Бахтиёр Ирмухамедов - Нетленки. Книга тринадцатая. Поэмы

Когда мы вышли на дорогу,
Мой друг печально произнес:
«Я бесконечно верю Богу,
Но у меня возник вопрос:
Зачем Он в день шестой творенья
Создал двуногих чудаков,
Когда другие озаренья
Могли б улучшить ход веков?
Ведь человеческие души
Несовершенны, даже злы,
И созидают, чтобы рушить,
И к свету рвутся ради мглы.
Мы производим столько мути,
Морочим головы себе,
Не видим вечного в минуте
И посвящаем жизнь алчбе;
Транжирим годы в пустозвонстве,
Друг другу портим каждый день
И наслаждаемся пижонством,
И тень наводим на плетень,
И тлеем в жалостных потугах
За власть, за деньги, за пиар,
И возвышаемся в услугах,
И опускаемся до свар;
И умираем, не постигнув
Ни смысла жизни, ни себя,
Ни для чего мы, гонор выгнув,
Всех ненавидели, любя».
И мне пришлось сказать за Бога:
«Не знаю замысла Творца,
Но если нам дана дорога,
Пусть до летального конца,
И сам процесс перемещенья,
Дыханья, видения снов,
И погруженья в ощущенья,
Как и в таинственность основ,
Не вправе мы за эту сагу
Неблагодарными прослыть:
Не в смысле жизни наше благо,
А в способе ее прожить.
И нам даются испытанья
Как наставлений благодать,
Чтоб нас минувшие страданья
Не разучили сострадать.
Но есть и высшее блаженство,
Преобразующее кровь,
Оно лишь в мире совершенство
И называется любовь.
Пусть монотонны наши будни,
Однообразен дел черед,
И ходят замкнутые люди
Не то назад, не то вперед,
И нет согласия в народах,
А справедливость – только миф,
И натыкаешься на водах
Периодически на риф,
Но все ж даруется нам счастье,
Пускай на миг или на два,
Когда с вулканом бурной страсти
Мы управляемся едва,
Сжимая милую в объятьях
На фоне моря, звезд, луны,
И забываем о заклятьях
И прочих казусах весны.
А после долгого затишья
Младенец селится в наш дом —
Что может быть ценней и выше
На свете этом и на том?!
И вместе с ним мы постигаем
Всё те же тайны бытия
И вторим, словно попугаем,
Азам судьбы от а до я,
И наблюдаем с умиленьем,
Как наш малыш растет, растет
И вкупе с новым поколеньем
В родной вливается народ.
Проходит время – и внучата
Нас увлекают в третий круг,
Где всё неведомое свято
На фоне колокольных фуг.
И настает пора прощанья,
И, подводя годам итог,
Воспоминаем обещанья,
Что мы не выполнили в срок,
И просим мысленно прощенья
У всех, с кем жили на земле,
За принесенные лишенья
Случайным словом не во зле,
И на последнем слабом вздохе
Мы шепчем в дрожь немой свечи:
Спасибо, жизнь, и за подвохи,
И за пригодные лучи;
Спасибо, ветер, за метели,
За красоту летучих грёз;
Спасибо, лес, за сосны, ели
И за живительность берез;
Спасибо, море, за прибои,
Спасибо, тучи, за дожди,
Спасибо, общество, за боли
В моей затравленной груди;
Спасибо, звезды, за лиричность,
Спасибо, горы, за приют,
Спасибо, разум, за логичность,
Спасибо, рок, за неуют.
И нам глаза потом закроют,
И поцелуют скорбно в лоб,
И в грунт кладбищенский зароют
Наш никому не нужный гроб.
Нам черви выедят все жилы,
От нас не будет и следа…
Но мы на этом свете жили!
Все остальное – ерунда!».
И друг явил преображенье,
Как мироздание весной,
И мы продолжили движенье,
Любуясь небом и землей.