Александр Поваляев - Ностальгия. Стихи и песни

© Александр Максимович Поваляев, 2018

ISBN 978-5-4493-1946-3

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Если спросишь меня, для чего я живу

Может быть, просто ради насущного хлеба?

Я отвечу тебе – никогда не злословь,

Приценяясь к любви, как в трамвае к билету!

Непременно и ты, словно искорки звезд,

В чьих-то ясных глазах удивленно заметишь,

Но, и даже тогда, на наивный вопрос,

Что такое любовь, все равно не ответишь.

Если спросишь меня, что такое война?

Я тебе расскажу про тот бой, самый страшный…

Нервы, словно гитары звенящей струна…

Рядом друг, под свинцовой метелью упавший…

Ты не верь, если кто-то расскажет, смеясь,

Про врагов, от тебя в тыл трусливо бегущих,

А поверь, что война – это пот, кровь и грязь!

Где стреляют в тебя и в друзей твоих лучших.

Если спросишь меня, что такое стихи?

Я отвечу тебе, как ни в чем не бывало.

Это – мысли, к примеру, в четыре строки,

Это – песни, что в детстве нам мать напевала.

Что с того, что не всем их писать суждено?

Что с того, что не все их, порою, читают?

Что такое стихи? Это – что рождено

Теми, кто с нами вслух о прекрасном мечтают.

Есть в них горечь и боль, есть веселье и смех,

Чья-то тихая грусть или буйная радость…

Что такое поэт? Тот, кто делит нас всех

Не на добрых и злых, а на горечь и сладость.

Я «воздух сотрясаю» в тишине.

Ночами на листке теснятся строки,

Они безмолвно душу лечат мне,

Которую насилуют пороки.

Без комплексов не знаю я людей,

Но не вините их, не будьте строги…

Всегда у нас отыщется злодей.

Который встанет поперек дороги.

Но иногда лишь видом страшен он,

А так – пустышка, детская забава…

И изнутри давно опустошен,

Осталась в нем лишь горькая отрава.

А если комплекс мой замечен был,

Души моей ранимость и смятенье…

То, значит, есть еще, кто не забыл.

Что значит боль утрат и сожаленье.

Прими меня таким, каков я есть…

Я не хочу тебе казаться Богом…

Благодарю тебя за то, что лесть

Оставлена тобою за порогом.

Осенний парк. Бродяга по аллее

Губами, что обветренно-сухи,

Прохожих спрашивал, то робко, то смелее

– Хотите, почитаю Вам стихи?

Но лишь одна девчонка не смутилась,

Ему, ответив просто – Да, хочу.

На ближнюю скамейку опустилась,

Слегка склонивши голову к плечу.

Кружась, с ветвей слетает лист осенний,

Сидят вдвоем – сирена и сатир.

Бродяга стал стихи читать. Есенин?!

И как читал! Безумец! Зверь! Вампир!!!

И чей-то образ позабытый, тени

Мой разум захватили, дух смутя…

Не слышал я, чтоб так звучал Есенин

Ни раньше и ни много лет спустя.

Вокруг шаги невольно замедляли

Прохожие, не в силах устоять

Под натиском чарующей печали,

Пытаясь, что-то вспомнить и понять.

Да, есть слова, что нашу душу лечат,

Когда в заботах кругом голова,

Когда нам жизнь порою искалечат

Совсем другие, горькие слова…

Читать, закончив, встал, слегка смущенный

И руку, словно вспомнив высший свет,

Девчонке подал он, всего лишенный,

С достоинством, как истинный поэт.

На лицах слезы, горечь, удивленье…

Вдруг деньги протянули из толпы.

Глаза сверкнули болью и презреньем,

А с губ сорвалось – Боже! Как глупы!

…Не вспыхнут для него в салонах свечи,

Как видно, потеряв все, что любил,

Совсем седой, понуро свесив плечи,

Своей судьбой бродяга уходил…

Вот и кончился бал. Пышных фраз облетели слова,

Как в осеннем саду, листьев золотом путь устилая.

И, возможно вполне, что бывает судьба не права,

В перекрестке ветров нас по жизни порой оставляя.

То нас ливни секут, то закружит снегами метель,

Яркий солнечный свет с непроглядною тьмой вперемежку.

С крыш срываясь, летит, с перезвоном хрустальным капель,

Миллионами брызг нас с тобой осыпая в насмешку.

Смех и тихая грусть, радость встреч с расставаньем сплелось

В нашей жизни в клубок – не найти ни конца ни начала.

Пусть не все, как хотел, в этой жизни, порою, сбылось

И не каждый наш шаг жизнь наградами нам отмечала.