Array Коллектив авторов - Приходите в мой дом. Сборник авторов портала «Изба-Читальня»

Кому – Москва, кому-то Питер дорог,
А кто – в Париж мечтает хоть на час.
Но я, признаюсь, так люблю свой город,
Как, вероятно, и любой из вас.
Люблю ветров пылящие порывы
И новостроек типовой размах,
Весенних луж вселенские разливы
– Попробуй переплыть на каблуках!
Вскипает конденсат – огромный чайник,
В туманной дымке ёжатся дома.
Совсем недавно здесь гнездились чайки
И, кажется, здесь даже был Дюма.
Над Волгою подолгу плачут ивы.
Всех Несмеян давно побит рекорд!
И белый Кремль, как крем из взбитых сливок,
Венчает шоколадно-грязный торт.

Уже сентябрьские туманы
Легли на крыши и поляны
И скоро птицам в дальний путь.
Уже в садах села багряно.
Уже пришла пора, Светлана,
Спокойно в прошлое взглянуть.
Давай, пока ни мглы, ни грязи,
Пока рассветы ясноглазы,
Пока торопим жизнь свою,
Поедем вместе к Волге, к вязам,
К каспийским плавням, – ты ж ни разу
Там не была, – в моём краю.
Ты не была в том мире чаек,
Гудков, костров, проток, причалов,
Где весь ильмень блестит слюдой.
Где на тоне не спят ночами,
Где, знак забвенья всех печалей,
Склонился лотос над водой.
И сила чувств, и мыслей свежесть
Ко мне приходят неизбежно
Лишь там, в моём речном краю.
Ведь люди там – металл и нежность,
Ведь песни там всегда безбрежны,
– И не хочу, а запою.
Там пахнет мокрою корою,
Дождём, кувшинкой, там порою
Такое солнца торжество!
Давай же руку! За рекою
Мой отчий дом. Я дверь открою.
Ну что же ты? Входи в него.

Эта песня – о летнем, о жарком и душном,
А зимою – дождливом, гриппозно-недужном
(Впрочем, ранее был он морозным и вьюжным),
Эта песня – тебе, о тебе, для тебя.
Нет, не сладкая ода и не похвальба,
Не елейная лесть, не хула, не мольба
– Просто здесь начинались и жизнь, и судьба.
В каждом жесте и взгляде, в молчании, в шёпоте,
В каждом вдохе и выдохе, в рокоте, в ропоте,
В юных клятвах, во взрослом нерадостном опыте
– Всюду – ты, всё – твоё, от тебя – от отца,
По наследству из детства – сквозь жизнь – до конца,
От бойца и ловца, от купца и творца.
Нет, не песня – застенчиво-сбивчивый говор
О тебе, златоглавый рыбацкий мой город,
Распахнувший навстречу моряне свой ворот,
Где дворцы и трущобы, божба и гульба.
Перекрёсток дорог на полынном просторе,
Испытавший пожары, холеры и моры,
И воскресший, цветущий, как лотос у моря.
Город Астрахань, песня моя и судьба.
Даль грядущих веков я прожекторно высвечу:
На лазури небес дивный образ твой высечен.
Как красив ты в пятьсот, как прекрасен ты в тысячу
Юбилейных своих, волжский лебедь, годов!
Силуэт в чистых водах парит, отражается.
О тебе задушевные песни слагаются,
И поэты вручают букеты стихов…

Тебе повезло в нём родиться.
А кто-то приехал потом.
Не будем сейчас о традициях,
Но все мы немножко гордимся,
Что в Знаменске звёздном живём.
Он звался Капустиным Яром
Легендою стал и щитом.
О нём, ещё вовсе не старом,
Сейчас издают мемуары
И песни слагают о нём.
Здесь люди и птицы вьют гнёзда,
Но многим потом улетать…
Здесь небо приходит к нам в гости,
А звёзд золотистые гроздья
Ракеты стремятся достать.
Здесь делом становится слово
Средь зноя, полыни, песка.
Здесь с нами по-прежнему, снова
И воля, и дух Королёва,
И память, и жизнь Вознюка.
И нам бы с тобой, не двужильным,
Так жить, чтоб в грядущих годах
О нас вспоминая, тужили,
Хорошие песни сложили
О наших хороших делах,
Чтоб звёздная слава Капьяра
Не гасла свечой в темноте,
А шла по Земному бы шару
Чтоб бросили мысль о пожаре
Военном и эти, и те…

Было же время простое и ясное:
к плугу вернувшись домой «от меча»,
дед мой принёс хворостиночку ясеня
– улицу так размечал.
Жизнь сохранялась привычками прежними:
только побудку сыграет пастух,
и поплывёт высоко над скворешнями
ясеня благостный дух.