Ольга Литаврина - Сиреневый туман. Сборник стихотворений

По торной дороге, по краю чумы,
Бредем мы слепцами на связке…
Мы были как боги, свергая умы
Без прений и лишней опаски.
Мы – парни-огонь, молодцы – хоть куда;
Мы – грудью. За благо народа!
Но стонет в сиреневой гари майдан:
В сиреневой гари – свобода…
Мы больше не боги! Мы ищем Творца,
Блуждаем путем непреложным.
На страшном суде Золотого Тельца
Мир взвешен – и признан ничтожным.
Нельзя в одиночку – и вместе нельзя.
Европа ворчит: «Нищеброды!»
Отеческим дымом нам выжгло глаза, —
Сиреневой гарью свободы…

Этот мир – нематерьялен.
Он – не горек и не сладок.
Он не липнет, как конфета,
И, как дым, не ест глаза.
Но – насколько он реален, —
Ты поймешь из тех загадок,
Что разгадывать – непросто;
Не разгадывать – нельзя!
Мир несказочных улыбок,
Ненавязчивых касаний.
Не поймать, как стайку рыбок,
Не сложить, как натюрморт.
Силуэт Надежды – гибок.
Но летят по снегу сани.
Мчит за Золушкой карета —
Бог возница или черт…
Мир смешных полууловок;
Рать теней в небесной ставке,
Где идет у сердца с сердцем
Бесконечный разговор…
Кто не любит – тот неловок,
Точно слон в посудной лавке,
Где малиновые брызги
Сеет по полу фарфор.
Дом, работа, муж и дети:
Беготня, нужда и скука!
Не робей, моя сестренка,
Что достатка – ни гроша:
Тот, любимый, на рассвете
Сам тебе протянет руку.
И без слов ему ответит
Неразменная душа…

Не стоит плакаться в жилетку:
Нет тех, чья жизнь не дорога!
Февраль по нам стреляет метко.
Мы отвечаем наугад.
Мы сыты сказкой новогодней
И блеском елочных гирлянд!
Когда начнется год? Сегодня.
С чего начнется? Да с нуля.
Семья, работа и карьера —
Пустышки. Замки из песка.
Нам нет опоры. Даже вера
Горит звездой издалека…
Любовь? Случайные любови!
Тепло? Улыбчивый оскал.
Развесим флаг на честном слове —
В воротах замка из песка.
А враг уже ползет в ворота,
У осажденных гаснет пыл.
Незримый кто-то, вечный кто-то
О нас, как водится, забыл.
Мне страшно – потерять работу
И вдрызг рассориться с женой…
Спасай, февральская суббота!
Я не один, раз ты – со мной!
Нет смысла – плакаться в жилетку
И хмурить брови на лице!
Февральский снайпер целит метко,
И злобно скалится прицел.

И снова месят сапоги
Сырую грязь вблизи жилья.
Не берегись! Не береги
Свой голос в шуме бытия.
Не бойся встать не с той ноги.
Пусть будет шаг тяжел и груб.
Не берегись! Не береги
На кружках отпечатки губ.
Пора нам! Розданы долги.
За первой кровью – снова кровь.
Не берегись! Не береги
Надежду, веру и любовь…
Друзья – такие же враги!
Не верь им – просто берегись!
И в самом сердце береги
Свой мир. Свой дом. Живую жизнь…

Мы с Россией, точно иностранки,
Без плащей на мартовском дожде!
Встрепанные серые подранки
Выросли из белых лебедей…
У меня в шкафу лежат игрушки,
Новенькие – некому играть!
С Русью мы – провидицы-старушки —
Странствуем дозором по дворам…
Путь поэта – или путь мессии?
Каждый у кого-нибудь в долгу.
От тебя, моя купель, Россия,
Оторваться сердцем не могу…
Радужная сказка – заграница.
Родина – венчальное кольцо!
Там, в Европе, – неживые лица
Скалятся на русское лицо…
Душно сердцу без смешной тальянки,
Скучно – гостем на чумном пиру!
Есть в России лебеди. И танки.
Этим мы и держимся в миру.

Майская высокая трава —
Как ковер – салатовый и зыбкий.
Не учитесь подбирать слова,
Не судите ближних за ошибки.
Нет вождей, пророков. Судей нет.
Мы – песчинки на ладонях Бога.
Мы живем в несказочной стране,
Недалекой от Его чертога.
Память гнется тонкой тетивой,
Колет слово грубое в беседе…
С этим маем, с ласковой травой
Станем жить как добрые соседи!
Если в этом мире есть любовь, —
Понесем ее – от сердца к сердцу!
Снова льется праведная кровь,
На кострах горят инаковерцы…
Нет ее – и все наоборот.
Люд гонимый тянется в Россию.
Чье же Слово мир перевернет,
Утверждая нового мессию?
Мы привыкли верить и страдать.
Без потерь не будет обретенья!
Молодые яблони в садах
Дарят людям белый снег цветенья…

Как оторваться от земли;
От слез; от сплетен неумелых;
Трибунов – красных или белых;
От миражей, чей свет – вдали?
От незаслуженных обид;
От суеты бесцельных странствий;
От одиночества в пространстве
И злобы, что осой язвит?
От ссор семейно-бытовых
И неоконченных любовей.
Как уберечь свой хрупкий стих —
У губ, искусанных до крови?
От мира слуг – и королей;
От безнадеги; от прощаний?
Ведь сердце тянется к земле —
И рвется, не прося пощады…
Мне неуютно жить в миру;
Но лучше так, чем бредить небом!
Придите к моему костру —
Он станет нам насущным хлебом…