Валентина Ососкова - Семнадцать мгновений летнего дня

– М-да.

– Что? – тут же насторожилась Лиза, тоже рассматривая своё отражение в витрине. За ночь она ещё больше осипла. – Что-то не так?

Я вздохнул и принялся объяснять, что, хотя бежевая рубашка в розовую клетку очень мила, я никогда бы такую не надел, и ровно та же ситуация с джинсами-клёш, да и с белой бейсболкой, честно говоря, тоже. Безусловно, попытки Лизы найти в своём гардеробе что-нибудь мальчуковое были мне понятны, но поскольку речь шла о том, чтобы Лизе сыграть именно меня, а не абстрактного «Васю Пупкина», её вариант никуда не годился.

«Зачем ты в это ввязываешься, Холин?!» – вопрошал рассудок, но мы с Лизкой его не слушали.

Нам пришлось отправляться ко мне домой и долго рыться в гардеробе. Проблемы была в том, что если разница в росте была не столь принципиальной, то ширина плеч уже по меньшей мере сказывалась. По счастью, мои старые вещи остались в целости и сохранности в пыльном чемодане на шкафу, и вот они-то и пошли в ход.

Рассматривая самого себя, лохматого, в моей старой любимой чёрной футболке с «весёлым Роджером», неимоверно модных когда-то брюках-шортах цвета хаки и чёрных кедах, в которых я щеголял лет в тринадцать и не успел сносить до дыр просто потому, что в тот год у меня внезапно выросла нога, – я не знал, плакать мне или смеяться. Это и вправду был я, только капельку помладше. Казалось, стоит вытащить столь же пыльный, как этот волшебный чемодан с одеждой, фотоальбом с книжной полки, полистать слегка – и я найду там точно такую же фотографию.

Впрочем, если отсчитывать от нынешнего момента, мы с Арабом не виделись уже около полугода, да и предыдущий наш разговор был совсем мимолётен – я заскочил к бабулей с дедом в гости всего на двое суток… Так что могло и сойти.

– Ну как? – нетерпеливо спросил «я-младший», аккуратно сгребая ногой в кучу ту одежду, которая по некоторым причинам не подошла.

– Неплохо, – оценил я. – Впору мне в психушку ложиться. Раздвоение личности – налицо… Утешает только, что не в голове. Хотя галлюцинации – они такие, коварные.

– Так у меня получится?

Я спохватился:

– Голос! Голос у меня всё-таки ниже. Не забывай.

Лиза сначала попыталась басить, потом чихнула, вытащила из кармана брюк огромный, с её точки зрения, мужской носовой платок, высморкалась, после чего расхохоталась и долго не могла успокоиться. Впрочем, от простуды тут как раз и вышел толк, ведь когда у человека насквозь больной, осипший голос, никто не будет удивляться, что он звучит «как-то не так»!

Следующей проблемой стала походка, но как только Лиза сообразила при ходьбе чуть пружинить и «переваливаться, как беременная гусыня», из неё вышел отличный пацан, с двух шагов не отличить. Все эти тонкости и особенности ей давались удивительно легко.

Ох, зря я так оптимистично думал, конечно. Но Лизиного авантюризма на тот момента хватало на нас обоих, причём с избытком, так что останавливаться на достигнутом, переодеться обратно и спокойно разойтись нам и в голову не приходило.

– Так. Араба я последний раз видел той зимой, на каникулах. Знаем друг друга года три уже, познакомились, когда он мне ролики чинил. Если скажет что-то о прошлом – пожимай плечами, у меня память на события так себе, и это все знают, – наставлял я. – Вообще, говори поменьше, авось сойдёт… А, да! Если спросит что-то о родителях – хмурься и отводи взгляд. Тема неприятная.

– А что с ними?

– В процессе развода. Уже лет пять, – отрезал я, отводя взгляд. Поймал себя на этом и невольно улыбнулся: – В общем, примерно как я сейчас сделал. И следи, – поспешно сменил я тему, – в каком роде о себе говоришь. «Я пошёл», «я подумал»… И звать тебя не Лизой.

– А Мишей?

– Редко. Чаще всего Холин. Иногда Михаил, Миха… Хотя кто там тебе может встретиться, разве что Саня-Шумахер – мой друг. А больше никто из моих знакомых, наверное, у Араба никогда и не бывал. Будем надеяться, что и Шумахер в этот раз не нагрянет в самый ненужный момент…

– А Шумахер этот… кто?

– Вместе в детстве за одной партой сидели, – отмахнулся я. – Чёрный чуб да передний зуб сколот… ну это ладно. Да, и ещё, если Араб будет спрашивать, скажи, что вернулся я, то есть ты, вчера ночью… Так, что там ещё может быть, – я потеребил мочку уха, и Лиза, внимательно глядя на меня, повторила мой жест. Это было правильно. – А, вот, вспомнил. Ты пиво – пьёшь?

Лиза замотала головой.

– Молодец какая… Значит, если тебе не повезёт, придётся терпеть. Но запомни, что светлое я не люблю, – тут я почему-то смутился и честно признался: – Ну, точнее, тёмное не люблю чуть меньше, – после чего снова задумался, оглядывая своё «отражение».