Наталья Патрацкая - Золотые стихи. Лирика

Мысль улетела вдаль ночную,
осталась трепетная тишь.
Я по мечтам своим кочую,
спокойна я. А ты, где спишь?

Среди лесов есть редкие просторы,
где только речка, берег, бастион.
Здесь ветры на свободе, ураганы,
и там, где бастион, встречает он.
Есть в этих встречах редкое везение,
когда мы с разных мест спешим в одно,
его я не увижу в воскресенье.
Коль я не с ним – в его глазах темно.

Какая-то нелепая влюбленность
проходит затаенно – так года.
Все без касаний, словно накаленность
исчезнет, прикасаясь – навсегда.
И это состояние нетленно.
Влюбленность мимолетная легка.
Он взглядом не касается колена,
не упадет на грудь его рука.

Все точно заколдовано: «Так надо».
И быть красивой надо и всегда.
Коль солнце заглянуло нам в пенаты,
он мимо пробегает как вода.
Он тридцать раз за два часа прошелся
вокруг меня. А может не меня?
А может мимо плеч, что греет солнце?
А может что-то сам в себе менял?

На столе: коньяк и стерлядь.
За столом: Она и Он.
Он – мужчина жизнью тертый,
а Она – девичий сон.

Платье – меньше не бывает,
а костюм – чернее нет.
И летали ноги в вальсе:
он ее над полом нес.

Не мешали вовсе гости,
у них есть свои дела.
На застолье тоже тосты.
Повара… Морковь цвела.

Все кружилось и мелькало,
пило, пело, ело… Хмель.
Счастье пенилось, сверкало.
Кто на свадьбе видит мель?

И остались: ОН – ОНА.
Он – поведал похожденья.
Сжались губы. Жизнь грустна.
Счастье было наважденьем.

Мне опять немного повезло.
Я смотрю с гранитного балкона.
Рядом пруд, в нем воду бьет весло.
А вдали, где были полигоны

белый город, словно облака.
В редкой чистоте дневного неба
жизнь спокойна, солнечна, легка.
Чудный день. Все горести нелепы.

Воздух свежескошенной травы
я вдыхаю вместе с теплым летом.
Господи, куда девался ты?
Проходная. Все. Ты под запретом.

Прохожу к себе как в бастион,
мощные природные расколы
не пройдет и опытный шпион,
не найдя охранные проколы.

Лето остается позади.
Исчезают окна дивных башен.
Окон нет. Пол – мрамор. Проходи.
И не видно. И пейзаж не важен.

Остановись, не мчись, замедли ход.
Уйди, упрямая, тернистая дорога.
И так идет за годом новый год,
а ты грехи все пишешь, горести, пороки.

Тебе опять показывают жизнь,
но осень кончилась. Листва пожухла, пала.
Тебе кричат, кричат: «Остановись!»
Волна проблем, невзгод вблизи восьмого балла.

Еще чуть-чуть, приблизится волна,
не выдержишь, и сердце – вспыхнет сильной болью,
но если сдашься, новою виной
тебе напомнят: слабость – это рана с солью.

Не выдержишь, не вымолвишь и тишь.
А соль – скопление бед в одном простом мгновенье.
Так что? Уже не пишешь и молчишь?
Так просят твоего еще повиновения!

Нельзя сдаваться, час еще ни тот,
нельзя сойти с пути, пусть боль невыносима.
Чем старше в море брошенный вельбот,
тем больше надо тратить разума и силы.

Верхушки деревьев проткнули туман.
В траве усмехаются росы.
На окнах машин зайчик едет, он мал.
А бабочки спят и стрекозы.

В такой ранний час – мир для тех деловых,
кто едет на службу, работу.
И в это мгновенье меня ждешь лишь ты,
тем самым лишая свободы.