Владимир Мусатов - Овация дождя. Стихи

Кривлялась перед портретистом,

Малюй, мол, новую Джоконду.

Но наш художник видел только

Улыбку, негу, укоризну,

Изображая с чувством, с толком

Свою, живую Мону Лизу.

Он был талантлив, смел и молод,

Из тех пород, что редкой масти,

А за спиной маячил Воланд —

В союзе с ним был этот мастер.

Скачет мячик, как попало,

От ударов влево – вправо.

Он летает, как Икар,

Посильней приняв удар.

В небо рвётся, одинок,

Получив мощней пинок.

Бьют и бьют наперебой,

В одиночку и толпой.

А ему того и надо —

Скачет мячик до упада…

Эх, пустой, надутый мяч,

Не один ты мчишься вскачь:

Всяк бескрылый и бесправный

Ждёт ударов слева – справа

И, гордясь, под облака

Не взлетает без пинка.

В мире денег лишние

Маленькие люди —

Родины не слышные

Праведные судьи.

Честности и верности

Преданы, как дети,

Ждём от каждой светлости

Прав на этом свете.

Только светлость дрянная

Кличет так же быдлом,

Как звалась дворянами

Чернь в краю забытом.

Но железо – тоже мы,

Если станет туго

Родине восторженной

От Курил до Буга.

А ещё мы – зарево

Русского пожара,

Со времён хазаровых

В грозах божья кара.

Маленькие люди мы,

Простенькие лица,

А с врагами лютыми

Только нам и биться.

Коренная песня во весь голос,

Да ещё на много голосов —

Словно на осколки раскололась

Синева над золотом лесов.

Знать, могла родиться эта сила,

Открывая дали впереди,

В том краю, где пело и любило

Сердце раскалённое в груди.

Запоют, да весело запляшут,

Да ещё враспев, по круговой…

Разве можно эту песню нашу

Променять на визги, рёв и вой!

Это из детства нахлынуло вдруг,

Как мерцанье далёких светил —

Вечер. Нас мало. Читает друг:

«В сердце ландыши вспыхнувших сил».

Всем нам близка стихотворная новь,

Где на море веет вечерний бриз.

– Миша, а что-нибудь про любовь? —

И я чуть не плачу от «синих брызг».

Верил, тетрадке такой нет цены,

Только истёрта, а переплёт хил.

– Это Сергей Есенин, пацаны, —

Закончив читать, сказал Михаил.

Знал он ещё, что уже много лет

После повешения своего

У властей не в чести этот поэт,

– А поэт он, – сказал Михаил, – во!

Мы жили детьми из простых семей,

И не было многих книг под рукой,

Но как я хотел, с каждым годом сильней,

Пленяться есенинской строкой.

В памяти с детства остался тот след

Правдой выстраданной, большой —

Быть – поэту, если чуден поэт

Русским сердцем и русской душой.

Читаю поэтов Советских времён —

Как искренно люди писали!

От громких имён до негромких имён —

Дружили они с небесами.

Эпоха поэтов закончилась там,

Где многим о лучшем мечталось,

Сегодня в народе нет места мечтам,

Поэзии в нём не осталось.

Не трогают души пустые слова

И музыка им – не подмога.

Холодная пишет стихи голова,

А сердцем их пишут немного.

Пришли на замену артисты пера,

Пророков смели фарисеи.

Пора рифмоплётов настала, пора

Сынов не России – Расеи.

И лезут толпою они на Парнас,

Хрипят свои ахи и охи,

А песни поэтов живут среди нас,

Поэтов великой эпохи.

Им петься, читаться покуда дано,

Но с каждым мгновеньем всё тише.

Поэзия, ныне свалившись на дно,

Уже не поднимется выше.

Я верю поэтам Советских времён,

Как верю я храмам и вербам.

От громких имён до негромких имён —

Они нам дарованы небом.

Нам в России не жить без печали и горести,

Даже небо в слезах из серебряных звёзд,

И в озёрных глазах нет печальнее повести,

Чем унылая повесть заснеженных вёрст.

Эх, тоска бесконечная клёнов и ясеней,

Да берёзок, которые в поле грустят,

Как посмотришь на них – ничего нет прекраснее,

Тут и выпьешь, всплакнув, граммов сто пятьдесят.

Замерзает ямщик, кони встали каурые,

По округе плакучая воет метель…

Отрыдать бы за всех вас, сородичи хмурые,

Что б вам песни весёлые пела свирель!

Только, знаю, не выплакать души ранимые

И не выстрадать в полночь большие сердца —

Словно майские грозы над русскими нивами,

Нам печали завещаны вместо венца.

Потому не к лицу бриллианты и смокинги,

Где, снега разметая, как будто шелка,

Наши тройки несутся просторами звонкими