Александр Поваляев - Ностальгия. Стихи и песни

С каждым годом грустней в день рожденья становится мне,

Тихо тают года, не подвластные нашим законам,

Жизнь, как миг пролетит, словно блик по гитарной струне,

Будто свет фонарей по мелькнувшим безвестным перронам.

Только праздник души непременно вернется опять,

Будут снова друзья лить бальзам в твои старые раны…

Будет правдой не все, что ты вправе от них ожидать…

Ты на них не сердись за невинные эти обманы.

Где бы я ни бродил, непременно всегда возвращался

В шум больших городов, где прошла моя долгая жизнь.

Со слезами в глазах с красотой этих гор я прощался,

Загрустив оттого, что обратно спускаемся вниз.

Пусть твердят, что я стал для романтики попросту старым,

Что теперь мой удел мирно дома у печки сидеть,

Нет, не верю, что мне, вторя тихо звенящим гитарам,

У ночного костра больше песен тревожных не петь.

Я еще не старик, что бы мне все вокруг не твердили,

Хоть мой редок визит, к перевалам заснеженным, стал,

Вы не верьте, друзья, что маршруты со мною делили,

Если кто-то соврет, что от гор я с годами устал.

Для меня без дорог станет жизнь бесконечно пустою,

Затоскует душа, словно вольная птица в плену.

Лишь в дороге пойму, кто я есть и чего еще стою

И забуду про снег, что набил в волосах седину.

Прошло четыре года, с тех пор, как в первый раз

Осенним днем несмело вошли вы в первый класс…

А помните, как гордо несли вы свой портфель?

А как вы волновались, звонка услышав трель?

Вы многому учились – читать, писать и петь…

И нам на вас сегодня приятно посмотреть!

Чуть-чуть вы повзрослели, и вот пришла пора

С учительницей первой прощаться, детвора…

Она была вам мамой, заботливой такой…

И ласковой, и строгой, забывшей про покой…

Пусть будет еще много у вас учителей,

Но никогда, поверьте, вам не забыть о ней.

Дарите ей букеты в начале сентября,

Она все годы эти учила вас не зря…

И даже в старших классах её ты не забудь…

А вам учиться дальше…

Ну, что же…

В добрый путь!

Эх, где мои семнадцать лет?

Порой грущу о той пропаже…

Жаль, что туда возврата нет,

Пусть не на год, на вечер даже…

Где мы с гитарой под луной

Не уставали петь девчонкам,

Где, сидя рядышком со мной,

ОНА мурлыкала котенком.

Все было просто и легко

И кратковременны печали,

А старость где-то далеко,

О ней мы попросту молчали.

Другие мысли в головах

Бродили… мы же были боги!

А поцелуи на губах

След оставляли, как ожоги.

И все же! Память иногда,

По контрабандному билету,

Во сне ведет меня туда…

К незабываемому лету…

Пел гитарист в кругу друзей —

Смеялись струны и грустили…

Пел гитарист опять о НЕЙ,

О днях, что так прекрасны были…

О встречах с милой… смех и боль

Из сердца рвались, отрешившись

От суеты, свою Ассоль

Он звал, в себе уединившись.

Смешной чудак! Свою печаль,

Забыв, что годы пролетели,

Берег в душе. Свой календарь

Те встречи давние имели.

Он пел про журавлиный клин,

Про осень в жизни и природе

И был среди друзей один,

Хотя и с ними вместе вроде.

Пел о прощаньях, о любви,

О свете глаз, что не забылся

И песню ты не оборви,

Когда с гитарою он слился.

Пусть гитарист поет в кругу

Своих друзей, пусть будет больно!

Ему допеть я помогу,

Свою припомнив боль невольно.

Десятый класс. Молчит звонок.

Привычно все, подобно бризу.

Унылый тянется урок,

А я рисую Мону Лизу…

Я Леонардо? Что за бред!

Затмить да Винчи не пытаюсь,

Но все ж, опять себе во вред,

От новой темы отвлекаюсь.

Увы! От парты до доски

Шагов двенадцать вся дорога,

Но, странно, нет в душе тоски,

Хотя учитель смотрит строго.

Ответом явно не блеснув,

На место снова возвращаюсь

И, с сожалением вздохнув,

Вновь за рисунок принимаюсь.

Не для бессмысленных похвал,

Не за медаль, не славы ради,

Как мог, Джоконду рисовал

Соседке в старенькой тетради…

Если уходить, то навсегда…

Если оставаться, то надолго…

Не метаться чтоб, туда-сюда,

Не порхать, как в поле перепелка.

Только раз решай, чтоб не скулить,

Что судьба спиною повернулась,

Никого потом чтоб не хулить,

Если счастье, вдруг, не улыбнулось.