Алексей Дунев - Момент речи. Стихи

Стихи – это небольшие обломки речи,
сохраняющие эмоциональное состояние момента.
В сочетаниях слов, схваченном образе
и обнажённой экспрессии рождается поэзия.
Новое прочтение стихотворения зажжёт искру
чувства и рассыплется фейерверком ассоциаций.
Поэзия живёт моментом речи.

Осенним умирающим листом
Упало с губ твоих стихотворенье.
Замолкло всё: не слышно птичье пенье,
Обволокло влеченьем вдохновенье.
И лист бумаги – это мир кругом.
Природа движется, и я ловлю рукой
Такую отчужденность, неподвижность…
В отрезке бессезонья ближнем
Кленовый лист, приобретая книжность,
Предстанет поэтической строкой.

По единому слову
Мы жизнь собираем,
Биографию,
Словно словарь, составляем.
От смешного «агу» и детской прилипчивой клички
Мы себя создаем из тех слов,
Что бросаем спеша по привычке.

Из избитых, засаленных, грубых и полных позора
Состоим мы, когда подчиняемся склокам и ссорам;
Из высоких и добрых, манящих своей позолотой,
Мы себя созидаем, других окружая заботой.

Когда ангела зов наши души бессмертные
Снова услышат,
Перед нами предстанет сарай
С обвалившейся крышей.
Но мечтаю, как только до края докатится жизнь,
Пред собою увидеть собор,
Куполами взлетающий ввысь.

«Поэзия должна быть глуповата», —
Сказал мудрец, витийствуя лукаво.
И, подливая молоко в какао,
Он мыслил точно, ярко, здраво.
Его уловом был закон Сократа.
Кипит глаголом внутренняя речь.
По венам слово рифмой будет течь.

«Поэзия не терпит пустословья», —
Бросая звуки, рассуждал поэт.
Б а о – б у э – бут э – сонет.
Так буквы, выпадая из газет,
Теряются в кабацком изголовье.
Кипит глаголом внутренняя речь
И бьёт в виски словесная картечь.

«Поэзия не поле для утехи!» —
Прозаик молвил, как всегда, суров.
В его душе теснилось много слов.
Зачем Декарта был ему улов?
Сомненье было символом помехи.
Кипит глаголом внутренняя речь.
Как замысел в словах бы уберечь?

Поэзия живёт в своём мирочке.
«Поэзия… Зачем ей столько чести?» —
Сказал читатель явно не из лести.
Прибавим отзыв в прозе слов на двести.
Оставим вместо строчки только точки.
Пора бы диалог давно пресечь!
Кипит глаголом внутренняя речь…

Когда для поэзии есть важная тема,
то остаётся схватить за хвост нужное слово,
стихи как срочная телеграмма,
каждая буква мягка и сурова.
Стихи не пиар, не самореклама,
здесь в строку легко влезает корова,
и это совсем не меняет проблемы
поиска нужного важного слова.

И если вам придёт телеграмма,
Где обнаружите ритм и рифму,
Храните её, как цветочную клумбу,
Пока не завянет последний пестик,
Станцуйте с ней сальсу и дикую румбу.
Пусть удивится почтарь-горевестник.

Теперь малахольный клочок бумаги
Заполните буквами, словами и мыслями.
Читайте лица друзей без натуги,
Потому что друзья просты и понятны.
Так приятны на ощупь друзья и подруги.
Их, как палиндром, прочитаю обратно.

Когда для поэзии есть сильное чувство,
То дело за малым: карандаш и бумага.
И дело поэта – сплошное занудство.
Поэту и доблесть нужна, и отвага.
В любви не прожить без заноз и распутства,
В словах он повеса, ловкач и сутяга.
А впрочем всё скроет волною искусство.
Всё стерпит безжалостная бумага.

Литература льётся на листы.
Всплывают в памяти сомненья, факты, даты.
И жизнь по мелочам пускаешь на растраты,
Не зная радости от сбывшейся мечты.

Литература – истинный простор,
Для мысли и для чувств духовная кормушка.
Нашёптывает кто-то рифму «кружка»,
Ведя с тобой неспешный разговор.

В литературу выйти погулять
Легко и просто, как водой напиться.
Среди лесов её б не заблудиться.
И как прекрасно в ней опять блуждать!