Андрей Дементьев: Утро начинается с любви

Он красив был, словно наяву…

Правда, ни одной души вокруг.

Может, все уехали в Москву?

И во сне я знал, куда иду —

Мойка… Пушкинский музей.

Ночь зажгла Полярную звезду,

Чтоб идти мне было веселей.

Сон напоминал мне сериал —

Расстелились новые пути:

Петр Великий на коне дремал.

Летний сад остался позади.

Долго я блуждал по тишине.

И во сне случилось чудо вдруг —

Вышла дочь из темноты ко мне…

И умчал я утром в Петербург.

Мы снова в небе…

Рядом со Всевышним.

И вспомнил я один старинный сказ,

Что будто мы из океана вышли

И что Земля усыновила нас.

Но почему-то люди неустанно

Пытались оторваться от Земли.

Планеты открывали, словно страны,

И в синий мир, как в отчий дом вошли.

Когда-нибудь откроются все тайны.

И на одной из сказочных орбит

Мы встретим наших родственников дальних,

С которыми нас Бог соединит.

Не океан нас породил, а Небо.

И слышу я, как падает Икар…

И тот полет – печальный и нелепый —

Остался, словно потаенный дар.

Ни о чем другом писать не хочу,

А буду всегда писать о любви.

Не потому, что другое не по плечу.

Просто я растерял интересы свои

К нашей плоской и горькой жизни,

Где все пошло вперекосяк, —

Где нас подмял вороватый бизнес,

И простой человек в ней – такой пустяк…

Но я живу за другой чертой.

Где вечные ценности не утрачены,

И жизнь моя чистой верой оплачена,

И ей всегда по пути с добротой.

И потому я пишу о любви.

И останусь верен великой теме.

Мне хорошо в новой жизни с теми,

Кто помнит еще, как поют соловьи.

Мир держится на добрых людях.

Не на агрессии и зле.

И если доброты не будет,

То ничего не будет на Земле.

Мир держится на милосердье,

А не на выгоде и лжи.

Никто из нас не минет смерти,

А потому творить добро спеши.

Мир держится на состраданье,

А не на важности пустой.

Вот кто-то свет потемкам дарит,

Чтоб озарить жизнь красотой.

Быть может, это все наивно…

Но вижу я в который раз,

Как над землей бушуют ливни,

Чтоб смыть скопившуюся грязь.

Так пусть в нас совесть не убудет.

И правда не сорвется вниз.

Мир держится на добрых людях,

Как держится за солнце жизнь.

Я скучаю по России.

Не по той, что на плаву,

Что своею мощной силой

Катит по миру молву.

Я скучаю по России,

По березовой стране,

По ее рассветам синим

И по сельской тишине.

По ее наивным вздохам

О минувших временах,

И когда нам было плохо,

И когда мы шли сквозь страх.

Я скучаю по России,

Сберегавшей нашу честь,

Где экраны не грозили

Богу пошлость предпочесть.

Я скучаю по России —

По грядущей и былой,

Что свой свет не погасила,

Когда мир окутан тьмой.

Я скучаю по России,

Несмотря, что рядом с ней.

И шепчу в ночи: «Спасибо»,

И молюсь всем сердцем ей.

В Россию пожаловал август

И землю росой окропил.

И люстры зажег на рябинах…

И выбилось пекло из сил.

В Россию пожаловал август

С прохладою по вечерам.

С малиной лесной и грибами,

Медлительный, как ветеран.

В Россию пожаловал август…

И яблочный аромат

Развеял все наши тревоги,

Боязнь и разлук, и утрат.

Хотя и недолгим он будет,

Пленительный месяц щедрот,

Но света его нам хватает,

Чтоб встретиться вновь через год.

Тебе подарили весеннее имя…

По-моему, самое нежное —

Майя…

А Небо пленилось очами твоими,

Как будто ему своих звезд было мало.

И ты восходила на сцену,

Как в Небо,

Как в Небо восходит

Лишь ангел Господен.

И взгляд Мельпомены с улыбкою Феба

Тебя охраняли в счастливом полете.

Наверное, кроется некая тайна,

Что Майя ушла от нас

В месяце мае.

Под звуки Бизе и мелодию Гайдна

Сорвалась с высот гениальная Майя.

Развеют твой прах над печальной Россией.

И все цветы Родины будут с тобою…

Но мы ту разлуку вовек не осилим.

И примет нас Небо твое голубое.

Где ты будешь жить

Своим вечным искусством.

А смерть – это просто жестокая небыль.

Но жаль, что нельзя поклониться по-русски