Евгений Журавлев - Не знаю, как её назвать

© Евгений Журавлев, 2019

ISBN 978-5-0050-5605-4

Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero

Евгений Журавлев родился в 1958 году в городе Котлас Архангельской области, а умер в 2018 году. Остались рукописи его стихов, посвящённых разным женщинам, любви, жизни и смерти. Его стихи пронзительно эмоциональны, чувственны, музыкальны и очень кинематографичны.

Евгений закончил ВГИК – Всесоюзный государственный институт кинематографии и многие годы работал организатором кинопроизводства в творческом объединении «Экран». В 90-е годы создал Творческий центр «Манёвр», который занимался производством рекламных роликов и документальных фильмов.

Кино – это ещё одна большая любовь Евгения, как и поэзия, как женщина. Он был настолько увлечён творчеством и любовью, что не заметил, как сердце стало давать сбой. Совсем как в его стихах… Он очень хотел, чтобы его стихи были прочитаны, нашли отклик в сердцах других. И я думаю, что так и произойдёт.

Его первая книга «Любовные игры и сказки любви» уже издана в этом издательстве. Это вторая книга о любви – «Не знаю как её назвать…». Стихи в ней расположены в том порядке, в котором они были написаны автором с указанием даты написания.

Третьей, последней книгой станут сборники его стихов «Моё кино» и «24 кадра в секунду», написанные незадолго до смерти, которую он предчувствовал, ждал, но не думал, что она придёт так быстро.

То горькою была, то сладкою

Она. Я вкус её мечтал понять

Ещё за школьною тетрадкою.

В неё влюбился не тайком

(Скрываться не в моём характере).

Её всосал я с молоком

Моей давно умершей матери.

Она живёт на небесах,

Блестит в глазах моей возлюбленной,

Дрожит в суровых голосах,

Слывёт продажной, но не купленной.

Она красива и стройна,

Без возраста она и паспорта.

Она бывает не одна,

И к каждому приходит запросто.

Не знаю как её назвать.

Придёт и голова закружится.

Она не терпит шумных свадьб,

Боится скучного супружества.

Но как её не назову,

Пусть даже девкою солдатскою.

С ней рай познаю наяву

Я вперемешку с мукой адскою.

Не знаю как её назвать,

И кто она такая именно.

Гораздо слаще целовать,

Когда не знаешь даже имени.

16.02.

По почте, упакованной в картон.

Почтовый адрес был написан ярко,

Обратного прочесть не мог никто.

В почтовом отделенье было тихо.

Висел тяжёлый запах сургуча.

И там, где вход, табло горело «Выход»,

Стучала тихо по столу печать.

В холодном зале было темновато,

Я протянул тебе почтовый бланк

И понял: ты сама не виновата

В том, что на почте вечно кавардак.

Неверно был указан только индекс,

Я испугался: это не ко мне;

Но пробежал по нашим душам импульс

И запечатал нас в один конверт.

Тебя встречать хожу на нашу почту

И жду тебя как важного письма:

Я адрес твой домашний знаю точно,

А индекса не знаешь ты сама.

17.02.

И в этой роли поседел;

И юной Дездемоны тела

Ты в первый раз не захотел.

Тебе послышалось: «Не верю!»

Но ты не оглянулся в зал,

От гнева был подобен зверю,

И кровью налиты глаза.

Не подаёшь ты даже вида,

Что оскорблён и, в кружевах

Скрываешь тяжкие обиды,

Каких ты не переживал.

Ты много лет играешь мавра.

Его играл ещё Шекспир.

И в этой роли вас на равных

Считает театральный мир.

Ты тихо подкрадёшься к спящей,

Задушишь шёлковым платком,

Забыв о ней, о настоящей,

С которой много лет знаком.

С улыбкой выйдешь на поклоны

О ней уже не вспомнишь ты;

И будешь сам, без Дездемоны,

Ловить восторги и цветы

18.02.

И горячат меня мечты:

Нырну к тебе под одеяло,

А там окажешься не ты.

Сегодня ночью на подушке,

Где голова была твоя,

Увижу голову подружки,

Она пришла сюда не зря.

Я буду девушек поспешно,

Менять, искать среди голов.

Одну тебя во тьме кромешной

Наощупь угадать готов.

Хвалюсь, что сразу угадаю

Тебя я в полной темноте.

Проснусь, не ты со мной, другая,