Уилли РАССЕЛ - ВОСПИТАНИЕ РИТЫ

В с т а е т.

Богом клянусь, я встала с места, и все смотрели только на меня. Уж не знаю, какой дьявол в меня вселился, я и рада бы сесть обратно, но ведь две тысячи человек видели, как я встаю, и я это сделала, я задала ему вопрос!

П а у з а.

ФРЭНК ждёт продолжения.

ФРЭНК.И что же было дальше?

РИТА.А что должно было быть дальше?

ФРЭНК.Ну, что за вопрос вы ему задали?

РИТА.Ой, я уже не помню, потому что потом я всю неделю задавала вопросы, просто остановиться не могла. Кажется, тот первый вопрос касался Чехова. Сами понимаете, Чехова-то я уж как-нибудь знаю.

ФРЭНК улыбается. РИТА подходит к стулу рядом с письменным столом и садится. ФРЭНК поворачивается так, чтобы видеть её лицо.

Ну, а как вам Франция? Сказали бы хоть пару слов.

ФРЭНК.Да рассказывать особенно нечего.

РИТА.Как это нечего, ну хоть что-то: я ведь никогда не была за границей. Ну, чем она знаменита, а?

ФРЭНК.Было довольно жарко…

Предлагает ей сигарету.

РИТА.Нет, нет, я теперь не курю. А вы что, выпили?

ФРЭНК.Немножко.

Кладёт сигареты на стол.

РИТА.Понятно. А что вы тут писали?

ФРЭНК.Так, ничего особенного.

РИТА.Покажете?

ФРЭНК.Может быть… Может, когда-нибудь покажу.

РИТА.Стало быть, вы тут немножко писали, немножко выпивали. Что ещё вы делали?

ФРЭНК (будничным тоном) . От меня ушла Джулия.

РИТА.Что?

ФРЭНК.Представьте себе. Но разумеется, не из-за пригоревшего гарнира, не думайте. На самом деле всё произошло из-за оeufs en cocotte.

РИТА.Это что ещё такое?

ФРЭНК.Яйца, всего-навсего яйца. Дело в том, что матушка-природа, в великой мудрости своей, обрекла меня на нелюбовь к яйцам — в любом виде, будь то яйца en cocotte, то есть всмятку, или же яйца по-флорентийски, или по-бенедиктински, или всего-навсего вкрутую. Джулия утверждала, что природа совершила ошибку. Я настаивал на том, что природа всегда права. В результате этой дискуссии Джулия была вынуждена со мной расстаться.

РИТА.И всё из-за яиц?

ФРЭНК.Ну — скажем так, дискуссия о яйцах была лишь началом.

Закрывает пишущую машинку и отодвигает в сторону.

Так что, это основное событие, которым было отмечено наше пребывание во Франции. Так или иначе, каникулы закончились, вы вернулись, и даже Джулия тоже вернулась.

РИТА.Так она вернулась? И всё в порядке?

ФРЭНК.В полном порядке.

Ставит машинку на подоконник, а странички со стихами кладёт в ящик стола.

И теперь — у меня такое чувство, что мы проживём вместе всю жизнь. Во всяком случае, до той поры, пока ей не придёт в голову мысль изготовить oeufs a la crecy.

РИТА.Это что же, снова яйца, я слышала что-то такое от Триш.

ФРЭНК.Кто это, Триш?

РИТА.Ну Триш, мы с ней вместе снимаем квартиру. О господи, Фрэнк, неужели мы с вами так давно не виделись? Она переехала ко мне как раз перед летними каникулами.

ФРЭНК.Понятно. И что, оказалась хорошей соседкой?

РИТА.Колоссальной! Просто первый класс. Знаете, Фрэнк, у неё есть настоящий вкус, совсем как у вас, правда. У нас всё очень просто, только книги и цветы. Я хочу сказать вам, Фрэнк, сейчас самая лучшая пора в моей жизни, я это знаю, чувствую. Я даже начала ощущать себя молодой…

Выглядывает в окно.

…такой же, как они там, внизу.

ФРЭНК.Но, дорогая моя, двадцать шесть лет вряд ли можно счесть старостью.

РИТА.Да, конечно, но я имею в виду, что я кажусь себе такой же, как ваши ребята — оказывается, я ещё способна это ощутить…

Подходит к своей сумке.

Да, совсем забыла…

Ставит сумку на стол и начинает в ней копаться, наконец извлекает какую-то коробочку.

Я ведь привезла вам из Лондона подарок — ничего особенного, но я просто подумала…

Протягивает коробочку Фрэнку.

Вот.

ФРЭНК надевает на нос очки, извлекает из ящика стола ножницы, разрезает ленточку и, открыв коробочку, достаёт оттуда роскошную ручку.

Посмотрите — там есть надпись, читайте.

ФРЭНК (читая). «Только для стихов. Строжайшим образом. Рита»…

Смотрит, на Риту.

РИТА.Я решила, что это будет такой деликатный намёк.

ФРЭНК.Деликатный, говорите?

РИТА.Если вы захотите написать этой ручкой письмо или просто записку, у вас ничего не получится: вы прочитаете мою надпись и почувствуете себя ужасно виноватым — потому что не пишите стихов.