Борис Поляков - Планеты. Стихи

«Разве русский, – мне скажут, – совсем азиат?
До Урала Европа числится».
Если мне китаец почти как брат,
То Москва – почти заграница…

Русь – не киевская уже давно,
Да и Киев – чужой, как Польша.
Вся Европа валит на нас г…
Соревнуясь: кто больше?!

Извините за грубость, поэт таков,
Не дружны азиаты с манерами.
Не согласны? Жалуйтесь:
«Поляков
Задолбал уже всех «Химерами»!»

Если кажется глупым мой рваный шаг,
То зачем же тогда читаете?
Только знайте: Азия вам – не враг! —
Твёрдо знайте!

АНТИМУЗЫКАЛЬНОЕ
Быть музыкантом мне не суждено,
А так хотелось с нотами общаться!
Во-первых, мне давно уже не двадцать,
А во-вторых, мой слух – глухое дно.

Я с завистью гляжу на алкаша,
Который в переходе в три аккорда
Побил по выступлениям рекорды.
Вот даже он – певучая душа.

Отчасти жаль за стенкой скрипача
(Ему пять лет, а мама – деспотична),
Но из-под палки он весьма прилично
Играет Баха, Глинку… ча-ча-ча!

И даже дед Семён под нос свистит,
Когда себе строгает топорище —
Так, что себя я ощущаю нищим.
Я просто полон творческих обид!

Вот почему я слушаю хард-рок,
Клубняк, хип-хоп и панк неугомонный —
Чтоб хаос звуков разломал препоны
К познанию чудесных нотных строк…

ПОЩЁЧИНА
Ты влепила мне пощёчину —
Ни за что, за просто так.
Для тебя любовь просрочена?
Где приличия и такт?

Не подставил щёку правую,
Но и сдачи не давал.
Знай: вполне имею право я
Запустить обиды шквал!

Между нами вьётся трещина,
Как на раненом стекле.
Ты судьбой была обещана!
Только нынче – на метле.

Запредельно укорочено
Наше прежнее бытьё.
Ты влепила мне пощёчину,
Сердце ранила моё.

ПИСЬМО
Струился воздух в форточку холодный,
А дым в неё совсем не уходил.
Писал письмо я женщине свободной,
С которой раньше время проводил.

Ложились строки криво на бумагу,
Дым сигаретный разъедал глаза.
«А помнишь, без тебя не мог и шагу
Ступить на пристань или на вокзал…»

Воспоминаний смешанные буквы
Так и лились (плевали на склероз!).
Была у нас горящая самбука!
А что сейчас? За окнами мороз.

Я дописал… прочёл… и нервно скомкал
Ни в чём не виноватый писчий лист.
Ты женщина давно, а не девчонка,
И я – простой рабочий, не артист!

Вновь закурил и снова взял бумагу…
Так коротал я много-много дней.
Но так и не нашёл в себе отвагу
Письмо закончить.
…И вернуться к ней.

* * *
Надолго у меня украден сон,
Он вырван с корнем, словно зуб болезный.
Я предан тем, кто мною был прощён,
Кому я стал плохим и бесполезным.

Не делай людям честного добра,
Взамен ответят харкнувшею ложью.
Полно Иуд, что жаждут серебра,
В доверие втираясь осторожно.

Украден сон, поругана любовь
И дружба на кресте обид распята.
Порою нет и быть не может слов,
Чтоб выразить плевок родного брата…

СОБИРАЯ ЧЕМОДАНЫ
В поездку собирая чемоданы,
Когда сорвусь, не знаю никогда.
А так ли ждут неведомые страны
Того, кто и России не видал?

Но хочется ж сандалии испачкать
На чуждых землях, хочется узнать,
Насколько пригодится мне заначка
И что особо надо б повидать.

Мечтаю, фантазирую и грежу…
Мой чемодан не собран и на треть…
То доллар скачет вошью на манеже,
То на красоты некогда смотреть…

МИР СОШЁЛ С УМА
Мир сошёл с ума!
Белое стало чёрным,
Свастика стала стягом,
Ложь выдают упорно
За правду и за отвагу.

Мир сошёл с ума!
Братья – уже не братья,
Сёстры – уже не сёстры.
Украина в кровавом платье
С мечом обоюдоострым.

Мир сошёл с ума!
Пытаются съесть Россию,
В грязь втоптать сапогами.
А кто они все такие?
За что эта подлость с нами?
Мир сошёл с ума?

* * *
Так бывает: непрочна рука,
Мысли водят в мозгу хороводы…
Вопреки возникает строка,
Стих струится, как вешние воды.

Я за ним не могу уследить,
Сам собою сплетается в строфы.
А иначе не может и быть,
А иначе певцу – катастрофа.

Как закончу – прочту.
Удивлюсь…
Неужели написано мною?
Что ж, рождённое выживет пусть,
Стих от мира в блокноте укрою.