Борис Поляков - Планеты. Стихи

Течёт себе, имея цель и смысл,
Сам Океан ждёт сопок хмурых влагу.
А я с моста роняю в воду мысль,
Которую так жаждала бумага.

Я и ручей – мы вовсе не друзья,
Но многому хотел бы научиться
Поэт у безымянного ручья:
Как с пользой жить, став чистым, как водица…

СОРОК ПЯТАЯ ЗИМА
Сорок пятая зима.
Сорок пятый снег я вижу!
Стала ближе Колыма,
Мурманск стал намного ближе…

Только Крым как был далёк,
Так далёким и остался.
Тлеет в печке уголёк,
Дым струится в ритме вальса.

Сорок пятый Новый год
Мандариново случится,
Жизнь мою перевернёт,
Вспыхнет сказочной жар-птицей.

Бьют куранты сорок пять
(Или, может быть, двенадцать…)
Как хотел бы я опять
Снегу с неба удивляться!

Сегодня ты особенно грустна,
Глядишь на мир капризно и устало.
Хорош хандрить, красавица Луна!
Одних лишь звёзд мне в небе крайне мало!

Я без тебя стихов не напишу,
И не о чем мечтать, когда безлунно.
Ну, выйди из-за облака, прошу!
Блесни пред нами зверем тонкорунным!

…И вновь ты прячешь жёлтые глаза,
На землю хлад космический роняя.
Ты зря не веришь, что твоя краса
Поэтов на поэмы вдохновляет!

ШАШЛЫЧКА ПОД ОКНОМ
Двенадцать ночи. Добрый люд уснул.
Лишь у шашлычки что-то вроде сходки:
По фене откровения, разгул…
Нет, не бандиты – юные молодки.

И вот уже мелькают кулаки,
Краснеют ногти (кровью или лаком?).
Пить продолжают пиво мужики,
С какой-то скукой созерцая драку.

Не поделили что? Кто разберёт?..
Наверное, не всем достались мачо.
Одна другой усердно косы рвёт,
А та, другая, хороша на сдачу.

Обеим нет шестнадцати, поди,
Наверняка не сделали уроки,
Но в вытрезвитель хоть сейчас веди
Талантливых поклонниц фильма «Рокки».

Всё б ничего, да только мой балкон
Как раз висит над этою шашлычкой,
И нарушать поэта сладкий сон
У малолеток сделалось привычкой.

Мне грустно, что опять не высплюсь я,
Невольным став болельщиком спортивным.
К шашлычке близость моего жилья —
Как тёплое шампанское – противно.

* * *
Сложи в сумку свои пожитки,
Не оглядываясь, хлопни дверью
И не шли никому ни письма, ни открытки,
Как делаю это теперь я.

Посох гладок – гораздо лучше
Пульта от ТВ или компьютерной мыши.
Да услышит имеющий уши,
Умеющий к тому же всё слышать!

Пыль на ботинки осядет прощением
За растраченное впустую время.
Затем придут ощущения,
Что был ты не там и не с теми.

Может, встретишь в пути Костлявую,
Поговоришь с ней на отвлечённые темы,
А она рассудительностью здравою
Разрешит все твои дилеммы.

Дорога – простое решение
Вечной боли и понедельников.
Поддайся же искушению
Освободиться от власти денег!

* * *
На ужин снова «сам придумай что-то».
Стихами занят? Это – не работа!
Молчи, молчи… Твои слова – не важно.
Лишь только я могу – многоэтажно.
И не забудь: помой свою тарелку!
А я пошла – девичник-посиделки.
Ну что за бред – дарить на кухню что-то,
Дари хотя бы что-то с позолотой.
И не забудь: ты – бык-производитель,
В постель ныряй, как в райскую обитель.
А я, как завершенье лицедейства,
Скажу серьёзно: «Ты – глава семейства».

ЭКОЛОГИЧЕСКОЕ
Коптят заводы (те, что не закрыли),
ТЭЦ извергает дым за семерых,
И всем гуртом пыхтят автомобили —
Так, что исчезли в парках комары.

А между тем, «зелёные» в ударе,
Опять за что-то борются они.
Их джипы п о лны пафосом и гарью,
Из кожи крокодиловой ремни…

ИГРАТЬ НА НЕРВАХ
Играть на нервах – главный мой талант,
Я и без нот лабаю как по нотам,
В оркестре боли – главный музыкант,
Сарказма нестихающая рвота.

Не нравится, так больше не дружи,
С другим поэтом томно выпей чаю,
А мне дано херачить витражи,
Одно непонимание встречая.

И в этом суть, и в этом есть зерно —
Невсхожее, но всё-таки живое.
Играть на нервах, видимо, грешно,
Но таково увечье роковое.