Эдуард Дэлюж - Гефсиман

Блажен сезон сошествия во цвет,

И двери мечены… и Моисей вернулся.

И в сумерки переоделась тень,

И весть вошла, и кто-то обернулся.

О, посмотри как он похож на нас!

Он молвит жизнь уверенно-бессмертный…

Находит вдохновенье среди трав,

И среди ран осознает рассветы.

Вновь оставляет ссадины рука

На белой бесконечности бумаги.

И одевают буквы голоса,

И слышится как Бог роняет знаки.

И гнется между пальцев поворот

Той мысли, что найти тупик не может…

Тот, кто искал, тот всё это поймёт.

Тот, кто нашел, уже нам не поможет.

И тверже шаг и снегопад белей,

И тени также жмутся страхом боли…

О, поздний штрих сквозь явь карандашей…

О, пастырь стертости, вновь заостряющий дороги.

И трогая заговоренный лик

Твоих молчаний и твоих причастий,

Сакральных зрелищ, обнаженный стих

Пал белой бабочкой в рождественские дали.

Над культом круга, созданным людьми,

Где Бог устал и нам всё чаще повторяет:

Не сотвори себе…

Люби!

Не заколдуй себя бесправьем лживых правил!

Вполголоса… и громче и сильней,

Над бледной комнатой свеча молитву прячет,

И мотылек садится на плечо

И слушает, как карандаш мой плачет.

2017г.

В белой обложке книга февральского сна.

Падает под ноги лист смятый, последний…

Там, где увидишь во всем ты тени и пепел,

Шепот и шелест выберет снова тебя.

Можно отречься от букв в тишине высоты

И написать о прошедшем терновую строчку,

Слышать таинственный знак шелковой красоты,

Тот, что и нас и молчание пишет построчно.

О, невесомая… нежная жажда моя,

В листьях вчерашних сними с меня эту корону!

Мне из ладоней достань эти гвозди из льда,

Выпей стихи и отдай меня белому слову.

Ветви – кириллицей, кроны промерзли насквозь.

Скоро весна, там уходят деревья в поэты…

Обнажены лепестки твоих писем и слов,

Две наши тени жмутся отчаянно к свету.

Пусть не минует нас жизнь,

Да, Любовь, мы твои!

Шрамы от солнца как переводы скитаний.

Нас проверяли не раз справедливостью тьмы

И отдавали друг другу лечить расстоянья.

Белая флейта. Нежность. Осколками снег.

Гибкие звуки… Губы твои я не трону.

Черные четки рвутся в сквозной тишине,

И тишину их падение множит на строки.

Белые бусинки падают на черный снег…

Болен неизлечимо гениальностью вечер!

Там, у черты, распускается алый сонет…

Поздно бежать, ты и есть эта поздняя встреча.

Огненный веер чутких бессонных ночей

В красном футляре у самого сердца рассвета.

В пальцах слова послесловием белых свечей.

В смятом, последнем… мной коронована флейта.

2017г.

Pret

-

a

-

porter

Ещё чуть-чуть и выдохнет весна!

Бубенчик снов закапает, заплачет…

И слезы радости его так много значат

Для тех, кто так устал от зимних снов.

Pret-a-porter, наивное дитя,

Сложи мелодию и будь готов к измене!

Ещё чуть-чуть… и книга февраля

Перелистнет страницы багатели.

И будет говорить с судьбой рассвет -

Восьмой рассвет восьмого откровенья…

И расцветет в ветвях стихосложенье,

И святость всей душой к земле прильнёт.

С тех пор… где каждый шаг – и боль и смех…

С тех пор, когда… мы разучились быть богами…

О, Свет мой, не оставь нас, будь же с нами!

О, снег мой, не укрой меня собой.

*pret-a-porter (фр) – буквально «готовое к носке».

2017г.

Моя вера легка, в ней живет тишина и слова.

Что я тут стерегу, в сны рассвета собою вошедший…

И за что я стою насмерть или на смерть,

В чистоте серебра нити, вышившей сердце…

О, четыре стены, тесноту вашу я развернул,

Я и вас исписал там, где вам не хватало Света.

В этих выстрелах рук по мечтам, по листве, по листу…

Зная пропасть во ржи пред-откровений завета.

Ночь изящных убийц… в ней немало я вечных встречал.

На воде беззащитных времен, у затылка рассвета

Мы допьем то вино, мы себя или время допьем…

За пределом своим на бумаге небесного цвета.

Где приходит строка в эту бренную речь,

Где сорвется рука, и на трещинах белой бумаги

Вновь раздаст всем вещам вечные имена…

Время высушит их, время выдержит их…

И с исписанных плеч снимет вещие знаки.

Накрест вымолит колокол выпавший звук,

Что с рожденья и был первозвучным Началом,

Воплощением памяти из Первых Рук,

В жизни смертных руках