Ирина Станковская - Господин Музыка

И ревёт, как дитё, хотя на вид вполне себе старик.

– Эй, любезный, – говорю ему, – это вы тут живёте?

Привидение оборачивается, удивлённо выкатывает глаза и, сглотнув слёзы, осторожно так спрашивает:

– А… вы кто? Инопланетянин, что ли?

– Венерианец, – поправляю. – Так ваш, значит, домик?

– Был мой, – судорожно кивает привидение. – Сейчас вон их, – смотрит в ярко освещённое окно, потом возвращается взглядом ко мне. – А вы что, недвижимостью интересуетесь?

Как он это славно сказал. Недви-и-и-ижимостью!

– Только такой, как этот домик. Скажите, вы планируете здесь ещё жить?

– В каком смысле «ещё планирую»?

Делаю вид, что собираюсь объяснить, но он быстро находит ответ.

– А-а, вы перекупщик! Хотите купить подешевле, а продать подороже, так? Так вот – нет!

– Что «нет»? – я невольно улыбаюсь.

– Дом не продаётся!

– Вообще-то я не перекупщик.

– И я собираюсь жить здесь до скончания веков, чтоб вы знали, и не перееду отсюда никуда, даже в самую роскошную квартиру в самом престижном районе города! Слышите, вы, венерианец?!

Он почти кричит, потому что музыка из дома начинает литься с удвоенной громкостью. Видимо, у живых большой праздник.

– Слышу, – отвечаю я миролюбиво. – Ну, а как вы относитесь к путешествиям?

– Я ещё раз говорю…

– К межпланетным.

– К каким?

– Стартуем отсюда, а садимся на Венере.

– Так это же… как же… на космическом ко… – привидение медленно, но соображает. Потом подозрительно оглядывает меня. – А где он у вас?

– Кто?

– Корабль.

А-а, ну да, всё время забываю. Им же объяснять надо, привидениям и всяким там восставшим. То ли дело живые. Они и не видят меня, и не слышат, потом только, когда без крыши остаются, начинают орать… Как будто до меня тогда можно доораться.

– Корабль вот, – показываю на дом.

– То есть?

– Ну, мне осталось его только угнать. Понимаете, у нас на Венере…

– Угнать?

– …небольшая проблема с домами, поэтому мы их берём у других. Ну, а что корабль – дом, так это в нашей природе, так нам удобнее быть всегда рядом с теми вещами, что нам дороги.

– Вы собираетесь угнать мой дом?

– Если вы не против.

– Я против!

– Тогда летим со мной.

Привидение молча глазеет на меня, я – на него. Старичок, кажется, даже не помнит о недавней истерике, в его глазах, уже давно потускневших, вдруг загораются звёздочки.

– Прямо на Венеру? – уточняет он.

– Прямо на Венеру, – подтверждаю.

– А они? – кивает на дом.

– Они тут останутся.

– Точно?

– Точнее некуда.

– И я больше не услышу, как они восхваляют моё скопидомство, благодаря которому им досталась такая куча денег?

– Не услышите – это в худшем случае, не вспомните о них – это вернее всего.

– А… а что же я там делать буду? – спрашивает робко, словно боится, что я сейчас отменю приглашение.

– Жить, – говорю, – в домике своём будете, как раньше жили. Только без воплей родственников. Мне вы не помешаете, я всё равно вечно занят.

Звёздочки в глазах почившего владельца дома разгораются. Он делает пару шагов вверх по лестнице, потом бросается ко мне, лезет обниматься, целует, пожимает руки.

– Да где ж ты раньше был, благодетель?!

– А Паганини сыграть можешь?

Могу. Отчего не мочь. Я всё могу. И Паганини. И Моцарта. Музыку ветра, который запутался в струнах виолончели…

Играю. Случайный прохожий кривит губы. Стоит, надвинул цилиндр, только нос торчит. Трость свою, из чёрного дерева, вертит в руке, да ногой по мостовой постукивает в такт.

Зеваки подходят ещё, останавливаются, слушают. Дама с собачкой, талия рюмкой затянута в корсет, утирает глаза кружевным платком. Дети с гувернанткой, в одинаковых костюмчиках и круглых шапочках, одинаково раскрывают рты.

Прохожий с тростью бросает монетку в раскрытый футляр. Круглая жёлтая монетка, с большими цифрами. Я такой раньше не видел. Ничего, сойдёт. Верно говорят: берёшь чужие, отдаёшь – свои…

Я всё жду, когда появится Она.

Она приходит по вечерам, когда солнце садится в спутанные кроны деревьев. Иногда это бывает раньше, иногда позже. А чаще всего её нет. И я стою на тротуаре под фонарём, пока из заведения напротив не выйдет последний клиент. Это предлог, жалкий предлог для полицейского. Он знает с моих слов – и это правда – что мне нужны деньги. Очень, очень нужны. И что я готов играть что угодно для любого за одну, самую мелкую, монету.

Вечер опускается незаметно. Вот чёрная тень от ратуши, от её башни с большими круглыми часами, перечеркнула мостовую, уткнулась острым пальцем в окна борделя. Нет, нет, на самом деле это заведение мадам Петунии, известной модистки. У неё под крылышком работает несколько достойных юных девиц. Очень искусных в деле пошива нижнего белья. От клиентов отбоя нет…