Array Коллектив авторов: Приходите в мой дом. Сборник авторов портала «Изба-Читальня»

Соболиная, бобровая, тигровая,
Комариная, суровая, кедровая,
Из оленьих жил земля дальневосточная,
Если кто-то там и жил, так это – точно я.
Помню пади и болота с пряной тиною,
Глухариную охоту и утиную,
Поднималась на пути щетина трав густа,
Золотилась паутина в небе августа…
Вечным зовом из-за сопок длился вой ночной.
Жизнь казалась слаще сока вишни войлочной.
Обманув, не извинилась – ох, и вредная!
Лишь тайга не изменилась заповедная.
Те же гуси, вниз глазея, пляшут русскую,
Вертят гузкою над Зеей и Тунгускою,
Чешуей под рыжий сурик злой муксун горит,
Вольно плавая в Уссури да по Сунгари.
Семенами нас разносит в дали дальние,
Вместе с нами имена исповедальные
– Их в чужом краю, шаманя перед бурей, я
Повторяю: «Бурея, Амур, Даурия!..»

Чтобы коснуться московских высоток,
Солнце восходит сперва из-за сопок,
Каждому дню предварив, как эпиграф,
Край, где пока еще водятся тигры.

Скорлупа водяного ореха, желтоглазый цветок горчака,
Оторочка оленьего меха и от старой гранаты чека…
Это лето на краешке света, где восход и бедов, и медов,
Нанизало свои амулеты на цепочку звериных следов.
Там от звуков ночных и касаний темный пот выступает из пор –
Это эхо боев на Хасане между сопок живет до сих пор.
Это сойка печально и тонко голосит под луной молодой…
И упрямо скользит плоскодонка над живою и мертвой водой.
Я там был… И как будто бы не был, потому что с годами забыл,
Как гонял между лугом и небом табуны диковатых кобыл.
А припомню – и легче как будто, что в далеком моем далеке
Удегейский мальчишка, как Будда, держит розовый лотос [1] Приморский край – пожалуй, единственное место в России, где растет дикий розовый лотос

В который раз сгорает лето,
Как папироса в две затяжки…
Уже обратные билеты
Лежат в кармане грузом тяжким.
Ах, как недолго город милый,
Меня окутав летним зноем,
Дарил мне жизненные силы
– А впереди уже иное…
Давно копчу под небом стольным,
Но всё ж влечёт неумолимо
Туда, где дышится привольно,
В мой город, трепетно любимый…
Здесь, у родительского дома,
Где каждый путь приводит в детство,
Ушедшей юности фантомы
Мне что-то шепчут бессловесно…
Когда я вновь сюда причалю,
Когда пройдусь по тропам прежним?
Любовь и Вера промолчали,
И улыбнулась лишь Надежда…

Ожиданья бодрящий напев,
Пересчёт багажа раз по сто
– Приобщившись к вокзальной толпе,
Я опять уезжаю в Ростов!
Мой пленительный Рай-на-Дону,
Ты казался несбыточным сном…
Но, невзгоды свои обманув,
Я к тебе прорубаю окно!
Самый лучший на свете экспресс
Мне, как друг, огоньками моргнул:
Пусть не летом, так хоть в ноябре,
Возвращаюсь к Мечте-на-Дону!
По двустволке натруженных рельс
Будут дробью колёса греметь,
А гудков басовитая трель
Превращаться в победную медь!
Я навеки с тобою, Ростов,
Колыбель всех путей и начал!
Ты – мой первый и вечный восторг,
Мой единственно верный причал!

И билетик купил, ничего не украл,
И, как все, отрешён и отсутствуешь вроде бы,
Но когда контролёра коснётся рука,
Оглянёшься и вздрогнешь:
Ведь это же – родина…
Я родину ношу в барсетке.
Там фотография моя.
Я на таможне – гражданин.
А для соседки?
А для знакомых всех по клетке?
Скорее цифра я – Один.
Но вот семья.
Сначала – двое, дальше – трое, четверо и пять.
А если в землю покопать, участвующих всех приплюсовать,
Листочки между пальцев потереть смородины?
Вы чувствуйте уже, к чему веду я?
ерно. К Родине. Вот он – уехал.
Ну и что? Кто там он?
Просто конь в пальто,
усть кожаном, но ведь в упряжке.
Мне у́пряжь тоже где-то жмёт.
Порой кипит кровавый пот,
И хлещет бич по голой ляжке.
Но где то поле, что пашу?
Оно – в березовом лесу,
Где собирал грибы и пил с надреза на стволе мальчишкой.
Или у бани, в «женский день»,
Где был любимый старый пень,
И не закрашенным окном
Для нас с братишкой.
Всегда могу зайти к отцу.
Я вижу по его лицу,
На камне высеченным строгим и шершавым,
Что улыбается он мне
Когда уже я вдалеке
И ухожу с погоста, будто с переправы.
А за оградою простор.
Глянь с самолёта – как узор.
И просто вышит.
И эту синь и облака
Толкает чья-то не рука,
А просто крутится земля, а с нею крыши.