Светлана Ширанкова: Внутреннее гетто [сборник стихов]

Собирайся, уходим. Как раз подходящий момент
Для того, кто не хочет прощаться и врать, что вернется —
Там на лунную трассу пролили горчащий абсент
И теперь поджигают лучом отсыревшего солнца.

Допивай свой ликер из бессонниц, страстей, полумер,
Оставляй за спиной и врагов, и любимых, и судей.
Нас крылатый таможенник выпустит в ночь, за барьер,
Где стирают беспошлинно линии жизней и судеб.

На ладонь положу двадцать семь недоверчивых лун,
Двадцать семь расстояний до неба, до чуда, до смерти,
Постою у дверей, докурю, прислонившись к стеклу —
И курьеру отдам нашу память в измятом конверте.

Это дьявольски больно — свобода от старых имен,
Забытье иероглифы шрамов рисует на теле.
Мне талоны на счастье сегодня принес почтальон
И бессрочную визу до вечности. Что ж, полетели?

Видишь каменные чаши, где вином пьяны фонтаны —
В них купают тротуары запыленные ладони.
В туго стянутом корсете площадь — чопорная дама —
Голубей и рыжих кошек уходящим летом кормит.

Равнодушно глядя в лица оживающих мистерий,
Драпирует солнце складки на готическом соборе.
Подойди — и горстку счастья хриплый колокол отмерит.
Не хватило надышаться? Это осень… слишком скоро.

В этом городе временем выстланы стены и скверы,
На готических шпилях — обрывки несбывшихся снов.
До утра их растащат на гнезда седые химеры —
К холодам и химерам, и ангелам нужно гнездо.

Кошка-осень, свернувшись в клубочек на вычурной крыше,
Рыжей лапой цепляет за сердце: куда же ты? Стой!
Нам горгульи и чайки любовь напророчили — слышишь? —
И теперь подвенечный наряд вышивают крестом.

Ухожу навсегда, извини. Мне уже неуютно —
И вино не пьянит, и безвкусен зеленый прибой.
Мне свободу любить отсыпали на вес, поминутно —
Я потратила все подчистую на встречу с тобой.

На ходу примеряя привычное серое утро,
Как потертые крылья (служебные! на дом не брать!),
Возвращаюсь к себе, от себя отрекаясь как будто,
Оставаясь на вычурной крыше дотла догорать.

У тебя в мечтах — корабли, у меня — пустыня и зной,
И слепяще-черный самум выжигает небу глаза.
Не болит (почти не болит) грубый шрам от вырванных снов:
Их кладут в просоленный трюм, выполняя чей-то заказ.

На салфетке в летнем кафе я рисую абрисы дней,
По линейке — слишком прямых, от руки — изломанных в хлам.
В винегрет чужих атмосфер покрошили воздух моей,
Это осень — локтем под дых, это с бритвой к горлу — зима.

У меня, увы — снегопад, у тебя — каштаны в цвету,
Безымянный пятый сезон по прогнозам будет суров.
Ты уже не хочешь назад, я… да нет, и я не приду,
Память выел жидкий азот. Время вышло, либе. Log off.