Сергей Степанов-Прошельцев - Несимметричные стихи

И снова трепетно и зыбко

по их губам скользит едва

непостижимая улыбка,

в которой столько волшебства.

Тогда наряды были строже.

Сейчас, увы, другой фасон.

Ничуть на прежних не похожи

красавицы иных времен.

Намакияженные смачно,

они всех в мире хорошей,

под метр восемьдесят, с мачту,

а ноги —словно из ушей.

Спаси меня, родная мама,

от этих бройлеров-девиц!

Ведь тайны нету даже грамма

под сенью крашеных ресниц.

* * *

Обычное вроде колечко с рубином,

но что-то кровавое в камне застыло.

Он – реквием по беззаконно убитым,

убитым расстрельной командой в затылок.

Он – память о том, кто полёг в «Коммунарке»,

кто больше не видит гвоздику рассвета.

В нём – кровь… И мне снова становится жарко,

и снова мне страшно от этого света.

И я вспоминаю те давние даты,

которые всех нас касаются лично.

Я знаю одно: то, что было когда-то

прекрасным и чистым, родится вторично.

Нет в мире, наверное, правильней правил —

оплакать всё то, что страна не успела…

И этот рубин в неприметной оправе —

как будто свидетель того беспредела.

* * *

Снаряд в сосне занозою застрял.

Он никому не навредил нисколько.

И это было выходом в астрал

для тех неразлетевшихся осколков.

Они снуют вдоль облачных долин,

отшельники и вечные скитальцы.

Снаряд тот жизнь кому-то подарил,

но всё-таки он может разорваться,

когда вдруг исчезает тишина,

когда весь мир в болячках и в раздоре…

Нет, вовсе не окончена война,

покуда зло в почёте и в фаворе.

Летят осколки… Их невидим рой,

но тут не надо никаких истерик:

до той поры не победит добро,

пока рассудок в это не поверит.

* * *

Наталии Горбаневской

Я помню всё, словно

был взглядом я вашим обласкан.

На месте том Лобном

стояли вы с детской коляской.

У ног – транспарант…

Сквозь заслон я не мог к вам пробраться.

Ещё не пора

для протестных таких демонстраций.

Ещё на потом

вам оставлены вёсны и зимы.

Ещё не дурдом,

не инъекции аминовазина.

Ещё коротит,

ещё лишь понимания искры.

Еще впереди

жизнь, похожая чем-то на выстрел.

* * *

Так угодно было Судьбе,

чтобы в тот недородный год,

был одет он, как все, в хэбэ

и зачислен в стрелковый взвод.

Здесь известен твой каждый шаг,

здесь не нужен ничей успех,

но он с Армией – на ножах,

значит, он один против всех.

Это был бесполезный бой —

не осилить державный вал.

Только чью-то власть над собой

никогда он не признавал.

И замешкалась как-то власть,

или, может, вмешался Бог,

но как будто Судьба сдалась,

признавая свой хенде хох.

Но когда он шел, не страшась,

на войну против силы зла,

она просто втоптала в грязь

все благие его дела…

А в России опять дурдом

и могильных танцев аншлаг.

Может быть, вся загвоздка в том,

что до краха один лишь шаг?

Мы верили чужим словам …

* * *

Всё спуталось: и следствие, и цель,

и мы блуждаем в дымовой завесе,

и не родится новый Парацельс,

чтоб исцелить от этой адской смеси.

И в панике, в удушливом дыму,

где не найти спасительные двери,

привыкшие не верить ничему,

мы и себе, наверное, не верим.

Та ложь во всём, до гробовой доски —

в слепой судьбе, в молчанье утлых улиц…

И если мы умрём не от тоски,

то, значит, даже в этом, обманулись.

* * *

Мы верили чужим словам

назло своим врагам идейным,

хоть вождь бредятину сливал,

пусть не совсем членораздельно.

Жизнь проходила полосой —

то слишком чёрной, то светлее,

и очередь за колбасой

длинней была, чем к мавзолею.

Следил за нами чей-то глаз,

мы словно были на закланье…

Но что-то шевелилось в нас —

какой-то проблеск пониманья.

И был во всём банальный крап,

а это шулерство –не в жилу:

мы не приветствовали крах

того отжившего режима.

Казалось, наступал пролог

другой, какой-то новой схемы.

Но почему опять пролёт,

и снова строим на песке мы?

И снова ниже мы травы…

Неужто кровь такая рабья,

что доведется нам, увы,

вновь наступить на те же грабли?

* * *

Ночь кругом, немота ледяная,

и опять я себя обману:

обнаженную, словно Данаю,

жаль мне эту большую страну.

Нет, не жалко –ведь всё на пределе,

и покой навсегда унесён,

и за что наши предки радели, —

позабылось, как утренний сон.