Артем Шматов - Эксперименты. Зловоние добра. Дневник Антихриста

Из клетки выбился орлёнок
Ища свободы и любви,
Но неужели меж обломок
Погибнет в собственной крови?

Он среди дыма, пепла, сажи
Расправил гордо два крыла,
И нам, конечно, кто-то скажет,
Что Украина умерла.

Восстаньте, граждане! Свобода
И слава лучших из славян
Вас будет ждать, как непогода,
Как нынче пепла ураган.

Пусть нету сил кричать: «восстаньте!»
По-боевому сотни раз,
Но вы глядеть ли просто станете
Как гибнут лучшие из вас?

Мечта так близко, Новороссия!
Там колыбель, Святая Русь
И вы её, родную бросите
За это мерзкое боюсь?

Из клетки выбился орлёнок
Ища свободы и любви,
Но неужели меж обломок
Погибнет в собственной крови?

Москва, нежнейшая из жён,
Столица гаснущего мира:
Тут красной тени Вавилон
Лежит, как брошенная лира.

И в скорлупе из талых крыл,
Что голубее херувима
В сиянье купола ты скрыл
Блеск золотой Иерусалима.

Искра великая, земля
От красоты своей ужасна.
В закате каждом тень кремля
Пылает ало и прекрасно.

Но и в рассвете каждом есть
Всё та же тень того же мира
И принесёт иную весть
Людьми услышанная лира.

О, муза русская пробей
Китайскую стену различий
И, как живительный ручей
Яви нам свежесть, как обычай.

Голубоглаза и стройна,
Чиста, прелестна и наивна,
Резва, игрива и вольна
И прокажённым то – противно.

Золотые розы всплесков
В ясных водах красоты
Я срывал с невинным блеском
Падшей под ноги мечты.

Она как юная богиня,
Хотя совсем ещё мала.
Её глаза – нежнейший иней
Для душ, желающих тепла.

Чуть трепет испытав в губах на сон похожих,
И ножки кинув вбок, на руку оперлась.
Росой сверкая глаз, задумалась, быть может
И тут же чистотой своею обожглась.

О, слёз набухшие тюльпаны
В глазах бездомных палача,
Но он в венок вплетает раны
И вздох, струящийся с меча.

Ослепительно свежее утро
Дышит запахом первых цветов
И горит влажный цвет перламутра,
На уснувшем безмолвии ртов.

Я чувствовал все тоже высшее блаженство,
Когда среди костей людьми убитых чувств
Я находил воздушность совершенства.

Текла разбитая, как тень
Моя улыбка по стене
И ничего не придавало ей значений,
Как мотылёк, сломивший грудь
В угоду каменной волне,
Ещё не знающий о радуге мучений.

Больше нет порыва для творения.
Неуверенность и отстранённость холодными каплями падают на лоб,
медленно, но стремительно подражая безумию.
Алый цветок тишины, это ты окропляешь росой, это ты снова плачешь в
рассветном тумане.

Почему я снова обращаюсь к формам?
Потому что самые неподходящие часы – самые плодотворные.
И мне нечего сказать, кроме того, что у меня болит голова.
Что-то внутри мне подсказывает, какие строки оставлять, а какие выкидывать.
В этом и состоит мой никчёмный талант,
Который способны возвысить только ничтожные люди,
Которые всегда оказываются самыми разумными на Земле.

Я должен это ощутить. Но кругом царство тишины и покоя.
Эта смутность в голове, что застыла на белоснежной бумаге.
Эти буквы, они словно камни под талым потоком голубого безмолвия у
самого края над бездной. Могу ли я оступиться?

Нелепое стремление. Снова оно своей необузданностью желает
покорить нечто сокрытое. Водная рябь собственных глаз не позволит
увидеть действительность. Тогда в своих поисках обратись к ясному
разуму. И перед тобой предстанет разбитое зеркало истин.