Марина Семченко: Век женщины

А дождь все же брызнул —
вполне по прогнозу…
Как многое в жизни,
что пишется прозой,
как многое рядом,
чего ты не хочешь,
и просишь: «не надо…»,
и так, между прочим,
наводишь порядок,
бежишь от сумбура,
меняешь наряды…
Надеешься… Дура…

«Гнать, держать, смотреть и видеть,
Дышать, слышать, ненавидеть,
И зависеть, и вертеть,
И обидеть, и терпеть…»
Накопилось раздраженье,
Напряженье – от спряженья.
От – униженно «стелить».
От – желания «отбрить».

От неправедных уколов.
От неправильных глаголов…

А что, если изъять из обращения
глаголы эти, что в прошедшем времени:
«любила», «верила», «надеялась», «могла»?
Что, если выбраться из этого угла,
очерченного рамками утраченных
возможностей? И то, что было «начерно»,
вдруг сделать стОящим и очень настоящим?
Захлопнуть, наконец, Пандоры черный ящик:
«завидовала», «мучила», «врала» —
их больше нет. Расправим-ка крыла,
помашем прошлому на дальнем берегу:
«люблю», «надеюсь», «верю» и «могу»…

Мы просто гуляли:
ходили, стояли…
Мы просто смотрели
на пляску капели…
И листья желтели,
и пели метели…
И в пух тополяжий
был город наряжен…

Прощайте. Вам – всего хорошего:
За наше прерванное прошлое,
нестоящее настоящее,
в осенней желтизне стоящее.

Как виновата перед вами я
во многих недо-расставаниях
и в недо-взглядах, недо-возгласах
и в том, что гладила вам волосы…

Такой вполне банальный случай…
Прощайте же; так, право, – лучше.
Пока душа не разворошена —
Прощайте. Вам – всего хорошего…

Синий вечер июня. Любви годовщина.
(«от любви до любви» наши женские даты…)
Помню Ваше плечо, мой любимый мужчина,
И шаги Ваши – там, в переулках Арбата.

«Не гони лошадей», – пел непризнанный гений.
Вы в гитарный футляр положили монеты.
Нам спешить – не за чем. И следить – ночь ли? день ли? —
Нам не надо. Такое безумное лето!..

Нас крылами обнимет вокзал Белорусский,
Нам Суворов кивнет с пьедестала надменно…
Только – Боже ты мой! – отчего же так грустно?
Годовщина любви?
Ностальгия, наверно!..

Он: (затягивается сигаретой)
Она: А что случалось до меня?
Кого вам обнимать хотелось?
И чье тогда служило тело
Причиной вашего огня?
Он: (затягивается сигаретой)
Она: А что вы говорили той?
А розы – тоже ей дарили?
Три желтых? Или – Черных? Или —
те розы были – мне, потом?
Он: Ну, что случается, когда
отхлынет вешняя вода?
Коряги, мухи, грязь да ил…
А розы… Я их всем дарил….
(затягивается сигаретой)

1. …Вчера она нашла его письмо.
Написанное на бумаге. Ручкой.
Он ей кричал, что выдержать не смог
ее молчанья долгого. Всё – потому что

отныне смысл лишь в том, что есть – ОНА!
Пусть даже ничего пока не значит
он для нее. Пускай! Естественно,
он не торопит. Ждет. И нет задачи

важней…
2. …Она нашла его письмо.
Нет, даже не письмо – посланье в блоге,
– и городу, и миру… Так весом
он был и в теме, и в подходах, в слоге.

Отныне смысл лишь в том, что одинок
всяк сущий в мире. Параллельны слишком
орбиты судеб… Комментарий в блог:
«Давно ль у вас в галактике без вспышек?»

3. … Она сама расправила постель.
Поежилась под зябким одеялом…
И недолюбленные всех мастей
У изголовья в этот миг стояли…

Простите Золушку – за имя,
За неизысканность манер…
Вам, право, стоит быть терпимей-.
Ведь вы мудрее, кавалер!

Пускай кружит свой вальс, дуреха,
Глаза распахнуты – на вас…
Не говорите ей, что плохо
Она танцует этот вальс.