Мария Бутырская: Мастер пера. Выпуск 2

Судьбы затейливые нити
Переплелись в потоке лет,
А их неведомый хранитель
Сам выбирает день и цвет.

Разлуку крестиком рисует,
Иглой назначит новый путь,
Он то смеётся, то лютует,
Когда шитья неверна суть.

А мы ему всегда мешаем,
Клубок гоняя среди снов,
Меж нитей падая-взлетая,
Не видя в суете узлов.

И я, бывало, путал нити
И душу иглами колол —
Меня за это не вините,
Ведь я рисунок свой нашёл.

Он среди ночи сердце будит,
А не узоры во хмелю:
Я точно знаю – меня любят,
И сам уверовал – люблю…

Я этой ночью стану ветром,
Который мчится среди снов,
Листая мыслей километры,
Гоняя слухи облаков.

Я обернусь дождём колючим,
Что утром бьётся невпопад
В окошки злым и невезучим,
Неся в их замыслы разлад.

Я упаду листом кленовым
К ногам, идущим спешно прочь,
Печатью закреплю багровой
Всё, что расскажет эта ночь.

Я буду шорохом за дверью,
Полночным скрипом половиц,
Приметой для тебя, поверьем,
Умом прочитанных страниц.

Я буду в каждом закоулке
Твоей метущейся души,
Мне эти в осени прогулки
Заменят счастья миражи…

Наивность этот мир погубит
В пылу нечаянных страстей,
Когда судьба бокал пригубит,
Подумав, будто он – ничей.

По мыслям ядом разольётся
Бродивший в сумерках обман…
И вот уже судьба смеётся —
Хмельная от душевных ран.

Я тоже пил дурман ночами —
И сердце билось невпопад,
Рифмуя явь с пустыми снами,
Которым был наивно рад.

Наивно дурь лечил снегами,
Сонатой летнего дождя,
Метался зря меж берегами,
Причала в них не находя.

…Но утром было пробужденье —
Кружилась осень за окном,
Она без страха и сомнений
Наивность выгнала пинком…

В глазах – лукавая гроза,
Рука не дрогнет, раздавая
Слепую даму для туза,
Но о подлоге тот не знает.

Пустые хлопоты в ночи
Подарят смутную надежду,
Но только мыслей палачи
Уже казнят к утру невежду.

И снова красные флажки
Вокруг расставлены умело,
И тени наперегонки
Стремятся угадать: в чём дело?..

Не та порода или стать —
Увы, опять судьбы промашка,
Но ведь так хочется летать,
А не довериться ромашке!

Ах, эти тёмные глаза
Ещё сведут с ума кого-то.
В углу померкли образа —
И продолжается охота…

Я Вас встречал под ливнем на вокзале,
Но проносились мимо поезда,
Лишь кадры чёрно-белые мелькали —
Вагонов окна стылые глаза.

А дождь всё шёл над тихим полустанком,
И стрелки разводились в пустоту,
И встречи выходили наизнанку,
И мысли обращались в немоту.

Я Вас встречал, устало размышляя
О непогоде и превратностях пути,
Но дождь всё шёл, прогнозу угождая,
Весь вечер – от пяти до девяти.

Пустой перрон в размытой акварели
И семафора красное пятно
Со мною в этот вечер сожалели
О том, что дождь и время – заодно.

Я Вас встречал… И всё-таки дождался —
Зелёный взгляд и синий саквояж,
Когда совсем другим судьбе назвался
И сам поверил, что вокзал – мираж…

Мои слова стремились к свету
Сквозь тень житейской пустоты,
Я от судьбы не ждал ответов,
Не вопрошал до хрипоты

О неизбежности событий
Минувших дней, ушедших лет,
Не видел в истине открытий —
Лишь света откровенный след.

Мои слова порой прослыли
Наивным слогом простоты —
Они средь осени простыли,
Но не в сомнениях чумы.

Они меня вели упрямо
Опять в безоблачный рассвет
Сквозь сновидений пентаграмму,
Рисуя мой автопортрет.

Мои слова… мне их достало
В дороге, что отметил свет,
Они мне – ложе и забрало,
Но