Валентина Мясникова: Холод омута. Сборник стихотворений. Книга пятая

Я тебя как будто знаю, словно видела однажды.
Ты живёшь в далёком крае, где пески горят от солнца.
За тобой бежать устала, с хрипотой окликнув дважды,
Пересохло в горле жаждой, в стуке замирает сердце.
Я моложе, ты же старше, мы с тобой чуть-чуть похожи.
Под палящим в небе солнцем ты идёшь, не уставая.
В чёрном длинном балахоне молчаливая, чужая
От меня во сне уходишь, слёзы горькие до дрожи.

Вздрогнув в испуге, вдруг выдохнет боль невольно,
Кровью на стенах размазано во все стороны.
Теперь её сердце не бьётся, и ей не больно,
А твари склонились над телом словно вороны.

Здесь крупных купюр не нашли, а мелочь брошена…
Руки в наколках лезут к ушам… серьги снятые.
Взглядом застывшим смотрит на них настороженно.
К той смерти привыкли твари, Богом проклятые.

К полустанку приближаясь, у солдата от волненья
Сердце радостно забилось. Выйдя на перрон с вагона,
Он вдохнул морозный воздух и без всякого сомненья
Поспешил искать попутку, веря, вскоре будет дома.

На попутках добираться доводилось часто раньше…
Но сегодня битый час он взад-вперёд ходил без толку,
Вдруг решил идти пешочком, боль унять в ногах озябших.
Вслед сорока-белобока стрекотала без умолку.

Был от дома в полпути он, когда тучи, наплывая,
Принесли с собою бурю, света белого не видно.
Вещмешок колотит в спину, то и дело с плеч спадая.
Стало зябко под шинелью, пальцы ног крючком сводило.

Думал: «Вот ведь невезуха, коли знать, что быть метели…
Отсиделся б на вокзале, а теперь назад, иль к дому?»
Расстояние, примерно, километров семь, не мене.
При хорошей бы погоде ходу два часа младому.

Продвигаться по дороге становилось всё труднее.
Ждать, что встретится попутка – времени пустая трата.
«Не уснуть бы тут, – подумал, – что-то веки тяжелеют».
Ветер залихватски воя, убаюкивал солдата,

Навевая ему грёзы – вьюгу в «платье подвенечном»,
Что вокруг него танцует, лезет под шинель в объятья.
Сириус – планету скорби, души там в покое вечном…
Видя бабушкин фантом, руки вскинул к ней в распятье.

Явно бабушка родная вдруг взяла его за руку,
Уводя от бури снежной по дороге ей ведомой…
Говорит: «Нельзя спать, внучек, что ж ты выбрал в жёны вьюгу?
Ведь тебя ждут не дождутся мать с отцом, невеста дома».

Он от забытья очнулся, вытер слепшие ресницы,
Вьюги след простыл, за нею словно шлейф метёт позёмка.
Слышит за спиною окрик: «Эй, служивый, вскинь зеницы,
Так ведь стопчут на дороге, и замёрзнуть-то не долго».

Шепчет мёрзлыми губами: «Я присел лишь на минутку,
Моё тело как чужое, мне не хочет подчиняться.
Как ты кстати подоспела, долгожданная попутка…
Видно, Ангел мой хранитель Вас послал помочь подняться».

Будто кони вороные, аж в затылок ему дышат,
Кучер, схожий на цыгана, будто шубу ему кинул.
Закружилось каруселью небо, поле, дым над крышей…
Лишь на миг собачий лай в его ушах возник и сгинул…

Утопает в горизонте прядь багряного заката,
Недалёко от деревни жуткие следы расправы…
В сапогах от ног суставы – что осталось от солдата.
Волки, ненасытно воя, жадно лижут снег кровавый.

Он ходил взад-вперёд, вдохновлённый свеченьем луны,
Глядя в млечный пейзаж, фантазировал жуткий сюжет…
Веря жизни за гранью – врата рая, врат сатаны.
Вдруг почувствовал холод, желанье укутаться в плед.

Звуки скрипки, навеянной ветром в земном бытие,
Натолкнули на мысль – жизнь людей тоньше их волоска.
Не деля «чёт-нечёт», у ушедших один Кутюрье,
«Чур, меня, – шепчет он, видя тень, – смерть в помине легка».