Мария Бутырская - Избранное. Том 8

Приезжий люд в селе забитом,
Страшась, Матвея уважал.
Что приключилось с инвалидом
Никто так толком и не знал.

Давным давно утихли страсти,
Забыт людьми тот инвалид.
У ног своей любимой Насти
Он вечным сном уж год как спит.

Страсть хороша, когда взаимна
И нет к ней зависти людской.
Звучит она подобно гимну
Всем, восхваляющим любовь.

Страсть человеку, как награда,
Дана Всевышним на века.
Без страсти мне любви не надо,
Из чаши вечной ни глотка.

И без любви она лишь похоть,
Душе погибель, тяжкий грех,
Страдания во все эпохи,
Мечтания сквозь горький смех.

Время собирать сюжеты,
Как на ниточку рябину,
Чтоб хранить воспоминанья
Из событий ярких, длинных.
Эти теплые моменты
Отогреют в лютый холод.
Время собирать сюжеты,
Утолив душевный голод.

Вся эта сложность иллюзорна
И если вглубь нее копнуть,
То мы узрим простые формы,
И, наконец, узнаем суть.

И после важных осознаний
Нас вряд ли что -то удивит.
А вера, та, что выше знаний,
Исполнит медленный кульбит.

Палитра чувств моих сложна,
Я смело смешиваю краски,
В которых страсть и много ласки,
И жажда всё испить до дна.

Сначала лёгкие штрихи,
Чтоб обозначить чёткость линий
И красоту изгибов лилий, —
Как будто я пишу стихи.

Полёт желаний обострён,
На кончиках влюблённых пальцев,
Таких божественных скитальцев,
Что вызывают счастья стон.

Как угадать тот переход,
Где нежность вдруг рождает ярость,
Безумно сладостную яркость,
Лучи бросая в небосвод?..

Здесь разум отступает в тень,
И губы шепчут по наитью,
Связуя чувства тонкой нитью,
Увидя сказку сквозь плетень.

Влеченье страсти столь сильно,
Что ощущаю лёгкость тела.
Оно, как будто, чуть взлетело,
Душой в тебя устремлено…

Вот так рождается узор,
Из ленты порванных мгновений,
Волшебных кадров сновидений, —
Что в памяти оставил взор…

В любом из нас живёт творец.
Любовь тождественна искусству.
И мы всегда подвластны чувству,
Когда плетём судьбы венец.

В глубокой коме странная природа,
Под серым гнётом стонут города.
И «лето» девятнадцатого года
Запомнится мне раз и навсегда…

Оно, наверно, где-то заблудилось,
Сидит в темнице у осенних грёз.
А солнце подаёт как будто милость,
Чуть-чуть, чтоб просушить потоки слёз.

Дождливых улиц мрачное безлюдье,
До срока – пожелтевшие кусты,
А с моря прокажённый ветер – студень.
Сидят на окнах сонные коты,

Смотрящие в промозглое пространство.
Рабы домашней неги. Тёплый дом…
Считают, в нём им лучший мир достался,
Совсем не тот, что плачет за окном.

И ночь, и день – природное проклятье,
Пар изо рта, а руки – как зимой,
У холода в безжалостных объятьях.
Захвачен «Несмеяной» город мой…

Любовь грустит, по-зимнему одета —
Холодный нос и в брызгах капюшон.
Год девятнадцатый. Ну, разве ж это лето?
Бесптичие с бессолнечным лицом…

Таких людей совсем немного,
Готовых за собой вести.
Характер их – подарок Бога:
Харизма есть, как ни крути!

Энергией делясь с другими,
По жизни лишь вперёд идут!
Они нам кажутся «крутыми»,
К победе с ними – верный путь!

Их не пугают неудачи,
Ведь крепкий стержень есть внутри.
Решат проблемы, все задачи
Легки, как выигрыш в пари!

Такими стать любой стремится,
Чтоб в жизни радость и успех.
Такое может только сниться:
Ведь есть харизма не у всех!

Перебираю дни, как чётки,
Слежу за ходом пёстрой нити,
И подвожу итоги… сводки..,
Из жизни пройденных событий…

Из дел хороших и не очень,
Но лишь из лучших побуждений..,
Мой мир в душе сосредоточен —
В нём кладезь тайн и откровений…

Лишь по наитию… в потёмках..,
Я шла на звук, зовущий свыше,
Держа в руках судьбы котомку,
Искала от невзгод я крышу…