Сборник - В мире образов

Видишь, как душою холодея,
В лунном свете корчится Пилат,
Прокуратор древней Иудеи? —
Весь в сомненьях, ничему не рад.

Жутки при луне картинки мира:
Мерзко ухмыляется маньяк,
Нежен взгляд голодного вампира,
И слюною каплет волкодлак…

…………………………………….

Вот через волнистые туманы
Или сквозь узорные листы
Льётся свет, как будто в душу прямо…
А каким его увидел ты?

Я вновь чудесные стихи читаю
И восхищаюсь многоцветьем строк,
Но почему при этом вспоминаю
В далёком детстве физики урок?

Наш педагог исполнен оптимизма
И солнце улыбается в окне —
А луч его проходит через призму
И радугой играет на стене…

Таков поэт – он музыке внимает,
И видит выразительность штриха,
Как будто в сказке: жизни луч поймает
И преломляет радугой стиха…

Присяду осторожно у огня.
Мои мечты засыпало снегами.
Я перестала говорить стихами.
И опустились крылья у меня.

Пора бы не мечтать, а просто жить.
Но на душе – и смутно, и тревожно.
Мне кажется, что слишком, слишком поздно
Я научилась глаз не отводить:

Ведь навсегда упущена возможность
И жизнь второго шанса не даёт…
Но сердце всё же просится в полёт.
И вот – лечу!
И к чёрту осторожность!

Хоть изредка стихи кропаю,
Сама я вовсе не поэт
И кой-чего не понимаю.
Прошу сейчас мне дать ответ.

Ах, вдохновенье, вдохновенье…
Со строчкой затруднений нет.
Готово новое творенье —
И сразу валим в интернет.

Читайте люди и хвалите
Продукт изящный вышних сфер!
Но вот теперь мне объясните:
А где же рифма и размер?

Да, вдохновение – стихия
И гонит лёгкую строку,
Но вижу чаще не стихи я,
А заготовки на бегу.

К ним приложить бы ещё силы,
Ровнять, точить и рифмовать,
Чтоб заготовку можно было
Стихотворением назвать.

И пусть я наивна…
С моим
Ощущением мира
Я как не от мира сего!
Говорю – пунктиром,
То, что не знаю.… Всего —
Не расскажешь
Словами!

Здесь – точки, а там запятые,
Тут – образ… смотри – игра!

Все
Солнечные, литые —

Из золота все слова!

Переулок
Московский старый
Ещё помнит её шаги…

Ах, Цветаевские бульвары,
Горечь выдохнули – в стихи!

Здесь гостиная – вся из света,
Словно сказка, старинный дом,
Ты скажи мне, душа Поэта,
Почему же на сердце ком?

Эти письма… и эти вещи…
Ах, Марина, зачем!?
Зачем!?

Так тревожит твой голос вещий
Задушевностью
Вечных тем.

Откуда, ах, откуда Вы, стихи —
Жемчужины, сорвавшиеся с нитки?
Вы – капля, драгоценные духи,
Написанные с первой же попытки!

Люблю мистический я Ваш момент,
Когда бессонница стучится в душу…

Я каждой ночью, ах… лечу на свет,
Вас выпуская мотыльком наружу!

Не управляемы желанья
в стихийном бедствии души,
но магнитуда колебаний —
в одном властительном
«Пиши!»

Здесь эпицентр – толчок душевный,
Своею пишущей рукой,
Иду, иду дорогой верной
За стихотворною
Строкой!

Данность —
творить по наитию,
жить, словно солнечный луч.
Жертвенность-кровопролитие —
к вечности мудрый ключ.
Искусство – чему оно учит?
Пьянит до утра вино!

Быть
невесомо-жгучей
мне на Земле дано!

Стекает с пальцев розовый ирис,
Всё в нашей жизни зыбко и притворно,
Я ошибаюсь каждый раз повторно,
Но каждый раз желаю жить на бис.