Михаил Крупин - Дуэль на троих

Теперь стало гораздо уютнее: дождь над нами шумел по туго натянутому льняному полотну палатки, а Люка светил масляным фонарем на разложенную мной на досках карту еще целенькой Москвы.

– Дельно придумано! – сразу сказал он в ответ на мое предложение. – Возле самой тюрьмы мы переодеваемся в русских, – он хлопнул по мешку с русской одеждой, принесенному нами, – и освобождаем Жана, даже не повздорив с императором!

Один французик (Поль, кажется) сразу начал копаться в мешке.

– О! А ля партизан Давыдофф! – Он выгреб себе кафтан.

– Да уж, не хотелось бы пойти под трибунал, – покачал головой другой француз.

– Нет, я понимаю еще – за растрату казны, – рассмеялся третий, – но не как предатель.

– Хватит философствовать! – прикрикнул на друзей Люка. – Нам главное – спасти и спрятать где-нибудь товарища. Этого психа Пикара все равно рано или поздно сместят. Тогда и Жана оправдают.

– Да уж, – кивнул Пьер, кажется. – Тут главное, чтобы его не вздернули днем раньше.

– А вы откуда Жана знаете? – задал мне законный вопрос Поль. – Он не говорил, что у него есть друг в Войске польском!

– Это долгая история, – махнула я рукой. – Сдружились… можно сказать, в детстве!

– Ладно, – махнул рукой Люка, – вся лирика потом! Ваши польские товарищи не подведут? – указал он на Андрея и Фрола. – Вы в них уверены?

– А нас начальству не заложат? – уточнил Франсуа.

Но Андрей и Фрол сидели с таким тупым и отсутствующим видом (еще бы, они же не понимали ни слова!), что уже этим одним пробуждали доверие.

– Верю, как братьям, – поручилась я за них.

– А они что, по-французски вообще не понимают? – спросил Люка.

– Откуда? Это же крестьяне мобилизованные.

– О, матка боска! – посетовал на польском Франсуа.

– Вы тогда, – начал раздельно, чуть не по слогам, говорить Поль Андрею и Фролу, – держитесь ближе к своему начальнику, – он показал на меня, а они закивали как путные. – А то потеряетесь. Переведи, – для верности попросил меня Поль.

Пришлось на ходу придумывать «польские» слова:

– Вы тогда держижтесь ближно до менэ. Дабже нэ потэряжтэс.

– Чё? – наморщил лоб Фрол.

Хорошо, что Андрей вовремя толкнул его злобно под локоть. И сам явил невиданную для русского крестьянина эрудицию, сказав:

– Пся крев! Холера ясна!

– А, понял! – испуганно скосил глаза Фрол. – Так бы и сказал.

– Ух ты! – подивился Поль. – Как польский язык похож на русский. Им надо орать побольше, – показал он на Фрола с Андреем, – и нас реально примут всех за партизан.

Мы еще потолковали с полчаса, водя пальцами по устаревшей карте, и в общем утрясли все варианты.

Дождь то утихал, то припускал опять.

Возле памятного мне «ведомства» стояла тьма тьмущая. Все окна второго этажа, где днем кипела жизнь, и заседало начальство, были потушены. Под козырьком крыльца горел фонарь, но освещал разве что одну половину крыльца, да посверкивала звонкая струйка воды, слетая по желобу в переполненную пожарную бочку…

– Черт! – шепотом сказал Люка. – Обычно дверь у них открыта!

Наши тени скользнули вдоль стен до крыльца…

Люка опять наступил на подол своей рясы русского монаха и едва не убился. Ряса была единственной одеждой, что ему подошла по размеру. Зато другие заговорщики прекрасно себя чувствовали в крестьянских армяках и купеческих кафтанах.

– Скорее всего, караульные прямо за дверью – в карты дуются.

Мы перешли на ходу к плану «Б».

Люка прижался к стенке слева от косяка, а Франсуа беспардонно застучал кулаком в дверь.

– Эй, кого еще там несет? – сразу раздался голос караульного.

Франсуа старательно подделал хриплый низкий бас (никто из друзей Жана не имел права быть узнанным):

– Открывай давай!.. Ливень такой! Срочное дело…

– Франсуа, ты, что ли? – засмеялся караульный.

Франсуа в ужасе обернулся к нам. Никто не ожидал подобного поворота дела. На секунду мы все потеряли дар речи. Только Люка, шипя губами, толкнул друга снова к дверям.

– Нет! – крикнул тем же хриплым басом Франсуа. – Ты обознался, идиот!

– А кто? – удивился дежурный. – Говори тогда пароль!

Люка схватился руками за голову, Поль оскалил зубы, Франсуа сделал уже дезертирский шаг с крыльца…

– Шейлок в Венеции! – крикнула я, шагнув к дверям.

– Это войсковой! – рассердился за дверью дежурный. – И уже старый! Проваливайте! А то подниму тревогу!

Тут в дверях приоткрылось яркое окошечко. Я, резко отпрянув за крылечный столб, увидела, как дежурный, держа перед носом пистолет, вглядывается во тьму.