Злобный Мышалёт - Мышиные песни и пляски

На кафедре стоял дубовый стол,

Где я прогрыз немного старый пол…

И вечерами приходил понюхать,

Как пахнет мел, журнал и валидол.

А днем сидел тихонечко дрожа,

Когда склоняли вы по падежам

Упрямых существительных огрызки,

В которых не понять вам ни шиша.

Я все ответы на вопросы знал!

И, чувствуя страстей слепой накал,

Хотел не раз я выскочить с подсказкой,

Но славы грамотея не снискал.

Я восхищался старым сюртуком,

Начищенным коровьим башмаком,

Учительским портфелем и усами,

Но так и просидел в норе молчком.

Когда однажды вышел я на свет,

То надо мной навис большой штиблет,

А у стола стояла мышеловка,

В которой был засушенный омлет.

И я покинул старый мой приют,

Поскольку там не ценят и не ждут.

Уйду в леса, в чащобы и просторы,

Пока меня назад не позовут…

А если я обратно не вернусь,

Пускай вас всех заест тоска и грусть.

Раз вы меня совсем не оценили —

Склонения зубрите наизусть.

Не обман это вовсе, не шутка:

Я купил себе белую шубку

Вместо старой, дырявой и лысой,

О родстве намекавшей мне с крысой.

В новой шубке я вышел из норки,

Но гулять в ней мне как-то неловко.

Стали бабы тихонько шептаться,

Я кажусь им совсем не красавцем.

Вид весьма у меня медицинский,

Непушистый и небогатырский.

Вдруг на мне проверяли лекарства?

Вдруг врежу своему государству?

Наши мыши такое не носят,

Не воротят от серого носик.

Эх, не выйдет добра от обновки!

Я надену в заплатках пуховку.

Красота же не главное, верно?

Лишь бы был гражданином примерным.

Когда я задаю вопрос

Про главный орган у мышьчин,

Мне отвечают: «Это хвост,

Другого даже не ищи».

Но посмотрю я на усы —

Они ведь тоже хороши…

В них торжество моей красы

И услаждение души.

Кувшиннопопия овал

И шерсти шелковистый блеск…

На свете нет таких зеркал,

Чтоб в них я отразился весь.

А что же хвост? Я промолчу.

Меня за скромность не брани.

Я им верчу, когда лечу,

Пусть не пушист, пусть нет длины…

Я без зубов могу прожить,

А без хвоста? Наверно, нет.

Хвост – главный орган у мыши,

Вот окончательный ответ.

Бог с облаков тебе диктует вирши:

«Бу-бу-бу-бу»… А ты все пишешь, пишешь,

Ни запятой одной не поменяешь,

В «рифмовник» не глядишь – и так всё знаешь.

Потом несешь СВОЁ в «Поэты года»,

Хотя на то давно пропала мода.

И радостно слоган под фото лепишь:

«Я избранный». У всякого свой фетиш.

Мой бог хвостат, усат, слегка в полоску.

Прикинется своим в тоску и в доску,

Нальет рюмашку, даст сырку с колбаской,

Но я гляжу в зрачки ему с опаской.

Он мне постелет мягкую перинку,

За завтраком повяжет пелеринку,

Но если только рыпнусь я легонько —

Копье в хребет пошлет мой бог вдогонку.

Текст предоставлен ООО «ЛитРес».

Прочитайте эту книгу целиком, купив полную легальную версию на ЛитРес.

Безопасно оплатить книгу можно банковской картой Visa, MasterCard, Maestro, со счета мобильного телефона, с платежного терминала, в салоне МТС или Связной, через PayPal, WebMoney, Яндекс.Деньги, QIWI Кошелек, бонусными картами или другим удобным Вам способом.