Дарья Леоненко - Заглянув за краешек строки…

Раб нежных чувств не рад своей свободе:
На красное! Фортуна или горе!
А если чёрный снова будет в моде?
Нет – вновь зеро окажется в фаворе.

Пусть от винта Харонова корыта
Отвалится заржавленная лопасть!
Я в барыше: покамест не зарыта,
Хоть на кону – последняя влюблённость.

Положит клён листочек за обшлаг:
Давай гадать, что может с нами статься?
В десятый раз ты отмечаешь двадцать,
Я, как и прежде, отстаю на шаг.

Нас не узнает робкий книгочей,
Не обратят в пророчиц серафимы.
Одним и тем же городом любимы,
Мечты друг друга делаем живей.

Нашепчут ирисы простой сюжет,
И тайный смысл приобретут прогулки,
Ведь только мы в потёке штукатурки
Ахматовский увидим силуэт.

Ещё судьба у нас не забрала
Кастальский ключ, невидимую струйку.
На память – с моего хвоста чешуйку
И пёрышко из твоего крыла…

Зима придёт за нами, но пока
Тверской бульвар укутался в сирени,
Не помешает нам сыграть Есенин
Стихами в подкидного дурака.

У меня нет свитера с оленями,
Впрочем, я могу его связать,
А ещё похвастаться соленьями
И лукавить: «Мне лишь двадцать пять!»

Превратив астрологов в синоптиков,
На купца теперь охотится товар.
Да, я буду женщиной без котиков —
Заведу собак и капибар.

Зачем бьётся сердце глупое
И тянется вслед бежать?
Стоять бестолково в ступоре,
У моря погоды ждать.

Привязана? Так отвяжется!
В ночь спрячется крысолов,
Но горло больным останется
От кома застрявших слов.

А солнце глядело в прорези
Листвы, луч спрядая в нить.
И хочется слушать Моррисси
И только его любить.

Здравствуй, бабушка.
Ты, кажется, мне обещала
Не приходить в мой сон,
не нарушать границ.
Моя новая комната —
то есть твоя и деда —
Смотрит в упор
полудюжиной мёртвых лиц.
Дед через семь лет
уходил за тобой следом,
Но я знаю, что ты
всё же встретилась с тем, другим.
И поэтому – нет…
Я не смогу сначала
Повторить путь к тому,
кто не будет уже моим.

Почему всё ещё? В чём же связь?
Не могу ответить.
Просто треть моей жизни
ушла на любовь к нему,
Тебе первой на ушко
я про него рассказала,
А ты про того, что…
И ты знала, что я пойму.
Полночь на Комсомольской.
Распахнуты двери вокзала,
Искры в серых глазах
в свете жёлтых перронных огней…
День знакомства с ним
через год станет днём твоей смерти.
Он похож на тебя, как и я,
и от этого только больней.

Он-то жив.
И всё так же довольно упитан.
И порой кличет Дашенькой —
особенно если нетрезв.