Андрей Коровёнков - Старая тема

А теперь ещё и финансисты
Стали прозорливы и речисты:
Шпарят, как по-писаному – чисто,
Грамотно, красиво, хорошо —
Что ещё чуть-чуть – и будет славно!
Кризис же, начавшийся недавно,
Кончится послушно и исправно…
Но пока до пика не дошёл.

Не верю. Врут и эти,
Наивнее, чем дети.
Известно всем на свете —
Вам скажут стар и млад,
Что кризис – это скверно,
Да мы привыкли, верно:
Он начался примерно
Сто лет тому назад.

Не верю депутатам,
Политикам, магнатам.
Не верю в мирный атом.
В незыблемость основ.
Ни в действенные меры,
Ни в личные примеры
Не верю. Верю в Веру,
Надежду и Любовь.

Перешагнув очередную дату,
В календаре на ней поставив крест,
Копаюсь без лопаты и без мата
В душе. Ищу в чём смысл и интерес.

Искал в авто. На пешеходной «зебре».
Где плохо – просто край. Где хорошо.
Я в поисках залез в такие дебри…
Но смысла, как ни бился, не нашёл.

Искал и раньше. Помнится, бывало,
Согласно фразе «истина – в вине»
Пытался смысл найти на дне бокала
И в кружке пива, в самой глубине.

Не знаю, что в том было виновато —
Возможно, недостаточно вина,
А может быть, и смысла маловато —
Но не нашёл, простите, нихрена.

И постепенно укрепился в мысли,
Что поиски бесплодны и пусты.
Нет смысла в мыслях о каком-то смысле.
А жизнь не терпит лишней суеты.

За город выбраться не смог.
А так хотелось! На природу.
Вдыхаю полной грудью смог
Взамен лесного кислорода.

Дух ржавой выхлопной трубы
Вгоняю внутрь, едва не воя…
А там, в лесу, уже грибы…
Черника… Воздух… Запах хвои…

Сосед-грибник нагнал тоски,
Хвалясь добычей. Провокатор…
Рвёт обоняние в куски
Машинный ароматизатор…

И пусть я трижды городской,
Привычный к шуму, спешке, смогу —
Но… лес – он вот, подать рукой,
В двухстах шагах, через дорогу.

Настроюсь. Вырвусь. Хоть разок!
Пожар, потоп, землетрясенье —
Не остановят!.. Только б смог
Я дотянуть до воскресенья…

Все покидают этот мир,
Уходят рано или поздно.
Все – неудачник и кумир,
Бесправный раб, властитель грозный,

Простак наивный и хитрец,
Невежда и великий гений…
У всех билет в один конец
Без льгот, условий, исключений.

Но что, переступив черту,
Мы обретём? Блаженство рая?
Мрак преисподней? Пустоту?
Ничто, не знающее края?

Из всех, кто прежде уходил
Туда – в геенну или в кущи,
Не возвратился ни один…
Не потому ли, что там лучше?..

Скрипучий блюз несмазанных петель
Едва живой от ветхости калитки…
Слой пыли, будто мягкая постель,
Скрывает сколы на садовой плитке.

Вхожу туда, где был когда-то сад.
Когда-то. Был. И жил. В другой эпохе.
А то, что было столько лет назад,
Сейчас – воспоминания. И вздохи.

Ни ветерка. В пыли мои следы,
Как барельеф из гипса или глины.
Вокруг густая чаща лебеды
И дебри диких зарослей малины.

Я помню сад в деревьях и цветах.
И в летний зной он полон был прохлады.
Я знал его. И часто видел в снах.
Но… не застал живым. Не стало сада.

Прощаюсь. Ухожу. Возврата нет.
А сны? Теперь неважно – будут, нет ли…
И исполняют реквиемом вслед
Скрипучий блюз калиточные петли.

Силюсь выровнять мыслей строй
В состоянии отрешённости,
И не видится завершённости:
Вывод есть. Но весьма сырой.

Кропотливо, не без труда
Факты связываю, события.
Всё логично. Но нет наития.
Есть колодец. Но где вода?

Продолжая, впадаю в раж
От мыслительной аэробики.
Интуиция есть – нет логики.
Без фундамента дом – мираж.

Рассужденья совьются в нить.
Без узлов и обрывов длиться ей,
Если логику с интуицией
Воедино соединить.

В реальной жизни нет законченных сюжетов:
Что ни сценарий – вариант, полунамёк.
Вопросов больше на порядок, чем ответов.
Шанс выбрать верное решенье невысок.

И ход удачен – да исход парадоксален:
Не тот в итоге получился результат.
Хоть алгоритм был до простого гениален,
Да гениальность проявилась невпопад.