Дмитрий Шорскин - Отписал мне старый кореш письмецо…

Жора был не лучших физических кондиций,
Тяжелее рюмки с вилкой он не поднимал,
Но он приговорил майора из милиции,
Который с него «темы» выбивал…

И сколько раз характер выводил,
Брал «на испуг» в отчаянное время…
«Мне неудачу кто-то «завалил»!
А вот удача, – он кричал, – не дремлет!»

Он без «братвы» решал свои вопросы,
С толпой мог смело говорить «за жизнь»,
Он думал, не бывает счастью сноса,
И верил во вселенский гуманизм.

Жорж себе накуковал много лет кукушкой,
И вдруг какого-то «лоха» он не взял «на понт»,
Неудачу, что пустила слюни по подушке,
Тот кто-то разбудил ножом в живот.

И жалко было самого себя,
Когда рукой до раны смог добраться
Его проткнули, как мешок тряпья,
Не взяв заточку, чтоб не замараться.

Из шестого из отдела
«Обезьяна» залетела,
С бритым черепом, в косухе и очках….
Ты иди, куда хотела,
Уноси с «площадки» тело,
А не то отхватишь ты от Турка в пах.

«Ксивой» «левой» не маячь ты,
И её подальше спрячь ты —
Здесь твой «мусорской» не в силе документ!
Здесь еда и водка – смачны,
Здесь у тёлок – ноги мачты…
Ты здесь лишний, понимаешь «тему», «мент»?!

Тупорылая горилла,
Убирай отсюда рыло —
Я же просто и понятно говорю…
Сделай, чтоб тебя не было…
Не бодрись своею силой…
Я же нервный, прямо здесь «приговорю»!

Слышь, мужчина, ты для «Машки»
Оставляй свои замашки…
Здесь как в бане, ты в начальники не лезь!
Выпей с нами по рюмашке,
Скушай из красивой чашки, —
И за стол присядь, какой «в натуре» есть.

Ты ж не «фраер» с переулка!
Ты ж, как я, душою – «урка»…
Не «понти», майор, морально отдохни…
…Эй, скрипач, сыграй про Мурку,
Чтобы жарко стало Турку —
У него спит пьяный опер на груди!

Отобрали искреннего друга
Нелюди… За жизнь их – не проси!
Вдруг не стало с нами Миши Круга —
Шансонье всея блатной Руси.

Замолчала радужная скрипка
В черном царстве бездарей-певцов.
Потерялась добрая улыбка
Из-под тонких щеточек-усов.

Струны не желали лечь упруго
После слов, услышанных в такси:
«Погубили… искреннего друга…
Шансонье всея блатной Руси…»

Таких как мы – уже не делают,
Остановили перестройкою…
Подали гниль за блюдо дельное,
Понос и рвота – неустойкою…

По левый бок – огнём горело,
По правый бок – несло болотом,
А в центре – псих игрался мелом,
Рисуя райские ворота.

Гранит разбит и всё стоявшее,
Без памяти остались племена,
И мы, эпоху оседлавшие,
Не можем ноги всунуть в стремена.

По левый бок – огнём горело,
По правый бок – несло болотом,
А в центре – псих игрался мелом,
Рисуя райские ворота.

Она гордилась своим мужем,
Но каждый вечер шла ко мне…
Зачем я ей тогда был нужен?
Хвалить цвета её колье?

Вдыхать прекрасных ароматов
Объемный, сказочный букет?
Читать стихи и петь баллады?
Гадать по маленькой руке?

Девочка, с которой очень сладко…
Мечта… Загадка…

Томила грусть свою в улыбке,
Смущалась, раз сняла кольцо…
Всё говорила про ошибку,
И прятала в платок лицо.

Потом негаданно пропала,
Забрав тетрадь моих стихов,
В сон приходила и молчала,
Оставив запахи духов.

Девочка, с которой очень сладко…