Мария Бутырская - Избранное. Том 2

Мы ищем счастье вдалеке,
Не замечая счастья рядом.
Оно не скрыто в кошельке
И не пиарится нарядом.

Его находим в облаках.
В лучах лилового заката.
В надутых алых парусах
И мачтах старого фрегата.

Оно повсюду и везде.
Порой нежнее акварели.
В субботе, пятнице, среде…
В обычной детской колыбели.

Эх, нам бы счастья без проблем,
Да плюс везения лукошко!
Да, чтоб с лихвой хватило всем,
Улыбки солнечной в окошке.

Путь, тревогой до дома размеченный,
Ветер странствий накрутит на винт,
А тайга подо мной – злая женщина,
Всё судачит и в уши шипит.

Не отпустит меня, запоздалого,
До – тебя. Прикипела собой.
Не дождаться мне лета усталого,
Не добраться дорогой кривой.

Я прилягу под елью разлапистой,
Закурю… провожая закат.
Мне полжизни отмеряно маяться,
Чтобы вновь поменять адресат.

Что стоишь, безответная истина?
Что затихла, бездонная скорбь?
Отпусти, дай в дорогу мне выспаться.
Пошуми напоследок в укор.

Ну, прощай моя странная женщина,
Вот и вечер склоняет ко сну
Что гадать? А ведь думать тут нечего,
Не отпустишь – навеки усну.

Звенят морозом провода,
Изводит хлопьями метель.
Отступят вскоре холода,
Заплачет звонкая капель.

Вновь конопатая весна
В косички заплетает март,
Котам влюблённым не до сна,
Исполнят весь репертуар.

Бежит мальчишка озорной
На прочность проверять ледок
И лужи мерить глубиной.
Блажен и счастлив, хоть промок.

Теплом согреет ручейки
И раздевать начнёт апрель.
Земли проглянут островки.
С зимой закончилась дуэль.

Обмылком брошен в урну день.
Ещё вчера он дорог был.
Уж душит запахом сирень,
И май в права свои вступил.

Природа, краски изменив,
Ошеломила бренный мир.
Её талант и креатив —
Мне верный путь, ориентир.

Поверь, стихи мы пишем не для смеха,
Со скрипки плачем, с порванной струной.
Пусть не поэты золотого века,
А только лишь поэты под Луной.
Да, наши книги не хранят на полках,
В квартирах и в пыли библиотек.
Ведь для людей наверно мало толку,
В стихах, в которых верно мало толку.
И короток которых будет век.

Поверь, стихи у нас не ради славы,
Нет в них великих образов и тем.
Романов не создали многоглавых,
Батальных и лирических поэм.
По нам не пишут в школе сочинений,
Наверно в наших строках есть грехи.
И только радость творчества
мгновений,
Есть только радость творчества
мгновений,
Которую даруют нам стихи.

Степной песок закручивал спиралью,
Вплетая нити яркого луча,
Он не искал надёжного плеча,
Наигрывая в дюнах пасторально.

Он был колюч и звался суховеем,
Свободен и безумно – одинок.
Он сам себе варил в бараках грог
И сам себя баюкал на качелях.

Он видел наших страхов пантомимы,
Не одарял спасительным дождём.
С вершин небес, циклонами рожден,
Стремился вниз, природою гонимый.

Придёт ноябрь. Рассыпав по крупицам,
Холодный смех песочным порошком,
Он упадёт, морозами влеком,
И будет ждать возможность возродиться.

Открытые двери —
Капели и трели
Всё громче, всё звонче —
Запахло весной!
Февральские ночи
Обманчивы – впрочем,
Дороги застыли
Под снежной корой!