Светлана Ширанкова: И будет джаз [СИ]

Хочется счастья? Вон же его — навалом, только тебе нездешнего подавай: чтобы такого наглого, цветом в просинь, выйти во дворик и на весь мир орать. Кстати, скажи, кого ты ночами просишь то отпустить, то руки не убирать? В мякоть подушки — выкрик голодной чайки, зубы покрепче стиснуть, иначе — взрыв. Ваша любовь — немыслимая случайность, ты это даже сможешь понять, остыв… Или не сможешь. Пятая, сто вторая — грабли все те же, очень похожи лбы.

Кто я? Смешной хранитель, рисунок с краю шустрой, дурной, плаксивой твоей судьбы.

Будет еще темнее и больше в минус, будет, возможно, лучше — вопрос кому. Я по любому сразу на помощь кинусь, хоть на войну, хоть в облако, хоть в волну. Я не смогу судьбу разобрать на части, ни переделать, ни облегчить пути…
Просто добавлю сверху немного счастья, чтобы тебе хватило на перейти.

Хоть порвись на клочья, хоть наизнанку вывернись —
Не спасти, да что там, просто не удержать.
У неё в глазах живёт золотая искренность,
Что куда больнее выстрела и ножа.

У её кошмаров — запах вина и жалости,
У бессонниц — привкус мёда и молока.
Будешь плакать? пить коньяк? умолять? — Пожалуйста.
Только лучше молча выпей ещё бокал.

Безысходность дышит яблоком — до оскомины,
Голубые луны светятся горячо.
Ей судьба давно отмерена и присвоена
Инвентарной биркой-лилией на плечо.

Да куда ты — брось рюкзак, не спеши, успеется.
Положи на место ключ… я сказала — брось!
Это ей — дорожный знак, ветряные мельницы
И чужие жизни, прожитые насквозь.

А тебе — июльский вечер в саду под вишнями.
Сигарета, тремор пальцев, искусан рот.
Это больно, чёрт возьми, становиться лишним, но…
Потерпи, пройдёт. А может быть… нет, пройдёт.

Кровью наполнены Брайд и Бойн {1} 1 Брайд и Бойн — реки Ирландии ,
Кровью кипит залив.
Месть, моя девочка — вот закон
Древней твоей земли.

Месть, мясорубка, неравный бой,
Все сыновья… Не плачь!
Ты — королева, а значит, пой,
Раз за спиной — палач.

Берег осклизлый, седой песок,
Бледной луны стручок…
Камень целует тебя в висок
Нежно и горячо.

* * *
Тише! Слышишь шёпот камня,
Шорох волн?
Шхеры щерятся клыками —
Авалон.

Ввысь — скалы косые скулы,
Мох — руно.
Что там, дули или дула?
Всё равно.

Стылый воздух, синий вереск,
Горный мёд.
Можно выстрелить, не целясь —
Не убьёт.

Не вопьётся на излёте
Под ребро
Ни свинец, ни сталь, ни злое
Серебро.

Не сразит, не покалечит
Ни на грош.
Кто сказал, что время лечит?
Это ложь.

Вон у лекаря вспухает
Вместо рта
Бессловесная глухая
Темнота.

Выест память, выпьет строчки
Из души —
Ни пощады, ни отсрочки
Не ищи.

Но пока ещё осталось
Полглотка,
Запиши себя на скалах,
В облаках,

Острым лезвием по коже
До кости…
Ты… меня? А я… о боже!
Всё.
Прости.

Ей почти не слышен шёпот нездешних вод
(серый камень, бухты Коннахта, донный ил).
Духота вагона вытравит соль и йод,
mp3-попса заглушит ирландский рил.

Королева выпьет кофе, закажет грог
(кардамон, корица, тёмный гречишный мёд).
Из угла кофейни щурится смуглый бог.
Или демон. Впрочем, кто их там разберёт.

Как-бы-жизни друг за другом — ячейки сот
(крестик, нолик, время вышло, гасите свет).
Кровоточит память. Ноет к дождю висок,
будто шрам от старой раны, которой нет.

Она пережила своих детей,
супруга, двух любовников, трех кошек,
войну, пятнадцать лет очередей,
комплект белья в веселенький горошек,
которому, казалось, сносу нет
(трофейное, еще из Бранденбурга),
аппендицит — и пляшущий ланцет
в руках у в стельку пьяного хирурга
(а может, и не пьяного — как знать.
А шрам… ей-богу, шрам — такая малость),
железную в амурчиках кровать —
она в квартире в Киеве осталась,
когда пришлось уехать в Астану, —
на ней в последний день зачали Мишку.
До ужаса холодную весну,
барак, бронхит у младшего сынишки,
нелепой смерти призрачную пасть
(но бог отвел, заняв счастливый случай),
любовь, надежду, чувственную страсть,
святое материнское и сучье,
развод, потом попытку повторить —
удачную… почти… свекровь-мегеру,
и, если уж о боге говорить, —
неверие и истовую веру,
а после — равнодушное "никак"
бензиновым пятном по мутной луже,
когда в душе и в комнате бардак,
и новый день не лучше и не хуже
того, что был — вчера? позавчера?..
Пережила. Смогла. Перетерпела.
Крест-накрест пеленают вечера
изрядно поизношенное тело,
в котором лица копятся на дне —
любимые, знакомые, чужие,
настойчиво маня её вовне,
за грань, к нездешним долам и вершинам,
грозя обрушить хрупкое жильё.
Она чуть свет уходит прочь из дома —
на рынок, в магазин "Чулки — бельё",
к метро, на площадь возле гастронома —
и там стоит подолгу, просто так.
Ей мелочь иногда к ногам бросают,
разок хотели натравить собак…
А прошлое глядит её глазами
на яркое безумное "сейчас",
пытаясь ощутить, проникнуть, слиться,
поймать рисунок жестов или фраз,
да без толку. Останкинская спица
надёжно глушит радиоэфир.