Фёкла Фортель - Поэзия в стиле Ню. Стихи и снимки

так мало нужно для Любви.

он дышит животом,
молчит губами
и то, что происходит между нами
мне кажется дурным воскресным сном.

деньгами не расплатишься с долгами.
приходят люди с босыми ногами
и душу топчут словно виноград.
такой себе «небесный спец отряд».

и ты не знаешь их предназначения.
за этот бой не выдадут наград.
я не скрываю огорчения,
ведь, этот мальчик мне не рад.

и что сказать ему? такому
бледному, немому,
красивому, спесивому,
с глазами тёмно синими.

наверное, есть милая,
но, знаешь, не помилую.
взбесилась и решила я —
тебя себе беру.

конечно же, не силою.
ты скоро всё поймёшь.
достаточно красивая.
ты сам ко мне придёшь.

завелась с полуоборота.
кричать! молчать неохота.
одним звонком взвинчена,
одним словом привинчена!
сама не своя
выпиваю моря,
одним вдохом поглощаю вселенные.
верные дома спят, не звонят.
а он позвонил, подлец,
с ним нельзя под венец.
что ж ты делаешь, глупый?
ты же дважды отец !
никудышный, к тому же…
мне бы думать о муже,
но не знаю, что хуже.

уведите меня. оторвите меня.
пусть святыней останется эта семья…

и вот я с ним, с женатым человеком.
мы часто курим. много пьём. молчим.
уже неделя, больше не шепчу я,
его целуя: «что же мы творим…».

к его рукам привыкла, ослабела в многом.
во многом стала жёстче и цельней.
готовлю своё млеющее тело
к атаке в него брошенных камней.

ты знаешь, ведь ему – не долго.
мне линия сказала на руке.
короткая настолько,
что глаза, мгновенно мокрые,
я спрятала в его автомобильном потолке.

теперь, мне кажется, мы вовсе не случайны.
я – чтобы жизнь его была полней.
и эти месяцы иль годы
я сделаю всех прежних лет живей.

я научу его и чувствовать, и видеть,
и радоваться воздуха глотку.
и также страстно ненавидеть
искусственность, стерильность и тоску.

не мой, стареющий, почти потухший
ребёнком засыпает на груди.
а я, сквозь сон, целую его уши
и в них молчу: «ты только приходи…».

я сама уходила —
сама себя возвращала.
«люблю» не говорила.
вечности не обещала.
рыдала навзрыд в одиночку.
и каждый раз верила,
что ставила точку.

всё меняется.
линии на руках удлиняются,
и пока не кончается то,
что казалось минутным и мутным.

не трудно было сломать,
не только тебе разбирать.
помнишь, роскошью было молчать,
ничего не просить и не ждать.
каждый раз провожать, как в последний.
«ускользать» было нашим спасеньем…

от такой прямоты истончилась душа,
всё же привычнее жить не спеша.
и на месяце третьем, еле дыша,
мы решили, что будет лучше
больше не стонать, не выть, не охать
и всё былое списать на похоть.

не вышло так. ни у тебя, ни у меня.
и ты оставил то, что твоею семьёй было,
но уже давненько гнило.
наверное, тогда я ещё тебя не любила…

распутным ядом, нежным взглядом
тебя манила. поила
всем, что было во мне.
на тонком кожаном ремне
бержала пару слов:
«люблю» и «ненавижу».
одно из них теперь довольно часто, слышу
в себе.

а ты мне:
«малыш, ты что грустишь?».
когда ты слишком крепко спишь,
я глаз твоих не вижу, я скучаю.
я обнимаю тебя тихо
и вдыхаю твой липкий и коньячный пот.
и вот, когда уже рассвет грядёт
ты оживаешь,
сжимаешь в своей руке горячей
мою холодную ладонь,
и я шепчу: «не тронь его, Господь,
не тронь!
пускай он будет рядом. просто рядом.
я буду его раем, его адом.
мне так нужна его ладонь.
не тронь его. пожалуйста. не тронь».

вот только я совру,
если скажу, что так всегда.
бывают дни как талая и грязная вода
бегут неведомо куда,
а мы – бездумные солдаты,
идущие в строю слепых.
поводырю забавно с нами развлекаться,
а ты не собираешься брыкаться.
рутина выжрала глаза и чувства.
не до искусства, не до любви.
серые будни. бесконечные дни.
выдерни, отвлеки, увлеки!
что же, ему больше не нужно моей руки?!
и когда наступил тот момент,
в который мы сказали безумию «нет»
стали по расписанию готовить обед,
говорить только тщательно взвешенный бред…?
может, это обсудим?
как скоро мы всё живое, что в нас было забудем?