровую ветвь дали. Вари, сволочь! К вечеру чтоб было готово. И к командиру сходи сам. Нас не примет.

Спускаюсь, иду в каюту. За переборкой ревет командир: «А заму передайте, завтра постановка в док, а у него в «Боевых листках» это историческое событие не отражено!» Мысли в ответ: «Блин, Александр Иваныч, обижаете. Со вчера висят, чего я „бычков“ вечером поимел? Выпустили». И что такое «Боевой листок»? Бумажка. Ах, да, да, правила игры…