Ирина Лунева - Радуга на цыпочках

Мохнатой веткой ели.

Ушла размолвка ранью

В туман, что с Доном пухнет.

О ней напоминаньем —

Разрушенная кухня.

Он играл с её подолом,

Тихо пел на ушко соло,

Шею нежную ласкал.

Только был порыв недолог:

Скромен он ещё и молод.

Притаился возле скал.

А потом, набравшись силы,

Снова к ненаглядной, милой

И, немного осмелев,

С хитрым видом заводилы

Продувать ей начал жилы,

Свой навязывать напев.

Свитера не одевала,

На душе коросты мало,

Нараспашку перед ним.

Не показывала жало,

Знала, что он запевала

И бывает раздражим.

Становился он сильнее,

Гнул цветы в оранжерее,

Дрожью тело пробирал.

Мусорных нанёс наклеек,

Превратился в лиходея,

Разметал весь капитал.

И она надела шубу,

От обиды сжала губы,

Закупорила вино.

Стала злобной с ним и грубой.

Топнула: «Долой инкуба!»

Дверь закрыла и окно.

Закружился на пороге:

«Погляди-ка: недотрога!

Одинокою побудь.

Ну, зачем такой быть строгой?

Ведь девиц на свете много,

Притулюсь к какой-нибудь!»

Вечер. Леса смех. Она одна.

Робко дождик по лицу прошёл:

«Радости улыбка не видна?

Глянь, закат – пурпурный неба шёлк».

Капли стёрла. С ветки соловей:

«Сильно как глаза твои грустят!»

Скрылась в чаще. Вслед плеснул ручей:

«Ты грешна, но знай, никто не свят».

Спряталась за ивой. Та: «Скажи,

Взгляд упорно прячешь почему?»

Кинулась бежать. За ней ужи:

«Ты куда? А, главное, к кому?»

Ухнул филин: «Страхам прекословь».

«Что с глазами?» – разозлился гром.

«В них живёт убитая любовь!» —

Выкрикнула. И в траву – ничком.

Шторы закрыв плотно,

Тешит тщеславие супермен.

Он упивается плотью

Девушки, взятой ложью в плен.

Будь благодарна, дева:

Взор на тебя обратил бес подобный.

Все для него – из хлева.

Не исключенье, ты просто удобна.

Курице яд в просо,

Мнящий себя человеком клон.

Если какая-то особь

Не подошла, то пошла вон.

Жертв через загс в избытке:

Очередную на ложе Прокруста.

Что ж так поджилки хлипки?

Значит, не свято, раз пусто.

Мужик возмутился:

«Какой я мужик?

Неделю постился,

От водки отвык.

Футбол не смотрю,

Не вступаю в интим.

Уже не курю.

Извините, за сим…»

Пошёл по проспекту:

Бордель, казино.

И жизнь по проекту:

Путаны, вино.

Потом венеролог,

Нарколог и поп.

Плач тих и недолог.

И цинковый гроб.

Сидит он на небе.

Теперь только вник:

Хороший был жребий…

А был ли мужик?

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.