Мария Бутырская: Мастер пера. Выпуск 2

Что приходим, навещаем редко,
Что коты наглеют – спасу нет.
Что все новости твоей соседки
Не заменит даже интернет.

Что спина болит невыносимо,
Что в канаве снова всякий хлам.
Что когда собака лает – мимо
Школьники проходят по утрам.

Что намного стали дни короче —
Утекает время беспрестанно…
Только знай, тебя люблю я очень!
Как иначе?! Ты моя же, мама!

Дней в году бывает много разных,
Солнечных, бегущих чередой…
Но сегодня самый лучший праздник
Потому что этот праздник – твой!

И пока дышу я – пульс мой бьётся,
И пока течёт по жилам кровь,
Ту я славлю, мамой кто зовётся!
Славлю материнскую любовь!
…
Утро за окном, а мне не спится…

«Как много тех, с кем можно лечь в постель.
Как мало тех, с кем хочется проснуться…»
/Эдуард Асадов/

Как много тех,
кто ищет встреч со мной.
Как мало тех,
кто слышит сердца звуки.
Ссылаясь на галантность
в час ночной,
Желают и мои целуют руки.
Как много тех,
кто хочет счастья впрок.
Как мало тех,
кому претит нескромность.
Преследуя судьбу,
дают зарок,
Разменивают гордость
на покорность.
Как много тех,
сегодня кто в пути.
Как мало тех,
вернётся кто обратно.
Кого уже не спрятать,
не спасти
И тех, кому – не вновь,
а вероятно.
Как много тех,
кому нужны слова.
Как мало тех,
кого смущает жалость.
Примерив крылья
и взлетев едва,
Теряют равновесие
и здравость.
Как много тех,
за кем смогу пойти.
Как мало тех,
кто чести той достоин.
Ищу того, кого хочу найти…
А руки целовать мне
каждый волен!

– Улетаешь? – Улетаю.
– Не вернешься? – Не вернусь!
– Я тебя обидел, знаю.
Я исправлю всё, клянусь!

– Поздно, милый, слишком поздно
клясться, ты теперь не мой…
Всё исправить невозможно.
Проводил, иди домой!

Поднимаясь вверх по трапу,
оглянулась – нет его…
Не прощает боль утрату —
треплет рваное нутро,

тяжким гнетом навалилась…
Не прогнать, не превозмочь!
Лишь под сердцем сердце билось —
смыслом жизни стала дочь.

Нам жизнь даруют небеса,
А после забирают.
Мы слепо верим в чудеса
(Пусть редко, но – бывает)

А жизнь – в горах речной поток
(Прозрачный, как слеза)
Жизнь – это воздуха глоток
И в летний день гроза.

Жизнь – это в омут с головой
И счастье на двоих.
Жизнь – то ошибки, ведь порой
Нуждаемся мы в них.

Жизнь – это мамина любовь,
Тепло, забота, ласка.
Жизнь – то семья (родная кровь),
Мгновений ярких сказка.

Жизнь – это птичьи голоса,
Их звонкий щебет, пение.
Жизнь – это детские глаза,
Проказы и сопение.

Жизнь – это тоненькая нить
И может оборваться…
Но рядом кто – то должен быть
Всегда… Не расставаться!

Жизнь – это вовремя успеть
И делом доказать,
Что вечная – любовь, не смерть…
(Ей нечего сказать!)

Израненное сердце
жаждет мести,
Обманутые чувства
ждут повтора.
Две тени под дождем
на том же месте
Танцуют странный танец
разговора:
Наклон, вперед два шага,
шаг обратно,
Сплетенье рук —
заканчивая драму.
Скользят
по мокрому асфальту статно,
Сливаясь
в произвольную программу.
Ни взгляда, ни упрека,
ни надежды,
Ни слова,
ни намека на разлуку.
Срывают с тел изношенных
одежды
И к душам оголенным
тянут руку.
Пропитана свободой
сила ритма,
Сближает страсть,
как на обложке – глянец.
Таит в себе природу алгоритма
Эмоций
этот произвольный танец.
Ни взгляда, ни упрека,
ни надежды,
Ни слова,
ни намека на разлуку.
Срывают с тел изношенных
одежды
И к душам оголенным
тянут руку.