Владимир Криптонимов - Познакомимся?

Мятущейся душе
Обрезать крылья,
Чтоб думалось уже
Про изобилье.

Не делай так и так
И станешь прав, друг,
Кончай быть, как м….,
Икара правнук!

Вот жердь – на ней сиди
И улыбайся,
Законы все просты,
Не изгаляйся!

Да я сижу, сижу,
Смотри, не веришь?
Я лишь о том тужу,
Что не изменишь…

Что не нашёл себя,
Увяз в пустыне,
Что душу вам даря,
Сам весь в рутине.

Карабкался наверх…

И т. д., смотри с начала.

Всё, вроде бы, ништяк, а я – страдаю,
Нормален ли мой ум – и сам не знаю!

Где вы, любимые друзья,
Когда мне плохо?
Опять один тоскую я,
Так одиноко!

Гемикрамией, как Пилат,
Я не болею.
Чем я пред жизнью виноват,
Тем, что не верю?

Да, атеистом был рождён,
И им издохну!
Видать, за это осуждён
Тоскою сохнуть.

Ещё, видать, приговорён
Стихом струиться.
Да, этим я не обойдён,
Как говорится!

Писать стихи умею я,
Да только толка!
Где вы, любимые друзья,
Когда мне плохо?

Молодец был молодцом,
Подавился огурцом.
Если б кушал холодец —
Был бы тут другой конец.
В свете больше есть концов,
Чем отыщешь молодцов!

У верёвочки концы,
И с концами все самцы!
Даже милый Огуречик
Всё ходил на тот конечик,
Там нашёл и свой конец,
Кто прочёл бред – молодец!

Я не знаю, зачем увольнялся?
Я не знаю, куда уходил?
Я не знаю, к чему изгалялся?
Я не знаю, чего начудил?

Я влюблялся, да с кем не бывало?
Добивался. Прошло? Не совсем.
Сердце билось, моталось, стучало,
Из рубахи творя ламбрекен.

Я не знаю, зачем я вернулся?
Что я тем и кому доказал?
Лишь живот мой, как парус, надулся,
Лишь седым чуть-чуть больше я стал.

Я смеялся, хоть в пору заплакать,
Я грустил, когда мир хохотал.
Я кричал: «Все за мною! В атаку!»
Да за мною никто не вставал.

Этот цикл стихов появился
Под названьем «Из пробок стихи».
Разве этому мир удивился?
Ну, романтик, но не от сохи.

Не последний поэт я деревни,
Городской неуёмный типаж:
Для кого-то бездарный бездельник,
Для кого-то работник и паж.

Пусть кто-то думает из них,
Что я спецом пишу красиво,
Что я вылащиваю стих
Спокойно и неторопливо,
Что я для публики такой,
На самом деле я другой!
И всё о чём я написал —
Сам никогда не испытал!
Что, мол, всё блеф, мираж, обман,
Психологический дурман,
Душевный пафос и зеро,
А за душою ничего!

Граждане, да что ж вы, право!
Как же мне вам доказать,
Что писать ради забавы —
Лучше вовсе не писать!
Что досталось мне отравы
В забубённой этой жизни
Выше крыши, жарче лавы,
Горше правды об Отчизне.

Чтобы вы поэту верили,
Что вся жизнь его не лестница,
Может на могиле Берии
Надо просто мне повеситься?
Вот тогда – судьба понятная,
Поэтический конец,
У поэта жизнь – нескладная,
И что помер – молодец!
Жалко рано, жалко молод,
Ещё жить бы, да писать
Про советский серп и молот,
И про в паспорте печать.
Про любовь и про страданья,
Про изгнанницу-душу,
Про печаль непониманья…
Ну, а я о чём пишу?

Почему ж живым не верить,
А о мёртвых тосковать?
Нет, Русь аршином не измерить,
Да и умом Русь не объять!

Кошки с мышками играли,
Те детишек нарожали.
Те детишки – непонятны:
То ли страшны, то ль приятны.
Зубы острые, как сабли,
Уши – парусный кораблик,
Как арбузы голова,
В ней, что плошки, глаза два.
Глазик третий на затылке,
Лапки, как для хлеба вилки,
По размеру, как коты,
И крысиные хвосты!
И такое чудо-юдо,
Весом ровно на три пуда,
По ночам мурчит и стонет,
Днём пипикает и воет.