Утина Паганини - Слова про слова. Без цензуры

затянусь и у самого края, улыбаясь, замедлю шаг… я так рада, что умираю… в этой жизни всё шло не так…

и очнусь среди мятых страниц… да какая вам разница, что я курю?? по тибетскому календарю нет сезона самоубийц.

да, я чудом спаслась, но знаю – там, внутри, остались они. и, зависнув между мирами, безнадёжно смотрю на огни. каждый вечер. не надеюсь уже на встречу. не считаю ни дни, ни месяцы. я им сбрасываю петлю, предлагаю на время повеситься: «вы не бойтесь… я оживлю…». но они коронуют идущее к краху, убивая друг друга во имя Аллахов. твёрдо сидя на мягких стульях, чинно поют «аллилуйя». плодятся, чтоб ставить в рамочки семейные фото. и пять дней в неделю ждут субботу.

они спят. и не видят меня в своём сне.

давайте покурим какой-нибудь дури и дружно представим, что было бы с нами, если бы Гитлер выиграл войну. многие скажут: «да ну…», или даже: «ну что за х@йня…» извините, кане666на, меня, но у евреев был бы свой собственный остров посреди сверкающих волн океана. сугубо курортное гетто. все были б обуты, одеты. и не было б дефективных. во всяком случае, от рождения. только гении. поголовно. безусловно, по меркам Третьего рейха.

я была бы наложницей шейха, сидела в шатре на полу, перелистывая Mein Kampf и игралась с домашним ягуаром где-нибудь за экватором, перебирала струны ситара и, наверное, наконец бы узнала разницу между оргазмом и экскалатором…

не было б Евромайдана и, сколь искренне мне ни жаль, ослепительных гей-парадов. увы. зато спецслужбы погубили бы меньше народа и вы летали бы на заводы на дисковидных дерижаблях, не опасаясь ни капли за то, что через мгновение начнётся развал схождений.

всё было бы проще простого. мир без холодной войны, Кубинской революции, феминизма и проституции… космическая идиллия красных и синих рептилий… сплошные улыбки на усатых лицах. и, к слову, Шамбала была бы нашей столицей.

мы черпали с Ошо одной колошей. поэтому так похожи. мы лежали с Ницше в одной больнице. нас тошнило от одних и тех же лиц. Фрейд вливал в меня чай с кокаином. может в этом и есть причина?…

того, что от цивилизации Созвездия Тельца получила, намедни, известие… такое, о чём не пишут в мемуарах даже полководцы…

оказывается, вся наша жизнь протекает на дне колодца! люди теснятся, не замечая лестницу. снятся друг другу, отсчитывают мгновения… ибо бытует мнение, что в Кали югу проще пропить свою душу, чем выбраться вверх наружу.

однажды закончилась нефть и у винного магазина двое дрались на смерть за последний литр бензина. нудный дождик, кольцом толпа… но никто их не остановит. они бились, у ног упав, до последнего грамма крови, что стекая из рваных ран, растворялась в беззвёздной луже. рядом мавр листал Коран под гудение Мулен-Ружа, подпирая фонарный столб… зябко кутаясь в рваный свитер… и неведомо в чьём авто догорит сей злосчастный литр…

золото инков в звёздных пылинках. приторный кофе, смерть философий. мы свободны для пустоты.

ночь разводит мосты между мной и координацией. намекает: «свяжись по рации, посчитай перелётных птиц и случайные облака». нет границ, лишь предчувствие тупика. на уснувшей от скуки станции все одеты в газеты. перевозчица в мир живых так пьяна, что не может поднять весло. как назло…

этот миг никогда не кончится. разве что на седьмые сутки,

когда Бог сотворит новый мир и раскрошит бесплатный сыр для церковных мышей… и создаст на корону – по стае бомжей, на монахиню по проститутке… и зальёт соловьиным свистом размалёванные закаты. и будем мы этому рады. ведь все мы немного танкисты и чуточку акробаты.

Люди кричат: «по машинам!» Мне же слышится: «Помаши нам!» Я машу из последних сил. Переглядываются: «Дебил… чё он там истерично машет?…» – кто-то скажет. – «Убогий псих…» Вот такой получился стих.

Люди, блюдите уши! ведь уши – порталы в души. сквозь них проникает мораль. и искренне жаль, если кто-то, сие недокушав, отправится в Монреаль. в такую-то даль… просто ужОс!

злая мудрость, затменье разума… нахлобучив на плешь корону из картона с цветными стразами, тень блуждала по небосклону. покосилось и перевесило. нервный смех, кувырок, паденье. я лежала и было весело наблюдать за своей же тенью…

неведомый читатель в хрупкой рамке, да знаешь ли ты что-нибудь о том, как Маяковский в кружевной пижамке стаканами глушил, сложив крестом чернилами измазанные руки?? как Иисус, вдыхая анашу, строчил Святой Завет? читайте ж, суки! для вас, по сути дела, и пишу…