Фридрих Антонов - Стихи разных лет. Книга вторая

Дурманит аромат сосны,
Конец красавицы весны…
Полдневный зной, царит покой
И лёгкий ветер над рекой.

Крылом невидимым касаясь
Зеркальной глади, ветерок,
Гоняет по реке картины —
И впрямь, фантастики урок!

Как будто бы сама природа,
Под осторожный перезвон
Цветов и трав, что смотрят в воду,
Нарушив вековой закон,
Заводит тихую беседу…
Иль, может быть, дремотный сон
Действительность отодвигает…
Но тихо чудо оживает:

Ладьи, наполнив ветром груди,
Лебяжьей шеей ускоряя бег,
Несутся вдаль… Мерцание оружий…
Дружины мчатся в свой набег…
И вот уж бьются в жаркой сече!

А там толпа…! Бушует вече…!
И гладь послушна ветерку,
(Картины лёжа на боку…)
День тихо клонится под вечер,
За лесом слышится ку-ку…

Так и прошёл весь этот день.
Играли краски, свет и тень,
И ветер-сказочник слегка
Кружился тихо над водой,
Слегка чудил…
И чувств настрой…

Слегка кружилась голова…
А там – слова, слова, слова!

Клубятся тучи, словно души павших.
И люди в предстоянии стоят.
Воздели руки, словно изваяния,
И на небесный бой глядят!

А тучи грозные плывут…
Как наваждение наплывают…
Людей всё это потрясает…
Наверное решения ждут!

Скалы крутые, поросшие лесом,
Реки кипящие бурной волной,
Солнце на скалах гранитных играет,
В душу вливая хороший покой.
Острые пики кремневым оскалом,
Каменным гребнем спускаются вниз.
Вьется дорога, то вглубь улетая,
То вылетая на узкий карниз.
Башни старинные слились с горами,
Тысячу лет непреклонно стоят.
Сами давно уже стали горами.
Правда костры уже там не горят.
Память старинную башни хранят.

Дари – ворота означает.
Меж скал зияющий зазор…
Дорогу в небо направляет,
Ветвистый, узкий коридор.

Так кажется, когда стоишь
На дне гранитного ущелья
И на рисунок гор глядишь,
Вверх, на подъем, на ожерелье —
Расселин, выступов и ниш.

А в небо синее посмотришь,
В том небе шум и стаи птиц —
И то ли шабаш, то ли праздник,
Как будто воля без границ.

Но это было бы неправдой,
Здесь воля только лишь для птиц.
А перед скалами – все ниц!
Твой взгляд скользит по этим скалам,
Хребты, как вечный часовой,
Нависли к низу грозным валом,
Сойдясь вплотную над рекой.

Река, как зверь, за горло взятый, —
Налился кровью страшный взгляд,
Ревет в борьбе с гранитным руслом —
Сплошной, бушующий каскад.

Так, и гудят, и рвут друг друга,
В смертельной схватке вековой,
Река ревнивая с горой,
В борьбе друг друга утверждая…
Река здесь – Терек (Он! Герой!)
И неувязочка с горой…
Но местные – все твёрдо знают —
Гора здесь тоже – Он! (Герой!)

Под весенний природы призыв
Хорошо быть её новобранцем,
Упиваться весенним теплом
И кружиться в неистовом танце.

Пробиваться, как первый росток,
Зацветать, как весенний подснежник,
Омываясь священной водой,
Что ласкает прохладою нежной.

Неудачи былые – долой!
Возрождаюсь душой обновлённой!
И отбросив нытьё и скулёж,
Возвращаюсь к мечте потаённой.

Ночные горы в вышине
Сомкнулись с небом надо мною.
Туман, подобно сюзане, 4 4 Осетинский женский головной платок, типа шали.
Окутал лес, шурша листвою.

Провинциальный музыкант
Пел тихо песню над водою
И голос трепетно звучал,
Словно терялся за горою.

То зарождался родничком,
Взмывая вверх, то вновь ничком,
Сложивши крылья, вниз срывался,
Как в пропасть падает орёл.
Я этой песней наслаждался.
И мне казалось, что певец —
Кому-то, в чём-то изъяснялся.

Воспеты горы сотнями поэтов,
Они давно молвой освящены,
Каких тут только не было сравнений!
Какие песни им посвящены!

Но каждый раз, когда иду я в горы,
Когда один – средь каменных теснин,
Я слышу голос своих древних предков,
Во мне звучит далекий землянин.