Владимир Чуркин - Наболевшее. Стихотворения. Поэмы

Ну – ка, в зеркало взгляни:
Что там Гоголь, Гончаров,
Чехов, Горький, Салтыков?
Что писали все они —
Не деревья люди-пни.
Все почти, что без мозгов.
Вся страна из дураков.
Чешут спьяну все затылки.
День прошел – одни убытки.

Триста лет прошло и Петр —
Гений, варвар, груб и дик.
Славен он не тем, что добр.
Он делами был велик.

Нет страшнее в целом мире —
Бьем наотмашь сгоряча.
Тот, кто нашим был кумиром —
Превратили в палача.

Но проходит век за веком.
Что останется в веках?
Как мы лихо били шведа.
Раздолбали в пух и прах.

Ну а Гитлера-фашиста…
Мы его в бараний рог.
Кто рулил тогда Отчизной?
Сталин – наш кумир и бог.

Вот и спросим без боязни:
Петр казнил и Сталин тоже.
Но лишь сталинские казни
Пробирают нас до дрожи.

Пусть мы трижды будем святы.
Как рожденные котята,
Люди слепы и не в силах
Оценить, кто рядом с ними.

И на том спасибо Богу,
Что останутся в веках
Не российские дороги,
Наш позор при дураках,
А Петра свирепый гений,
Сталин и, конечно, Ленин.

При слове «Родина» – немею.
Мне нечего сказать о ней:
Дурное высказать – не смею.
Хвалить – стыжусь ее людей.

Судите сами – что нам мило:
Гнобит нас власть – века – века.
Мы ж патриоты и терпилы,
Сия, знать, ноша нам легка.

Лежите вы под коркою земли,
Согретые теплом ее – без сраму.
Отцы и деды, прадеды мои,
Обнявши землю, как родную маму.

Вы не сгорели в пламени войны —
Живете рядом с нами – в подземелье.
И сердцем и душою с вами мы,
Как дерево с корнями – нераздельны.

Одно смущает: ладно ли живем?
И что за жизнь в миру своекорыстном?
Развален СССР – пошел на слом
В угоду горстки тварей ненасытных.

И что же мы, потомки чьих отцов?
Неужто тех, кто отстоял Отчизну?
Деянья наших тварей, подлецов,
Предателей, Иуд – нам в укоризну.

На что надежда? На каких потомков?
Сегодняшних – подохли бы скорей.
Герои не родятся от подонков,
Да и от нас – подобия зверей.

Россия запрягает очень долго:
Пройдут века, распрямится спина…
Быть может, высохнут и Дон, и Волга…
Геройские не наши времена.

Ты о России-матушке подумал?
В беде она, несчастная, в беде.
Пусть в помощь будут ей мои раздумья
О бесконечно злой ее судьбе

Стреноженная лошадь на юру,
Беспомощна она и неуклюжа.
Ей седока б, подобного Петру,
Да свежего овса сполна на ужин,

Да выбраться из грязного тряпья,
Попариться, отмыться в русской бане,
Понять, кто есть враги, а кто друзья…
В своей судьбе мы виноваты сами.

Пустое дело – злиться на Европу,
Америке показывать кукиш.
Нам верности, терпенья Пенелопы
Не занимать – хватило бы на жизнь.

Так встанем дружно на крыло как птицы.
Вспарим легко под звезды в высоту.
Доколе нам – напиться и забыться,
И нянчить на руках свою беду?

Талантливы без меры:
Блоху что подковать,
Разбойничать, как тать,
К марксизму прикипать
И жить совсем без веры.

Весь мир завоевать
И враз все потерять.
На самой быть вершине,
А где сегодня ныне?

Такой вот мы народ.
Никто нас не поймет,
Когда мы честно сами
Себя не понимаем.