Утина Паганини - Слова про слова. Без цензуры

И ничего, что трон стоит в дерьме.

По замыслу… а может приговору…

Не важно… ибо ясно не вполне.

Последняя глава, в которой скоро

Погаснет свет софитов в тишине…

Откланяются повара и воры…

Что вылупился, недалёкий сброд??

Плесни бальзама на душу актёра!

Иначе он потухнет и умрёт…

Всё. Больше ни строки. Зевая сонно,

Встаю отодвигаясь от стола,

Бросаю на съедение планктона

Совсем не то, что от себя ждала…

Да, редкий путник, в мрачную минуту,

Застигнутый сверканием зарниц,

Отважится искать себе приюта

Хоть на одной из названных страниц,

Где долго и мучительно страдали,

Затем усопли каждый в свой черёд,

Тела отпели, души закопали…

А может быть совсем наоборот…

Но вот, взвиваясь обелиском дыма,

Законно возмутится чей-то крик:

– «А суть-то в чём??»

Она неуловима.

И постоянно изменяет лик…

Пыль, точно мрачный призрак на погосте,

Испуганно металась у ворот…

Дробь барабанов, в мозг вбивая гвозди,

Стелила путь на скользкий эшафот…

Навеселе от солнечной купели

Глумился и толкал меня конвой,

И ветки разгораться не хотели

На плахе по-весеннему сырой…

Пьянящий дым последнего мгновенья

Сжимал виски, стирая круговерть…

А дикая толпа кричала: «Гений!

Ты должен… должен… ДОЛЖЕН УМЕРЕТЬ!!!»

Услужливо подхватывало эхо

И откликалось миллионы раз,

Переплетаясь с идиотским смехом

В чернильных жерлах ненасытных глаз…

…Ночь, прогнала фарфоровые лица

От прахом обращённого костра…

И как Капитолийская волчица

Надрывно завывала до утра…

Презирая любовь, проклиная судьбу,

Неподвижно лежу в 43-м гробу.

Где-то лики святых улыбнутся с холста,

Дрогнет камень, исполнится чья-то мечта,

Пьяный гений шагнёт в роковое окно…

Только мне всё равно и, как прежде, смешно…

Снова сцена и дым… Смуть у райских ворот…

Звон ключей, лязг петель… Каждый рвётся вперёд,

Скирд грехов, словно крест, волоча на горбу.

Меньше толков ценю я такую борьбу!

Мне бы душу согреть от безжалостных слов

В жарком пламени, где нет запретных плодов,

Асмодей исступлённо трясёт головой,

Вскинув руки над дружно горящей толпой.

Скрежет стали, бренчанье железных оков…

Жаль одно – в преисподней всего семь кругов!

Смешная осень… ветряная стерва,

Трясущая багровой головой…

Ты для кого-то нынче станешь первой,

Второй… последней… и очередной…

Уж пробил час твоих распутных плясок,

А ты молчишь печально у стола…

Ты как и я, сменяя сотни масок,

Забыла кто ты и зачем пришла…

Смешная осень… в этих чёрных ризах

Мы так похожи! что ни говори…

Я как и ты заядлая актриса…

А может быть и у тебя внутри

Бьёт крыльями дух одинокой птицы

И на се’рдце колотятся дожди?…

Ты знаешь, я хочу с тобой напиться

И разрыдаться на твоей груди…

Могучая, наивная, шальная…

На дне твоей бескрайней западни,

В который раз смертельно не хватает…

Того, кто б смог замедлить твои дни,

Несущиеся в хмурые закаты…

Но я не жду ни света, ни тепла…

Ты вновь поишь меня бодрящим ядом…

Я без тебя сейчас бы не жила…

Неприступный и вечный город,

Парки и колокольный звон…

Тот, кто строил был пьян и молод,

В каждый камешек был влюблён…

Знал, что ветры бывают злые

Всё продумал, но всё зазря…

Уцелел от игры стихии

Только пепел от алтаря.

Город видит, как, строя рожи,

Черти тешутся у ворот…

Но не это его тревожит.

Непонятно чего он ждёт…

Может, чтобы из окон рая

Хлынул дождь и осела пыль…

Просто если сквозняк качает

Крепость —

значит в основе гниль.

Ведьма пьёт чай без сахара

С вечера до утра…

Ей бы метлу да за гору

Мчать на семи ветрах…

Пьёт за своё бессмертие

Крепкий экстракт тоски,

Всюду скребутся черти и

Рвут её на куски,

Нагло плюются в душу и

В уши хулу кричат…

Если б не эта дюжина

Чёртова на плечах…

Где-то из жарких фраз куют

Путы и каламбур,

Хищно клыками лязгают

Из-под овечьих шкур…

Клёкотом сонной нежити

Булькает кипяток,

Радуга в рваном скрежете,

На волосах венок —

Траурно ветки свесили

Тернии и дурман.

Ведьме до жути весело,

Ведьма сошла с ума.

Льются в потоки вешние