Владимир Криптонимов - Познакомимся?

Когда стремлений больше нет,
Когда не мил весь белый свет,
Когда нет сил даже любить,
Когда всё хочется забыть.

Лишь по инерции живёшь,
Работаешь, вперёд идёшь,
Ещё пытаешься общаться
И через силу улыбаться.

И тщишься ты понять, в чём дело,
И отчего всё надоело,
А боль свербит и убивает,
И кто-то сзади всё стирает!

Нет фотографий детских лет,
Их выкинул один сосед,
Утехи юности беспечной
Рукою стёрты бессердечной.

Друзья – кто спился, кто убит,
Кто мент, а кое-кто бандит.
И дома вечные скандалы;
Крошат судьбу твою вандалы!

И запах не весны, а воска,
И кем-то спилена берёзка,
Что много лет в окно глядела,
Кому-то, видно, надоела.

Уже бутылка не спасает,
А только хуже угнетает.
И кажется тебе насмешкой,
Что ты всю жизнь являлся пешкой.

Но стихотворный жанр, однако,
Не должен напрягать, ребята.
Должна поэзия спасать
И щедро радость даровать.

Стих должен быть уютен, складен,
Любвеобилен, ненагляден,
Проникнув в землю, взвиться вверх,
Убив, настроить на успех.

И верно, ураган не вечен,
И мир совсем не бессердечен,
И чёрно-белый цвет зимы
Сотрётся буйствами весны.

Когда нет силы жить – пиши,
И поэтичностью дыши,
Всем неурядицам назло
Ты воспевай любовь, добро.

Найди того, кто тебя слышит,
Кто не предаст, не скинет с крыши,
Не оттолкнёт и не прогонит,
Кто всё поймёт и всё запомнит.

Не доверяйся равнодушным —
Они пусты, они бездушны,
Они смеются тебе в спину
И первыми тебя покинут!

Я подхожу к черте опасной,
Где жизнь мне кажется ужасной,
Что за чертой – никто не знает…
За ней, быть может, поворот,
А может пропасть меня ждёт
Бездонная, что убивает.

Ещё не поздно повернуть,
Не побежать, а тормознуть,
Остановиться, оглядеться.
Но тянет, тянет заглянуть,
Себя, увы, не обмануть,
А значит, к той черте мой путь,
И от неё не отвертеться.

Несутся мимо миражи,
И стая воронов кружит,
Ну, вороны – ещё не грифы!
Там, за чертой, быть может, свет,
А может, ничего и нет:
Нет счастья, но зато нет бед,
И череда ненужных лет
Прервётся, налетев на рифы.

Всё ближе, ближе та черта.
Стоп! Мне-то это на черта?

Погода сегодня ужасно прекрасная.
С небес голубых светит солнышко ясное.
Ярится январь, середина зимы,
Морозом сковал землю, речки, мосты.

Пушистость прошла, и стал снег, словно камень.
Зелёные в мае, как скалы, холмы.
Сегодня воюют с душой лёд и пламень,
И, как не прискорбно, их силы равны.

Не плавится лёд, насмехаясь над солнцем,
Ему помогает нещадный мороз.
В абстрактных узорах пылают оконца,
Сугробы стоят в человеческий рост.

А память рисует картины иные:
Приветливость речки, безбрежность лесов.
Ах, где ж вы, денёчки мои золотые?
Закрыты зимой за надёжный засов…

Но верю: мороз, хоть суров, но не вечен.
И знаю, отступит в который уж раз.
И снова я буду и юн, и беспечен,
Порхать стрекозой, ловя летний экстаз.

Да, я – за Путина иду!
А есть другие претенденты?
Давай оставим сантименты,
И разберёмся: кто есть ху?

Зюганов разве коммунист?
Нет, он – примазанный к народу.
Он обещает всем свободу!
Ну, кандидат-то всяк речист.

Взывает он к дедам и бабкам,
Сулит вернуть советский строй.
И ввергнуть снова мир в застой,
Живущий в паритете зябком.

И с Жириновским всё понятно.
Здесь быть не может разночтений,
Двух голосов и кучи мнений.
Ведь Жирик – он совсем не гений,
Хотя и говорит занятно.

Он нужен лишь для шевеленья
Застывшей массы депутатов,
Чтоб по мордам и без дебатов,
Для общего увеселенья.

Коль станет Жирик президентом —
Таких он наворотит дров,
Что даже брякнуть «будь здоров»
Ты не успеешь перманентно.

Он сразу отомстит тогда
За проигрыш минувших лет
Всем, кто ему сказали «нет»,
И не избрали в господа.