Михаил Талесников: СОБАКИ. Стихи.

кому был предан без остатка,

кто был и с ним самим собой,

кто и его любил любовью

подобной, пусть была она

и сдержаннее, и суровей,

и Богом не освящена.

Все времени подвластно кругу -

в тысячелетьях скрылся век,

когда охотники друг другу

открылись - волк и человек.

Семья вершит свой век, заучен

давно событий ход и цвет,

он труден ли, благополучен -

вершит, но Рекса больше нет.

Когда я читаю стихи Багрицкого

потоком страстей их и мыслей влеком -

я вижу идущего вверх по Дальницкой

поэта со скромным своим узелком.

Печатая шаг по асфальту и камню

он строфы слагает поэм и баллад -

в них рядом бушуют и море и пламя.

Горяч и неистов их ритм и лад.

Аркадии пляжи, пески Ланжерона -

он вызнал и ласку и их теплоту.

С полнеба платанов акации кроны -

он славил осенних их листьев латунь.

В крылатке над берегом Пушкина видел он...

Пусть в вечность умчалось почти сто лет -

он поднял, что не был в Дантеса наведен

Поэтом уроненный пистолет.

И строфы звенели и зрели и крепли,

когда с птицеловом и рыбаком

за строчкой в атаку рассыпанной цепью

ходил он, к стихам вдохновеньем влеком.

Я вижу - летит сквозь поэмы наброски

в налет на тюрьмы полуночный покой,

на белом-гривастом Григорий Котовский

сверкая клинком, заостренным строкой.

По-прежнему гневно грозится глазами,

по-прежнему первым врывается в бой -

и шашек протяжно- смертельно касанье

бойцов, что он лавой ведет за собой.

Лучи, пробивающиеся с Востока,

туманы лиманов гасящие, мрак.

И копец, над степью парящий высоко,

к падению свой ожидающий знак.

И небо моей Украины, мне милой,

и плавни днестровские, и земля,

где Когану не нашлось и могилы,

в пропитанной кровью его же полях.

И к морю наклонившаяся низко

одесского солнца закатная даль -

в стихах вы воспеты поэтом Багрицким.

В Одессе написанным, жить им всегда!

Мне говорят - довольно жать железку,

с таким как у тебя в душе огнем

не только с "Волгой", справился бы с блеском

ты и с самим Пегасом, муз конем.

А мне без обжигающего ветра,

без солнца, дерзко бьющего в глаза,

без новых полных жизни километров,

и строчек бы коротких не связать.

Поэзия - во всем, бытует рядом,

влюбленных в слов мелодию не счесть.

Я счастлив, что умею, если надо,

Стихи мои друзьям моим прочесть.